tag:blogger.com,1999:blog-75755338424294691192012-02-16T03:32:52.773-08:00Precisamos de algumas pessoas malucas, vejam só para onde as pessoas normais nos levaram... (George Bernard Shaw)Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.comBlogger861100tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-37926042563667896602009-04-05T05:41:00.000-07:002009-04-05T05:46:00.203-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/SdinYN9tCUI/AAAAAAAAAP8/79XA5A8FIcY/s1600-h/ATgAAAAiVgSy16HbmuQDnxrhvEbP_gvbG1D60MTcDotp9eW2MxD_AL09X_kyKUZDnsSWYbmPCKCukUq_hdxY9k7TPaj7AJtU9VDcC8npOhFdS9OkCv61P9IjB4ayig[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321186994245404994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 226px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/SdinYN9tCUI/AAAAAAAAAP8/79XA5A8FIcY/s320/ATgAAAAiVgSy16HbmuQDnxrhvEbP_gvbG1D60MTcDotp9eW2MxD_AL09X_kyKUZDnsSWYbmPCKCukUq_hdxY9k7TPaj7AJtU9VDcC8npOhFdS9OkCv61P9IjB4ayig%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3792604256366789660?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-23234573992230135352009-04-05T05:09:00.000-07:002009-04-05T05:15:37.881-07:00<div align="justify">Eles se conheceram num velório, não é lá um lugar ideal para estrear um romance, mas enfim assim quis o destino, ele apaixonou-se a primeira vista, suas almas perceberem-se unas.<br />Ele levava flores para ela todas as semanas, sonhavam-se entre nuvens e castelos medievais, eram reis, camponeses, lobos, personagens de gibis e desenhos animados. Vagavam noite adentro embalados por mil fantasias, trocavam histórias, cada um ao seu modo. Ele levou os pais para conhecê-la, os pais dela fizeram questão de conhecê-lo, a primeira vista tudo parecia um pouco exagerado e insólito, depois as famílias se acostumaram e deixaram o namoro prosseguir sem diásporas.<br />Nunca se separaram, “Coisas de vidas passadas” - ele falava docemente para ela, ajoelhado no cemitério acariciando sua lápide florida.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2323457399223013535?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-27553875260261275042008-05-26T18:57:00.000-07:002008-05-26T19:07:54.279-07:00Onde está?<br />A cada dia que acordo, não há você...<br />Percorrer esses dias<br />É como tentar me mover<br />Sobre areias movediças<br />Cada grão; pedaço de sua ausência...<br />Movo-me sobre o que vivemos<br /><br />Onde está?<br />Cada movimento pesa tanto;<br />Quanto me valia esse amor<br />E quanto, quanto...<br />Tanto que não tem limite<br />Não há como viver assim<br />Você; sei lá onde de mim....<br />Longe, longe...<br /><br />Onde está?<br />Estou seca como uma cisterna<br />Do sertão mais ermo, do inferno!<br />Grito do umbral<br />Me desertifico,<br />Fico como quem já foi...<br />Ou nunca veio...Sou inexistência<br />Inexistência...<br />Fujo unida à sua ausência<br /><br />Não há como viver assim<br />Você; sei lá onde de mim...<br />Longe, longe...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2755387526026127504?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-50025753774452418692008-02-07T06:20:00.000-08:002008-05-06T17:04:44.881-07:00claridade<br />sol nascente<br />eu você<br />de mãos dadas numa estrada<br />de repente<br />bifurcação<br />sem mão dadas<br />apenas eu<br />sol poente<br />escuridão<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5002575377445241869?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-38606337783480789222008-01-15T04:14:00.000-08:002008-01-15T04:15:53.031-08:00Seguro com as mãos, paredes invertidas,<br />pervertidas pelo mofo gerado entre os tijolos<br />da minha própria vida...<br /><br />Ah! Tijolos de tal olaria!<br />Dela veio o barro ordinário, em mim posto<br />Imposto com larvas, mescladas com a lama.<br />Que não me queria...<br /><br />Fui assim feita em patamares grudados com lodo<br />Sumariamente cerzidos tortos<br />Construídos como se constroem as lápides profundas<br />Cuja forma não importa,<br />pois suposto é, que nada vêem,<br />insetos, vermes e mortos....<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3860633778348078922?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-80634529049127598882007-12-07T07:03:00.000-08:002007-12-07T07:19:45.337-08:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/R1li4S42PWI/AAAAAAAAAKo/WUi736YIdX4/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5141249168902602082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/R1li4S42PWI/AAAAAAAAAKo/WUi736YIdX4/s320/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><div><br /><br />Um dia devo ter feito alguma aposta com o demo e perdi, essa minha mania de achar que sempre vou ganhar às vezes me deixa na mão, e deixou.<br />E como todas as coisas ‘mito-lógicas’ substanciais se escondem por trás da ‘imemória’; esqueci.<br />Lembrei num espasmo inconsciente desses que baixam ou sobem até nosso entendimento por um cordão prata e lilás que posto tais cores de lado; é também nosso acesso intangível ao mundo dos Deuses constelados.<br />Foi numa paisagem árida que vi a mim mesma entregando à besta fera o último alforje de moedas para dizimar minhas pendências infernais.E entreguei para o dissabor da criatura nitidamente descrente da minha autocomiseração.<br />Ainda vai tentar por dados na mesa outra vez, iludir minhas mazelas com novas tentações, vai colocar o néctar e a Ambrósia numa bandeja de ouro e servir-me disfarçado de taverneiro caridoso no meu caminho de volta. Jamais me deixará em paz; desafia-lo uma vez é para seu cerne, pacto perpétuo. Não ligo...<br />Já sei ver suas marcas nas cerejeiras e nos grãos de areia, percebo sua ira no vento e tiro dela forças para tornar meus passos mais leves.<br />Levarei comigo a obrigatoriedade da observação dilatada, afio como espada, todos meus sentidos.<br />Só me resta dizer a meu imortal perseguidor:<br />-Obrigada.<br />"Bom seria que todos tivessem dois olhos vermelhos sempre a espreita..."</div><div> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8063452904912759888?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-1594765891606813162007-12-01T10:06:00.000-08:002007-12-01T10:10:02.585-08:00Existem dois penhascos altos<br />Separados por um rio<br />Une-os uma ponte pencil<br />Feita com tênue fio<br />Atravesso<br />Pois nesse momento cortante<br />Caminhar é tudo que posso<br />Economizo perigos, calada<br />Minha vista alcança<br />Minha espada que descansa<br />No verde vale do outro lado<br />Um vento gelado pergunta:<br />-Onde você quer estar?<br />Olho pra dentro de mim<br />E prossigo devagar<br />Sem saber se vou morrer<br />Ou chegar...<br /><br /><br />Como me perdi tanto? Como vim parar aqui?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-159476589160681316?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-26973171406751482432007-11-27T16:31:00.000-08:002007-11-27T16:47:29.356-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/R0y5wZxsgxI/AAAAAAAAAKg/atPaVNH1YGg/s1600-h/manara_1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5137685516127077138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/R0y5wZxsgxI/AAAAAAAAAKg/atPaVNH1YGg/s320/manara_1.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>Te navego como a um rio<br />Minha língua; uma jangada<br />Não há porto nem parada<br />Deslizo por teu rosto, misturando nossas águas<br />Sua boca uma cascata<br />Onde me atiro sem leme<br />E esse encontro faz tremer<br />Milhas e milhas abaixo.<br />Me encaixo.<br />As horas de tempestade<br />Te fazem aos poucos riacho<br />Nele, línguas serpentes se acham.<br />Sem pressa me afogo<br />No afago dessa torrente<br />Quente.<br />Teu pescoço uma ponte<br />Que percorro calmamente<br />Minha boca se dissolve<br />Em cada pegada molhada<br />Te beijo, te mordo, te aperto<br />Tentando engolir a explosão<br />Agora não!<br />Pelas ondas dos teus ombros, me assombro.<br />Incontroláveis gemidos caem como granizo<br />Gelando meu corpo inteiro<br />Mais!<br />No levante deste rio encontro enfim os teus seios<br />Tornados perfeitos<br />Me sugam, me destroem<br />Tonta, me entrego a eles<br />Os sugo, os destruo!<br />Língua, dentes, sussurros...<br />Sou deles<br />O tempo agora é ninguém<br />Mas tua Correnteza me leva<br />Além...<br />Na calmaria do teu ventre<br />Não sou mais eu<br />Estou ausente<br />Viro um ser de outro plano<br />Me embriago<br />Entre tuas pernas naufrago<br />Morta, me sinto mais viva...<br />Mordo, me sirvo, me salvo.<br />Te sinto, te sirvo, te caço<br />Te amo, te laço, te mato<br />Choro quando sinto teu gozo<br />Gozo quando ouço teu choro<br />Renasço...<br />E faço o caminho de volta<br />Sonhando com meu rio sinuoso<br />E seus inúmeros braços...<br /><br /><br /><br /><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2697317140675148243?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-87915025837472060902007-11-14T12:34:00.000-08:002007-11-14T13:10:11.281-08:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RztdOmbkKLI/AAAAAAAAAKY/wjFtOgPQG6c/s1600-h/mulher-praia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5132798705734527154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RztdOmbkKLI/AAAAAAAAAKY/wjFtOgPQG6c/s320/mulher-praia.jpg" border="0" /></a><br /><div>Não sei de onde vem esse acorde que proclama:<br />-Sejas minha dama, sejas minha dama!<br />Mas vem...<br />Cavalga em minha alma que galopa impertinente<br />Em todos lugares...<br />Flutua entre montanhas e mares<br />Portais abertos no cosmos...<br />Esse acorde me desperta, me aflige, me enleva.<br />-Vem!<br />Meus olhos rodopiam, meus ouvidos multiplicam-se...<br />Ninguém...<br />Esse acorde me seduz, é a flauta encantada de Pã!<br />Um afã...<br />Sigo sinais inexistentes, na alma não há paz.<br />Morro aos poucos sem saber. (?)<br />De onde chama...<br />Esse acorde que proclama:<br />-Vem! És e sempre fostes minha dama....</div><div></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8791502583747206090?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-91496204246806686572007-10-19T14:50:00.000-07:002007-10-19T14:51:36.049-07:00Foi a terra que tremeu?<br />Não amor, fui eu!<br />O dia escureceu?<br />Não amor, fui eu...<br />O sol perdeu o brilho?<br />Não amor<br />O sol sem brilho<br />É só meu estribilho<br /><br />Sol sem brilho<br />Sol sem brilho<br /><br />A primavera desandou?<br />Não amor, meu inverno a matou.<br />O céu perdeu o azul?<br />Não, esse é o reflexo de minh’alma!<br />Mil matizes de cinza<br />Mil cinzas sem calma<br />Que giram como moscas<br />Sobre a carne putrefata<br />Da menina que mamou<br />Seu farto leite de fada<br />E morreu do veneno posto<br />Que sempre serve ao gosto<br />De quem pensa ser amada...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-9149620424680668657?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-84068598102597505862007-10-19T09:21:00.000-07:002007-10-19T09:26:28.548-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RxjaY6JaiCI/AAAAAAAAAKQ/Y2PqVNLrbjk/s1600-h/olhos.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5123084697594398754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RxjaY6JaiCI/AAAAAAAAAKQ/Y2PqVNLrbjk/s320/olhos.gif" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><br />Dentro dos meus olhos<br />Habita um vulto teu<br />Embaçado pelo tempo<br />Impune<br />Ao esquecimento<br /><br />Dentro dos meus olhos<br />Existe um livro teu;<br />Poesias, desenhos e prosas<br />Nele vejo e revejo<br />Histórias que foram nossas<br /><br />Dentro dos meus olhos<br />Há uma lagoa em teu nome<br />Nela jazem afogadas lembranças<br />Pinturas borradas<br />Pela desesperança<br /><br />Dentro dos meus olhos<br />Habita um vulto teu<br />Dos teus traços, uma escultura.<br />E a cegueira eterna<br />Que nasceu da falta tua<br />Dos abraços, noites, beijos...<br /><br />Do nada que enxergo agora;<br />Somente a ti, vejo... </div><div> </div><div><br /><br /> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8406859810259750586?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-35906440207802095012007-10-18T18:39:00.000-07:002007-10-18T18:45:53.971-07:00O caldo quente que jorra<br />Do vesgo dos meus olhos<br />Neste lamento<br />Tu não vês agora,<br />Estão cá dentro.<br />Jorram ao contrário<br />Molhando minhas entranhas<br />E internos diários...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3590644020780209501?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-21249598089478677272007-09-15T12:25:00.000-07:002007-09-15T12:39:33.499-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Ruw0wGOHr0I/AAAAAAAAAKI/NcJ6m-FDgjQ/s1600-h/sem+tÃ&shy;tulo.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110517678066872130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Ruw0wGOHr0I/AAAAAAAAAKI/NcJ6m-FDgjQ/s320/sem+t%C3%ADtulo.bmp" border="0" /></a><br /><div><br />Quando nasci<br />Puseram fios em minhas mãos<br />Pés, cabeça, costas, boca<br />Vestiram-me com certa roupa<br />No palco dei os primeiros passos<br /><br />Passos valentes, passos em falso...<br /><br />Tantas vezes recebi aplausos<br />Quantas me quebrei inteira<br />Na queda direta<br />Seqüelas perpétuas<br />Do cadafalso<br /><br />Passos valentes, passos em falso...<br /><br />Um dia meus fios caíram<br />Percebi certa autonomia<br />Andava, falava e ainda caia...<br />O palco deixou de ser moradia<br />Ia e vinha...<br /><br />Passos valentes, passos em falso...<br /><br />Enfim conheci a morte<br />Senhora soturna, belíssimo porte<br />Aprendi que sou igual a você<br />Você também tem fios<br />Glórias, desafios...<br /><br />Passos valentes, passos em falso...<br /><br />A vida é o palco de gozo e horrores<br />Vaias, aplausos,<br />Cadafalsos, abraços.<br />O palco é a vida...<br />E a vida é feita de passos<br /><br />Passos valentes, passos em falso...<br /><br />Por isso jamais<br />Desmarque algum ato<br />Desse espetáculo;<br />Cavalo de carrossel<br />Boca de tubarão...<br /><br />Passos valentes, passos em falso...<br />Que passarão... </div><div> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2124959808947867727?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-8292610195070505592007-08-30T09:26:00.000-07:002007-08-30T09:27:19.885-07:00Eu plantei sementes de poesia<br />Virou árvore frondosa<br />Frutas de poemas<br />Flores de prosas<br /><br />Lenhador veio e cortou<br />Frases se espalharam na terra<br />Algumas morreram sem seiva<br />Outras morreram por medo<br />A maioria na queda<br /><br />Sobrou um grupo de letras<br />Desoladas pela dor<br />Justo as letras que estavam<br />Nas poesias de amor<br /><br />Fizeram buraco na terra<br />Viraram raízes eternas<br /><br />Hoje meus versos confusos<br />Habitam no fundo<br />Sempre noturno<br />Do inverso do mundo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-829261019507050559?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-68022272079561221222007-08-25T07:48:00.000-07:002007-08-25T07:51:20.714-07:00Nasci assim, sangrando...<br />Prossegui rastejando<br />Mordendo dedos foi como cresci<br />Os meus, os seus...dedos<br />Comendo o que estivesse no chão<br />Gritando muda<br />Dentro da escuridão<br />Alma encaixou-se<br />Meio violentada<br />Jamais, jamais!<br />Bem acomodada<br /><br />Então não me irrite<br />Quando me jogo nos abismos<br />Quando sangro meu corpo<br />Quando busco a dor<br />Em qualquer estrada<br />E me lanço<br />Em qualquer viagem...<br /><br />Nasci assim sangrando<br />E não me endireitaram<br />Jamais deixarei<br />De ser<br />Um ser<br />Selvagem...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6802227207956122122?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-91328163369376197282007-08-23T16:55:00.000-07:002007-08-23T17:02:13.949-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rs4fvXIybTI/AAAAAAAAAKA/6uM2mbjf_bY/s1600-h/pict_20051013PHT01474.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102050326382538034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rs4fvXIybTI/AAAAAAAAAKA/6uM2mbjf_bY/s320/pict_20051013PHT01474.jpg" border="0" /></a><br /><div>Não consigo<br />Ficar sem respostas<br />É como ouvir o passaredo<br />Com venda nos olhos...<br /><br />Busco respostas,<br />Assim...<br />Quando não consigo alcançar<br />No mundo aqui fora;<br />Dentro de mim...<br />Então vem a gangue<br />Dos profetas que moram nas tendas<br />Os que entraram há milênios<br />Pela tão falada fenda<br /><br />Ouça!<br />Agora mesmo estão trabalhando<br />Sufistas, ciganos<br />Mestres africanos<br />Pajés, xamãs, sacerdotes<br />Dervixes, druidas, mães-de-santo<br />Médiuns de todos os cantos<br /><br />Nada<br />Mente em branco...<br />Não acham a resposta<br />Morro um pouco na alma<br />Não há calma<br />Sem respostas<br />Não há vida<br />Sobrevivo<br />Andando sobre espinhos<br />E folhas mortas</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-9132816336937619728?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-41790684275678467732007-08-23T08:17:00.000-07:002007-08-23T08:26:15.289-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rs2mmXIybSI/AAAAAAAAAJ4/egicvCf4pcA/s1600-h/sem+tÃ&shy;tulo.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101917130856754466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rs2mmXIybSI/AAAAAAAAAJ4/egicvCf4pcA/s320/sem+t%C3%ADtulo.bmp" border="0" /></a><br /><div>Tenho dez motivos para amar-te</div><div>Teu jeito de menina mulher</div><div>Tua pose de quem sabe o que quer</div><div>Tua majestade sem coroa</div><div>Tua mania de rir a toa</div><div>Tua beleza de “lagoa azul”</div><div>Teu corpo nu</div><div>Teu ritmo de poema</div><div>Tua mente de Palas Athena</div><div>Teus olhos de mar</div><div>Tua forma de me olhar</div><br /><div></div><div>E tudo isso se eu perder</div><div>Para alguém, em alguma parte...</div><div>Será o único motivo que terei</div><div>Para matar-te...</div><br /><div></div><br /><div>Heloisa Scorpio Galvez </div><div> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-4179068427567846773?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-58113193006290199802007-08-22T11:13:00.000-07:002007-08-22T11:20:28.673-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rsx-OnIybRI/AAAAAAAAAJw/yg-XIL6TSyI/s1600-h/3catapal.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101591267393039634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rsx-OnIybRI/AAAAAAAAAJw/yg-XIL6TSyI/s320/3catapal.gif" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Transito</div><br /><div>Entre palavras</div><br /><div>Atropelo sílabas nas faixas brancas</div><br /><div>Sei que sempre passo no farol vermelho</div><br /><div>Esmago frases nos pneus traseiros</div><br /><div>Buzino entre estrofes</div><br /><div>Descabelo as mais esnobes</div><br /><div>Vou sem freio pelo verso</div><br /><div>Atravessando letras mortas</div><br /><div>Na ré do caminho inverso</div><br /><div>O mapa desse caminho</div><br /><div>É uma aberração literária</div><br /><div>Não me coloque no meio</div><br /><div>De um soneto severo</div><br /><div>Me desespero...</div><br /><div>Regras são o côncavo do meu convexo</div><br /><div>Meus olhos não têm acesso... </div><div> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5811319300629019980?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-82335378362809364722007-08-12T11:24:00.000-07:002007-08-12T11:32:00.425-07:00Ah se ela me visse cá embaixo<br />Será que sentiria a aflição?<br />Não!<br />Quando seus pés agarram a corda<br />Deve pensar só no caminho<br />O destino seguro do outro lado<br />Onde a esperam mascarados<br />Será que sabe que estou aqui toda noite?<br />Olhando ao alto com devoção?<br />Sentindo meu corpo elevar-se<br />E transformar-se no bastão<br />Que leva nas mãos?<br /><br />Não!<br /><br />Mal sabe que existo na platéia<br />Mal sabe que saio<br />Quando seu numero acaba<br />Ah! Mas sou eu o bastão<br />Que leva nas mãos<br />Como fiel escudeiro<br />Onde ela estiver, aonde for!<br />Sigo atrás como um fantasma<br />Mundo inteiro...<br />Qualquer paradeiro<br />Sou dela miasma...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8233537836280936472?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-84290277661182895962007-08-08T10:29:00.001-07:002007-08-08T10:35:47.701-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rrn-0v_QkvI/AAAAAAAAAJo/qlCbaZbHv74/s1600-h/540667.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5096384635534873330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rrn-0v_QkvI/AAAAAAAAAJo/qlCbaZbHv74/s400/540667.jpg" border="0" /></a> Pensamentos tantos<br />Antes fosse um<br />Apenas um caminho<br />E que fosse comum<br />Um<br />Um!<br /><br />Meus pensamentos<br />São hermafroditas<br />Procriam-se por conta própria<br />Não há portas que os prendam<br />Super-heróis que os rendam<br /><br />Ai a fenda<br />Mal-bem dita<br />Fenda<br />Me mata, me fascina<br />Não há mesmice<br />Nem descanso<br /><br />Vem!<br />Ponha a mão em minha testa!<br />Veja porquê sou louca<br />Não!<br />Não teste!<br />Basta duvidar<br />Ela vai te sugar!<br /><br />Vagará eternamente<br />Pelo planeta sem fim<br />Que há dentro de mim...<br /><br />Quer?<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8429027766118289596?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-55633236570671309222007-08-05T06:47:00.000-07:002007-08-05T06:54:35.613-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RrXWgP_QktI/AAAAAAAAAJY/978jBNJQiwQ/s1600-h/images.jpg"></a><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RrXWJP_QksI/AAAAAAAAAJQ/keKjx6WYnIM/s1600-h/images.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095214007838610114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RrXWJP_QksI/AAAAAAAAAJQ/keKjx6WYnIM/s320/images.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>Deuses Constelados- poesias do 1711<br /><br /><br />Na segunda você acorda e ainda é lua,<br />Gira e rodopia pela cama,<br />Ainda sonha e anda nua pela rua,<br /><br />Terça coloca uma faca na cinta-liga<br />Duas pulseiras largas no ante-braço<br />Sai a pé depois das dez e vira dona do pedaço<br /><br />Quarta, escreve cartas e as entrega por conta própria<br />Encontro-te no meio de qualquer estrada<br />E vesga, lume no escuro da encruzilhada<br /><br />Quinta acorda reluzindo, toma banho de mel<br />Marca 11 encontros , outorga 17 mortes<br />De noite rapta as virgens e faz que sangrem no céu<br /><br />Sexta é sempre a mais bonita, no ar um cheiro de mar,<br />Abraça seu filho e lhe dá conselhos e asas,<br />Procura o mais belo dentro de todas as casas<br /><br />Sábado é sempre soturna<br />veste-se de preto e se tranca no quarto<br />pensa enquanto cala, e tarde dorme numa urna<br /><br />Domingo vai ao parque com a molecada<br />Desfaz-se de todos seus crimes<br />E numa pirueta tem de volta sua alma iluminada...<br /><br /><br /><br /><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5563323657067130922?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-29610430184221143572007-08-01T15:16:00.000-07:002007-08-01T15:27:06.782-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RrEIf__QkrI/AAAAAAAAAJI/dz1yheaw6Yg/s1600-h/livro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5093861999378469554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RrEIf__QkrI/AAAAAAAAAJI/dz1yheaw6Yg/s320/livro.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Quando eu era pequeno e lia um livro na varanda meu pai dizia<br />-Que livro menino vai surfar, olha o mar!<br />Eu ia surfar pensando no fim do livro e toda onda me engolia.<br />-Quando eu lia um livro no quarto e minha vó entrava ela dizia<br />-Guarda esse livro menino, vai jogar vídeo game.<br />Eu jogava vídeo game pensando no fim do livro e nunca ganhei jogo algum.<br />Quando eu passeava no shopping com minha mãe e queria entrar numa livraria ela dizia<br />-Que livraria menino, vamos ver aquela bermudinha ali!<br />Eu voltava pra casa com cinco bermudas, três camisetas dois óculos escuros pensando naquele livro da vitrine e esquecia as roupas na sala.<br />Numa viagem se eu estivesse lendo um livro, meu irmão falava<br />-Larga esse livro seu nerd, vamos brincar de cuspir pela janela!<br />Eu cuspia pensando no livro e melava toda porta do carro.<br />-Se eu lesse um livro no banheiro, minha irmã batia<br />-Larga esse livro pivete, vem jogar xadrez!<br />Eu ia jogar pensando no livro e sempre perdia.<br /><br />Quando enfim cresci e ganhei o prêmio Nobel de literatura recebi uma carta<br />“Que bosta de prêmio heim menino, está deserdado. Vergonha da família!”.<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2961043018422114357?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-4560884218349305862007-07-31T06:24:00.000-07:002007-08-01T15:29:53.773-07:00Ah esse mundo....<br />Cheio de armadilhas<br />Armas frias<br />Dias quentes<br />Almas vazias<br />Quartos fechados<br />Hipocrisia<br />Que é poesia?<br />Cantar ao vento?<br />Triste lamento?<br />Ilusão de ser poeta?<br />Blasfêmia!<br /><br />Poesia tem essa apologia<br />Essa rima<br />Esse ritmo<br />Som de foles<br />Aroma de flor<br />Poesia<br />Bah!<br /><br />Prefiro o alvo certeiro<br />A palavra ousada<br />Sem escapes...<br /><br />Firo-me com o espinho dessa rosa<br />Um viva à PROSA!!!<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-456088421834930586?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-88332778445210793882007-07-28T08:22:00.000-07:002007-07-28T08:39:02.640-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqtjAv_QkqI/AAAAAAAAAJA/7rkfMl-cHGs/s1600-h/druid.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5092272668205421218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqtjAv_QkqI/AAAAAAAAAJA/7rkfMl-cHGs/s320/druid.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="color:#ff6666;">Kardex...</span></strong> </div><br /><div></div><br /><div>Fiz um roteiro maluco, com certeza havia algum melhor, pegamos o trem em Paris para Le Mans (sim, a cidade das mil milhas) e depois mais um até Avranches, a cidade que nos disseram ficar mais próxima de Saint Michel.<br />O trem para Normandia não era em nada parecido com um TGV, rastejava lento como a paisagem, ao longe começaram a aparecer as primeiras casinhas típicas da Normandia, via as vilinhas gaulesas de “Asterix” que eu tanto amava, e numa elucubração imaginei “Kardex” ainda como druida divagando com “Panoramix” numa floresta:<br /><br />-Um dia numa outra encarnação vou criar um nova religião...<br />-O que é religião?<br />-É fazer o povo acreditar, ter uma meta, algumas regras, fazer o bem...Acreditar em Cristo.<br />-Quem?<br />-Jesus; ainda não nasceu...<br />-Você quer alguma poção para febre? Logo ali há um carvalho.<br />-Por quê? Acha que estou maluco?Tenho visões!<br />-Acredito em suas visões, não acredito em intermediários entre homens e Deuses.É isso que me parece esse sistema que chama de religião.<br />-Hora, não somos mais ou menos isso?<br />-Claro que não, só conduzimos os ritos, os homens observam a natureza e de acordo com ela, a de fora e a de dentro, convocam os Deuses e procedem de acordo com sua ética, e assim dependendo de sua conduta, podem tornar-se um deles ou não. É nisso que acreditamos...<br />-Me parece desregrado demais..<br />-A tempestade avisa quando vai derrubar nossas casas? Os campos não nos surpreendem com boas ou más colheitas?<br />-Sim, por isso para trazer paz ao homem e não deixa-lo a mercê da natureza é que devemos protegê-lo...<br />-Se o homem fugir da Natureza que está fora, e não sofrer suas intempéries jamais vai saber cuidar de sua Natureza interior, mas não se ofenda com minhas palavras, também tenho minhas visões, em breve virão os romanos “reformados” e nos forçarão a transformar nossos Deuses em um. Deve ser este ao qual você se remete.<br />-Acha que devo fugir do meu destino?<br />-Não, mas tente ser uma pouco diferente, se é que me entende.. </div><div> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8833277844521079388?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-34832067393199589932007-07-27T09:38:00.001-07:002007-07-27T09:42:36.215-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqogYf_QkpI/AAAAAAAAAI4/bZe3Vg0LyVM/s1600-h/Victor-Manuel-Garcia-Gitana-Tropical-3526.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5091917933971542674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqogYf_QkpI/AAAAAAAAAI4/bZe3Vg0LyVM/s320/Victor-Manuel-Garcia-Gitana-Tropical-3526.jpg" border="0" /></a><br /><div>Entrei<br />Máquina do tempo<br />Templário loiro<br />Vi nos braços meus<br />Eu<br />Cigana escura<br />Vestido azul<br />Corpos nus<br />Adeus pela manhã<br />Ciganinha ruiva<br />espreitando<br />Nunca notei<br />Guerreiro partiu<br />Nunca voltou<br />Morri<br />Ciganinha chorou<br />E mais ninguém<br />Afinal<br />Você é quem? </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3483206739319958993?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-50877346054484043592007-07-26T10:09:00.000-07:002007-07-26T10:14:38.764-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqjWFP_QkoI/AAAAAAAAAIw/EJenGCoagI0/s1600-h/cerebro9.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5091554764421894786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqjWFP_QkoI/AAAAAAAAAIw/EJenGCoagI0/s320/cerebro9.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />Acordei tateando paredes<br />Porta do banheiro cadê<br />Interruptor cadê<br />Apenas eu e paredes<br />Labirínticas, anímicas...<br />Riram de mim,<br />Jogavam-me de um lado para outro<br />Quis gritar<br />Gesso, tinta, tijolos.<br />Calaram minha voz<br />Estava presa entre paredes<br />Nós de um marinheiro algoz<br /></div><br /><div>Paredes cerebrais<br />Estava dentro de mim mesma<br />Oi trapezista<br />Oi malabarista bipolar<br />Oi interno lar<br /><br />Quero sair daqui<br />Falei<br />Saia<br />Falaram<br /></div><div>Os anões me empurraram<br />Pelo buraco do ouvido<br />Sai de mim, enfim...<br />Vi a porta do banheiro,<br />E o interruptor<br />Luz! E consciência<br />Em breve estarei de novo<br />Entre as paredes psicodélicas<br />Feitas de massa cerebral<br /></div><div>Para sempre<br />Meu itinerante,<br />Errante<br />Umbral... </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5087734605448404359?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-49910660825357964972007-07-25T08:52:00.000-07:002007-07-25T08:54:11.466-07:00Ai Neruda, Florbela, ai Vinícius...Ai!<br />Não me levem a mal<br />Mas poesias de amor já embrejou faz uma cara<br />Passo mal...<br /><br />Ó meu amor, que saudades tuas!<br />Ah, quantos dissabores nessa vida!<br />Onde estarás tu na noite escura?<br /><br />Nossa que prefiro o buo da coruja...<br /><br />Amor é amor e sobre ele tudo já foi dito<br />Que é lindo, que é dor, que é divino...<br />Que nos mata, nos revive...<br />Até eu hipocritacriptamente,<br />‘Inda escrevo sobre essa sandice<br />Demente...Mas olhe que meu verso mente...<br />Ou inventa, pra escrever de outro jeito...<br />O tantas vezes, melhor dito<br />Amor maldito!<br /><br />Ai Pessoa, Bilac, ai!<br />Ai pior; poetas suicidas!<br />Morrer de amor, nomelocreo...<br />Tanto mel enjoa...<br />E eu que ainda tô nessa<br />Faço agora uma promessa<br />Poemas de amor nunca mais<br />Talvez um ou outro...<br />Capaz...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-4991066082535796497?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-43193135427046112092007-07-23T17:48:00.001-07:002007-07-23T17:54:58.222-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqVNhv_QknI/AAAAAAAAAIo/eF5KG8RzKCg/s1600-h/capa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5090560196025029234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqVNhv_QknI/AAAAAAAAAIo/eF5KG8RzKCg/s320/capa.jpg" border="0" /></a><br /><div>Um Joano e uma Joaninha<br />Entraram pra casar na capelinha<br />Capelinha de melão<br />O padre era um bicho de goiaba<br />Plácido...<br />Que enjoou do cheiro doce<br />E procurou um sabor mais ácido;<br />O aroma de melão<br />Onde fez a capelinha<br />E casou tudo que é ser vivente,<br />Daquela plantação<br /><br />Eu era nesse tempo uma perceveja<br />Apaixonada por uma aranha<br />Bem caranguejeira<br />O padre fez contestação<br />Mulher com mulher dá jacaré!<br />Caso não!<br /><br />Chamamos as abelhas feministas<br />As formigas ativistas<br />Minha amada ameaçou o padre<br />Com seu veneno mortal<br />Sacristão do capeta!<br />Careta, careta<br />Fugiu com o circo mambembe<br />Dos irmãos pulgas pernetas<br /><br />Eu e minha amada<br />Desconsoladas<br />Casamos no informal<br />Um besouro africano<br />Fez um tal de ritual<br />Cruzaram raios no céu<br />Caíram mortas, as pombas...<br />Disseram ser coisa do mal.<br /><br />Casamos assim afinal<br />E na lua de mel na colméia<br />Convidadas da rainha<br />A terra estremeceu<br />Começou transformação<br />No primeiro cafuné<br />O padre vingou maldição<br />Viramos jacaré<br /><br />Arrebentamos colméia<br />Matamos os bichos e as bichas<br />Viramos predadoras<br />Hoje vivemos no rastro<br />Do bicho de goiaba enjoado<br />Quem passa perto morreu<br />Somos um circo de horrores<br />O padre terá morte lenta<br />Numa noite de lua cheia<br />Deixaremos orgulhosas<br />Sua carcaça gosmenta...</div><div> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-4319313542704611209?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-66278470164155335402007-07-21T18:03:00.000-07:002007-07-21T18:17:24.947-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqKvi__QkmI/AAAAAAAAAIg/Z93mG-qvucw/s1600-h/medusa2.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089823544709255778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RqKvi__QkmI/AAAAAAAAAIg/Z93mG-qvucw/s320/medusa2.gif" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div align="justify">-Mamãe o que são górgonas?</div><br /><div align="justify">Não tive a resposta num decreto, falei da relação com as gárgulas das catedrais que se mostravam monstruosas para afastar o mal. Não convenci nem a mim, e hoje precisei ver isso mais a fundo.</div><br /><div align="justify">Giuliano explicou pra mim através de uma pergunta a conexão da minha “miopia” com o ser que eu era.<br />Minha “miopia” impediu que visse as górgonas da minha infância...Essas guardiãs do inconsciente que fazem de seu aspecto tenebroso, um aviso que ainda é cedo para entrar no reino interior e enxergar seu horrores, eu entrei muito cedo sem perceber, talvez não visse coisas tão medonhas assim, ou via e me adequava sem muito medo, por isso é tão difícil pra eu equacionar esses dois mundos. Sempre se intercalavam naturalmente...<br /></div><div align="justify">Por isso tanta fantasia, por isso a coragem, por isso a falta de limites...</div><br /><div align="justify">Por isso; eu...</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6627847016415533540?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-59075084357433295802007-07-19T13:52:00.000-07:002007-07-19T14:16:20.172-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rp_Uiuh9HWI/AAAAAAAAAIY/iFsB65B26YQ/s1600-h/277.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089019797023038818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rp_Uiuh9HWI/AAAAAAAAAIY/iFsB65B26YQ/s320/277.gif" border="0" /></a><br /><div><br />A estrela sumiu<br />Faz muito tempo<br />Senti tanto sua falta<br />Morri um pouco no vácuo<br />Faltou ar, faltou água.<br />O chão sumiu,<br />Desanimação suspensa<br />Fiquei presa em Cronos<br />Anos...anos<br /><br />Nesse tempo<br />Uma bolinha de borracha<br />Bateu na minha testa<br />A tal da testa aberta...<br />Entrou<br />Como tudo ali sempre entra<br />Ficou<br />Trapeziou<br />Me deslocou<br />Me entreteu<br /><br />Foi então<br />Que a estrela, quem diria.<br />Apareceu<br />Voltou pra mim<br />E eu pra ela<br />Toda animada<br /><br />Gira mundo<br />Mente gira<br />Gira estrela<br />Pula bola<br />Estrela na mão<br />Não quero mais<br />Entendi...<br />Sonhos racham<br />A estrela me consome<br />E eu só consigo pensar<br />Na bolinha de borracha<br /></div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5907508435743329580?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-19485794648764715152007-07-18T18:03:00.000-07:002007-07-18T18:12:35.203-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rp66Veh9HVI/AAAAAAAAAIQ/6kFWRyXxA-A/s1600-h/vazio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088709507110739282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rp66Veh9HVI/AAAAAAAAAIQ/6kFWRyXxA-A/s320/vazio.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rp65I-h9HUI/AAAAAAAAAII/U3FJPx5CpkQ/s1600-h/caneta.jpg"></a><br /><br /><div>Ando<br />Folha em branco<br />A mente escura<br />Tateando o nada<br />Cadê a fechadura?<br /><br />A chave onde está?<br />Não há.<br />Perdi, aqui, ali,<br />Em algum caminho que segui<br />Ou não segui...<br /><br />Rolha que não sai<br />Do gargalo do pensamento<br />Palavras apodrecem<br />Em ilegível lamento<br /><br />Sílabas selvagens<br />Onde estão?<br />E aquelas conexões?<br />Reflexões corrosivas<br />Estarão vivas?<br /><br />Viver é inventar<br />Frases no papel<br />Como flores num jardim<br />Frases cheias de espinhos<br />Espinhos que habitam em mim...<br /><br />Onde estão as letras<br />E das letras, suas frases?<br />E das frases a prosa sônica?<br />A prosa; aquela rosa...<br />Cheia de versos-pétálas<br />Métrica perfumada<br />Regada com água tinta<br />Trôpega ou ritmada?<br /><br />Meu jardim<br />De folhas rabiscadas<br />Seco de mim...</div><div> </div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-1948579464876471515?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-4362846140122354932007-07-16T10:08:00.000-07:002007-07-16T10:10:55.388-07:00Um pé<br />De jacarandá<br />Jacaré dá<br /><br />De menina via ovos<br />Balançando nos galhos<br />Da árvore do meu pomar<br />Crescida ao lado do rio<br /><br />Primavera despertou<br />Ovinhos quebraram<br />Cascas sobre mim<br />Jacarezinhos no meu jardim<br /><br />Queria guardar todos<br />Dentro de um bercinho<br />Nas meninas fiz lacinhos<br />Pros meninos comprei bola<br /><br />Mas era o rio que eles queriam<br />E assim os fui perdendo<br />Os filhos meus, pequeninos<br />Nas águas partiram de mim<br /><br />Foi quando peguei o machado<br />E jacarandá cortei<br />Tronco morto, virou jacaré<br />Que ali mesmo me engoliu<br /><br />Fui dentro dele pelo rio<br />Jacarezando e rezando<br />Virei o que ele era, ele...Eu.<br />E sumi de mim pra sempre<br />Na primeira curva que apareceu...<br /><br />Um pé<br />De jacarandá<br />Jacaré dá<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-436284614012235493?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-35930989630233971912007-07-13T06:40:00.001-07:002007-07-13T06:43:55.387-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RpeBhOh9HTI/AAAAAAAAAIA/k5eXnB-fvXM/s1600-h/Corpo%20de%20mulher.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5086676711974444338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RpeBhOh9HTI/AAAAAAAAAIA/k5eXnB-fvXM/s320/Corpo%2520de%2520mulher.jpg" border="0" /></a><br /><div>Em cada pedaço de ti, habita um ídolo meu.<br /><br />Nos pés de dançarina, entre o lastro e o suspende.<br />Sangra Lorca iluminado por seu terrível duende<br /><br />Nas pernas longas e brancas, pontes do Himalaia.<br />Mira dançante, arrogante, intrépida tribo de Gaia.<br /><br />Nas grutas escuras, puras, de sua púbis...<br />Sinto de Afrodite, o perfume embriagante!<br />Escravo incauto sigo adiante...<br /><br />No ventre claro, e macio...<br />Vislumbro, Rosa’s<br />E a terceira margem do rio<br /><br />No horizonte de seus seios<br />Que os xavantes guardam com receio<br />Escalo à marcha leve o roncado.<br />Encontro Fawcett, e seu Eldorado.<br /><br />Nos ombros largos e precisos<br />Descanso entre Narcisos<br />E um Eco se faz aflito<br />Quando por seu corpo, eu grito!<br /><br />Ah, pescoço de gueixa!<br />Quantas tentações nessas areias<br />Escalo dando-me a elas<br />Todos despudores de Sereia...<br /><br />Boca desenhada por Doré<br />Entre estribilhos de Bach<br />E navegando neste barco<br />Caronte me leva soturno<br />Para o vinho de Baco<br /><br />Nariz de ninfa rodeado,<br />Por uma ciranda de fadas-sardas<br />Farol da mais linda visão<br />Olhos de mar...<br />Azul Polar.<br /><br />Em cada pedaço de ti, habita um ídolo meu<br />Cabelos rubros, selva de pocahontas<br />Nas mãos ciganas,<br />Minhas sílabas profanas<br />Os braços Kalicos<br />Seguram todos meus sonhos<br />Mágicos, tolos, anárquicos...<br /><br />Em cada pedaço de ti, habita um ídolo meu.<br />E em mim por ti habita<br />O fogo de Prometeu. </div><div> </div><div><br /><br /><br /><br /><br /> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3593098963023397191?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-24057733843732328242007-07-11T10:06:00.000-07:002007-07-11T10:20:06.714-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RpUROpYgglI/AAAAAAAAAH4/FRCtip5cJEQ/s1600-h/berne2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5085990297509331538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RpUROpYgglI/AAAAAAAAAH4/FRCtip5cJEQ/s320/berne2.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RpUPYJYggkI/AAAAAAAAAHw/Y15SccDGv38/s1600-h/10le9.png"></a><br /><br /><div><br />Nascida verme plantei-me no lombo da vaca<br />Buraquei-me e cresci, cresci...<br />Moscas...<br />A cortejar-me<br />Moscas como companhia<br />Moscas, noite dia.<br />E a vaca me alimentando<br />Sangue, sangue.<br />Ninguém me viu<br />Até que engoli a vaca<br />Cruzei com o touro<br />Pari um ser torto<br />Semimorto<br />Que comi.<br />Nascida verme,<br />Avermelhei<br />O pasto e montes<br />Fiz rubro o horizonte<br />E morri no heróico laço<br />Do chefe do cangaço<br />Sou lenda na fazenda<br />Na cidade, mundo afora.<br />Nascida verme<br />Avermelhei o milharal<br />Os campos, cafezais.<br />Fiz de mim, ser imortal...<br />Berne, verme,<br /><br />Feio?<br />Verme?<br />Nojo?<br /><br />Só quem já nasceu verme,<br />Pode sentir,<br />Ah humanos!<br />Pobres...<br />Explicam dos seres a vadia existência<br />Sem viver a experiência<br />Sem jamais sentir o cerne<br />De um ser nascido verme... </div><br /><div></div><br /><div><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2405773384373232824?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-61167311346879060792007-07-06T10:01:00.000-07:002007-07-06T10:17:43.709-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Ro54JJYggjI/AAAAAAAAAHo/0O7X7BoXUqE/s1600-h/serenata-medieval.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5084133127880737330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Ro54JJYggjI/AAAAAAAAAHo/0O7X7BoXUqE/s320/serenata-medieval.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Antes dos trovadores</div><div>O amor não existia</div><div>Não assim feito paixãoIlusão e euforia</div><div>Era morno como banho de menina</div><div>Cauto como missa matutina </div><br /><div></div><div>Cristandade ensinou; procriação.</div><div>Duas pessoas se uniam</div><div>Pelas leis da conveniência</div><div>Haja paciência,Era só papai mamãe</div><div>E um beijo gelado no rosto</div><div>Ah! Que era um sei lá, sem gosto.</div><br /><div></div><div>Ai! Que então eles chegaram</div><div>Lá pelo século XII</div><div>Inventaram a dor do amor</div><div>Acenderam da paixão o fogo</div><div>Que lhes trouxe Prometeu</div><div>O alaúde fez amor com a trova</div><div>E esse Amor Eros nasceu</div><br /><div></div><div>Então veio o desamor</div><div>E morte precoce</div><div>De desilusão</div><div>Almas desequilibradas</div><div>Neurótica obsessão</div><br /><div>E essa foi acreditem;</div><div>A parte melhor</div><div>Pois se o amor paixão</div><div>Fizesse celebração</div><div>Que desastre!</div><div>Afrodite pôs maldição</div><br /><div>Trovadores precursores</div><div>Do apetite sem limite</div><div>Dos amantes vitoriosos </div><div>Corpos esguios deram espaço</div><div>A silhuetas de ogro </div><div>Barrigas exageradas</div><div>Camas apertadas</div><br /><div></div><br /><div>Inventaram o colesterol</div><div>E com a mesa farta, o enfarto.</div><div>Celulite e estrias</div><div>Estômagos inchados de sapos</div><div>Peitos dentro das tigelas</div><div>Queixos engolidos por papos</div><br /><div>E as Nádegas da matrona</div><div>Fez transformar a cadeira</div><div>Em suntuosa poltrona</div><div>Quem diria; trovadores!</div><div>Inspiraram novas tendências</div><div>Criaram os decoradores</div><br /><div></div><br /><div>Vá-te retro trovador!</div><div>Vá-te retro usurpador</div><div>Daquele meu corpo perfeito</div><div>Posso ver-me agora</div><div>Num quadro renascentista</div><br /><div></div><div>Vá-te retro amor feliz!</div><br /><div></div><div>Trovadores já morreram</div><div>Inventores do engordar</div><div>Quisera estivessem vivos</div><div>Pra que os pudesse matar!</div><br /><div></div><br /><div>Trovador hipercalórico</div><div>Empalo-te no pau da moldura</div><div>E querendo mesmo deixar rastro</div><div>Com a corda do teu alaúde</div><div>Satisfeita, te castro!</div><br /><div></div><br /><div>Vá-te retro Trovador! </div><div> </div><div> </div><br /><p></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6116731134687906079?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-1972028804275689502007-07-04T14:02:00.000-07:002007-07-04T14:17:45.011-07:00<em><span style="font-size:85%;">desenho: Heloisa Galvez</span></em><a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RowMvpYggiI/AAAAAAAAAHg/og5CbF2tdfw/s1600-h/Trapezista+copy+6.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083452092096479778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RowMvpYggiI/AAAAAAAAAHg/og5CbF2tdfw/s400/Trapezista+copy+6.JPG" border="0" /></a><em><span style="font-size:85%;"></span></em><em><span style="font-size:85%;"></span></em><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Foi pela fenda em minha testa aberta há séculos que ele entrou, não sei de onde veio, nunca me contou. Imaginei ter sido expulso de um teatro mambembe por amor a bailarina, amante do palhaço Chupetinha, ou veio depois que o circo Irmãos Gabrielle, do circuito Natal/Mossoró faliu...</div><br /><div align="justify">Instalou seu pequeno trapézio na capota do meu crânio, deve ter usado uma furadeira, e outras ferramentas inclementes, foi aquela dor de cabeça que tive e durou o dia todo.Desde então sinto o vento norte sul constante em minha mente. </div><br /><div align="justify">Não é fácil ter instalado um trapezista na caixa craniana, assim com toda massa cinzenta como espaço embalativo...Não é fácil.</div><br /><div align="justify">Mistura os pensamentos com inocente alegria, penso que se apaixonou pela malabarista bipolar que já nasceu neste lugar, desde que ele chegou, vou do céu ao inferno com uma freqüência maior, juntos sei que chamam outros artistas, o bufão Abenias que morava no meu sorriso, migrou paro o cerebelo. </div><br /><div align="justify">O trovador Rimbauld que servia sincero meu coração, fez tenda no encéfalo. Estou destituída de mim. </div><br /><div align="justify">O circo está crescendo, pelas noites cresce mais, os anões que eu mesma chamei há muito tempo pra dentro de mim, pra livrar minhas veias dos radicais livres de lembranças presas estão migrando pra cabeça, somam 340 segundo minha última conta.</div><br /><div align="justify">São boêmios como deve ser todo artista, por isso acenderam com tochas minhas noites de sono. Durante o dia divago, tento, planejo pra logo mais como um castelo de cartas caído, tudo embaralhar de novo. O pior de tudo; o público.</div><br /><div align="justify">Faz uns dias começaram a surgir entre lembranças, pessoas tantas que sentam no afofado das poltronas pineais para assistir ao espetáculo invejável que produzem ali. O mágico Van der Kaplan abriu todos meus baús de idéias hermeticamente lacrados, não sei, mas conseguiu, como só se consegue um mágico.</div><br /><div align="justify">Ouço aplausos há cada duas horas, às vezes me é concedida uma entrada e assisto também...Não há como não chorar, cada pedaço de mim, fazendo em minha cabeça tamanha folia contando tantas histórias, histórias da minha vida.</div><br /><div align="justify">Foi pela fenda da minha testa que ele entrou, montou a tenda azul e amarela, desfez as minhas rédeas, e em minha mente criou esse palco que se torna itinerante quando ando, tropeçando pelas travessas e esquinas, indo, vindo...Sem ter noção alguma de quem eu sou, ou onde estou.</div><br /><div align="justify">Assim caminho sem saber porquê...O show é um sucesso, ouça os cambistas!Vendem o bilhete 10 vezes mais caro que o preço do trapezista...</div><br /><div align="justify">Estou sem ação, sinto o vento norte sul constante em minha mente. Não é fácil ter instalado um trapezista na caixa craniana, assim com toda massa cinzenta como espaço embalativo...Não é fácil.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-197202880427568950?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-64357647770057143062007-07-04T10:05:00.000-07:002007-07-04T11:27:15.571-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RovlJZYgghI/AAAAAAAAAHY/MM-pdpA8d_w/s1600-h/a43303.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083408554013000210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RovlJZYgghI/AAAAAAAAAHY/MM-pdpA8d_w/s200/a43303.jpg" border="0" /></a><br /><div>Era uma jovem cigarra em meio a tantas. Morava perto do mar, num pedaço pequeno e esquecido que ainda restava da mata atlântica. Ali pertinho construíram a sede da nova escola de samba da vila; “Unidos da Mata Funda”.<br />Ouvia todo dia aquele sambão alvoroçado. Queria dançar...Queria cantar.<br />-Só cigarras machos cantam.- você não tem esse poder! Falou-lhe um “cigarro” velho, muito rígido quanto a esses conceitos!<br />“Ah mas que absurdo! Pensou ela. E a história da cigarra e da formiga? Se isso for verdade, quantas crianças pequeninas terão que rever seus conceitos! Quantos processos irão cair sobre La Fontaine”?<br />Não achou justo nem aceitou. Deixou a vila de cigarras e partiu, nem chegou a ir muito longe.<br />Leu, numa placa enorme, grande demais para uma cigarra.<br />“Mãe Canjica. Joga-se búzios e transforma seus desejos em realidade”<br />Entrou no casebre por debaixo da porta.<br />Chegou justamente numa “gira de baianos”; homens cantando com seus atabaques e mulheres dançando e cantando....Achou a coisa mais linda do mundo.<br />“Porque fui nascer cigarra, queria ter nascido mulher!”<br />Decidiu procurar Mãe Canjica; aquela que realiza o desejo de todos!<br />Procurou escondida entre arestas da madeira até tentar entender quem era dali a chefe, foi fácil perceber. Era uma senhora muito velha, muito mesmo, estava sentada no canto mais alto com uma bengala na mão. Seu rosto lhe inspirou bondade e confiança. Tentou chegar perto dela, mas afinal como? Era um inseto, ela lhe mataria com uma bengalada só!<br />Esse pensamento não lhe acovardou, num pulo caiu no colo de rendas brancas da velha “Santa”.Esperou o berro.<br />-Ai mas que bunitinha....-uma cigarra!-bom sinal, os orixás às vezes se apresentam assim, na forma de insetos...<br />E todos quiseram ver.<br />-Será Xangô?<br />-Pra pular assim deve ser Oxossi!<br />A velha arreliou:<br />-Mais que ocês num sabem nada mesmo, num tão vendo que a inseta é muié?<br />Todos se entreolharam, como a velha sabia?<br />-Eu sei porque sou veia! –já vi de tudo nessa vida....-essa aqui devi sê fia de Yemanjá, oia as forma perfeita, inté bundinha tem....<br />Com o alvoroço instalado pela cigarra, os atabaques pararam e colocaram umas músicas de Clara Nunes.<br />A cigarra arrepiou-se nunca ouvira nada assim, começou a ensaiar uns passos ali mesmo no colo da velha. Todo mundo ficou estarrecido.<br />-Mãe Canjica! –a cigarra dança!<br />-Ah fiô dança sim, já vi tanta coisa nessa vida, já vi vira-lata entrando na gira e dançando qui nem si fosse home, vi vaga-lume no conga de Yansã acendendo com seu fogo frio uma vela vremelha pra ela. Vi numa tardinha um monte de brabuleta amarela cantando pra Oxum, na berada duma cachoeira.<br /><br />-Mas cantavam? Perguntou um filho.<br />-Mais ô se cantavam, dava até pra ver as boquinha delas se mexendo...<br />-Vi numa noite os bizorro de Xangô, punhando fogo num capinzar de um homem que chutou a cabeça duma imagem do Santo.<br />A cigarra entendia tudo que a velha falava, como? Não se sabia. “Deve ser magia” pensou.<br />-E essa cigarra aí mãe? -o que ela tá querendo?<br />A velha se levantou e foi até o quartinho secreto que só ela entrava. Saiu de lá com uns pacotinhos na mão. A cigarra esperou no braço da cadeira.<br />-Agora zifiinha, vou vê aqui nus búzio, o que yemanjá qué docê.<br />A cigarra nunca tinha visto nada igual, mas uma esperança tomou conta do seu pequeno coração.<br />A velha jogou. Todo mundo olhando.<br />-Mas Mãe, isso aí não são búzios! -são sementinhas!<br />-E isso daqui num é gente, é uma insetinha! Zangou-se.<br />A velha jogou mais uma, outra e outra.<br />-E aí Mãe Canjica?<br />-E aí meu negócio agora é com essa fia de yemanjá aqui, ocês vão tudo embora!-chispa, chispa!<br />-E o povo contrariado foi-se embora, frustrados mas respeitosos....<br />A velha então colocou a cigarra na mão e falou:<br />-É fia, seu desejo é um tanto difici...-até pra Mãe..<br />A cigarra quis mostrar mais talento, dançou e emitiu gritinhos ritmados com a musica da Clara Nunes ao fundo.<br />-É duro nascer cigarra muié quando se quer cantar, duro nasce muié cigarra quando se qué sê muié gente.<br />A cigarra foi perdendo as esperanças...<br />A Velha continuou...<br />-Existe o cicro da vida fia. Primero ocê é pedra, dispois pranta, dispois vira bicho e dispois que vira gente.-ói, o que a mãe pode fazer por você é só um pouco. -vamo dize assim; uma preparação....<br />Levantou-se pegou um pouco de água do mar, que sempre colocava no conga de Yemanjá, e fez a cigarra tomar no dedo dela. Tomou tudinho.Gostava de sal.<br />Colocou mais alta a música de Clara Nunes de modo que o bichinho nunca se esquecesse dessas melodias. Colocou ungüento de óleo com pimenta nas patinhas da cigarra:<br />-Isso vai faze ocê dança tudo quanto for tipo de música. Depois misturou mel, limão e mais umas ervas que só ela sabia. Enfiou goela abaixo do inseto.<br />A cigarra fez careta.<br />-Sei que é amargo fia, mais isso vai te dá uma voz de cantadora, que pouca gente tem.<br />A cigarra então esperou num “puf , a transformação”.<br />A velha percebeu que a cigarra não havia entendido muito bem.<br />-Agora fia, toma essa gota de veneno de serpente.<br />A cigarra pensou que fosse mais um encantamento e tomou. Começou a sentir uma tontura boa até que adormeceu.<br />A velha saiu da cabana, andou uns 100 metros e de longe viu a praia. Era noite de lua cheia. Foi assobiando as canções de Clara Nunes.<br />Colocou a cigarra num barquinho feito de folhas duras e pedacinhos de tronco. Pôde ouvir-lhe o último suspiro.<br />Entrou no mar até depois da rebentação, orou pra Yemanjá e soltou o barquinho que o vento carregou até onde a vista da velha não alcançasse mais.<br />A cigarra por fim afundou no mar imenso. Sua alma ainda ouvia as melodias do terreiro, sonhou por muito tempo, sempre em meio à água, mas sentiu algo diferente, não se deu conta do quê.<br /><br />...................................................................<br /><br /><br />-Como essa menina chuta!- parece que dança na minha barriga!- ninguém mandou você ser sambista e amar Zeca Pagodinho!<br />-E você que gosta da Clara Nunes!<br />-Olha que acho que vai nascer!<br />-Não acredito!-dois de fevereiro!-dia de Yemanjá! –nossa menina vai ser um sucesso! -e ainda vai nascer no meio da festança!<br />A mãe apavorou-se.<br />-O hospital tá muito longe, olha que não vai dar tempo, a bolsa estourou!<br />-Meu Deus!-vou chamar a Mãe Canjica!<br />Mãe Canjica já estava ali na porta malinha em punho.<br />-Num vai carecê fio, sabia que a “menina cigarra” ia nascê hoje, vai sê parto facinho, vai vê!<br />E foi.<br />Ela nasceu com mais de 3 quilos, forte, comprida, uma beleza!<br />Fizeram festa na vila por uma semana. Ninguém entendia porquê a mãe-de-santo a chamava de menina cigarra.<br />Só entenderam depois de 5 anos.<br />A menina era a melhor sambista da escola “Unidos da Mata Funda”. Cantar então, cantava como uma rainha!<br />Os pais orgulhosos toda semana levavam presentes pra Mãe Canjica.<br />-Mãe, que dom que a senhora tem! -chamou a menina de cigarra antes dela nascer! –como isso é possível? Perguntou o pai.<br />-Ói fio, tudo nessa vida é um cicro...<br />E riu baixinho. Escondendo na mão, uma aranha que queria ser atriz....<br /><br /></div><div>Fim </div><div> </div><div> </div><div></div><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6435764777005714306?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-3022665081592338112007-07-02T08:31:00.000-07:002007-07-02T08:44:13.211-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RokdEZYggfI/AAAAAAAAAHI/mqjX23--3O4/s1600-h/img_052.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5082625615834677746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RokdEZYggfI/AAAAAAAAAHI/mqjX23--3O4/s320/img_052.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Fui uma criança de sorte, sempre tive em minhas mãos, todas as histórias que quis, Anderson, irmãos Grimm, Esopo, Charles Perrault, Lewis Caroll,Carlo Coloddi de Pinóquio, entre muitos outros. A maior parte de tudo isso descobri entre as páginas maravilhosas dos inacabáveis livros vermelhos do maior tesouro da minha infância! “O Mundo Da Criança!”<br />Claro que as noites com Monteiro Lobato com minha mãe, foi a primeira semente plantada nesse jardim mágico. Agradeço tanto a ela por isso...<br />Sei hoje que existem muitos grupos anti-Lobato, pelo fato deste ter criticado alguns artistas da semana de Arte Moderna de vinte e dois...</div><br /><div align="justify">E daí?<br />Eu o admiro ainda mais por isso, não menosprezo as novas obras e artistas que ali se destacaram e deixaram seus nomes para sempre na história.<br />Mas como não concordar com monteiro Lobato ao dizer da obra de Anita Malfatti:<br /><br />“Quando as sensações do mundo externo transformaram-se em impressões cerebrais, nós ‘sentimos’; para que sintamos de maneira diversa, cúbica ou futurista, é forçoso ou que a harmonia do universo sofra completa alteração, ou que o nosso cérebro esteja em ‘pane’ por virtude de alguma grave lesão. Enquanto a percepção sensorial se fizer normalmente no homem, através da porta comum dos cinco sentidos, um artista diante de um gato não poderá ‘sentir’ senão um gato, e é falsa a ‘interpretação que do bichano fizer um totó (cão) um escaravelho ou um amontoado de cubos transparentes”.<br /><br />Entendo completamente estas que por muito também foram minhas palavras muito antes de ter qualquer conhecimento dos proclames e repercussões que surgiram dessa semana. Sempre ao olhar um quadro abstrato, cubista ou “dissonante” demais, questionava que “a arte que precisa de explicação não pode ser chamada de arte”. Se a arte é feita para o publico não carece de um interprete cada vez que for apresentada.<br /><br />E mais, Lobato sabia o dizia, afinal fora, desde o início de sua carreira, um pré-modernista. Irritado com os padrões oficiais de cultura, desvinculou-se das normas padronizadas da literatura, criando um estilo livre, avançado, valorizando a cultura nacional e discutindo temas voltados internamente para os problemas brasileiros! Mas não utilizava formas assimétricas porquê simplesmente não precisava de nenhum recurso, nem de linguagem ou estética, para escrever e principalmente encantar crianças de todas as partes e cantos, com a maior obra de literatura infanto-juvenil do Brasil.<br />Sim, sei que as palavras de Lobato levaram Anita a uma terrível depressão, mas ora! O artista tem que estar sujeito a isso, e desistir ao primeiro obstáculo, outorga a crítica de Lobato e a minha.<br />Anita, depois da ardorosa crítica, desviou sua arte para a “natureza morta” (nítida a simbologia que desviou sua obra para a mortalha) e deixou as aventuras de sua alma de lado.<br />Como diria mais tarde Mário de Andrade: </div><br /><div align="justify">“Ela fraquejou, sua mão, e indecisa, se perdeu”.<br />Como fraquejar a mão? O instrumento do artista por causa de uma crítica?<br />Pobres são aqueles que só almejam elogios, e destroem suas artes ao primeiro ataque do verbo!<br />Lobato ainda falaria, tudo que um jovem artista, se comparado a um “alpinista” tem que dar ouvidos antes da escalada. Há que se escalar o monte, não pelo objetivo do cume, mas pela aventura do caminho bem percorrido, o cume é uma conseqüência que pode vir ou não, dependendo de sua habilidade, do saber-se esperar, e do poder prosseguir na hora certa e não desistir só pela nevasca leve que cai, mas ao perceber que o cume ainda está longe o bastante para suas habilidades de principiante.<br /><br />“O verdadeiro amigo de um pintor não é aquele que o entontece de louvores; sim, o que lhe dá uma opinião sincera, embora dura, e lhe traduz chamente, sem reservas, o que todos pensam dele por detrás”<br /><br />Lobato era um visionário, Anita não era artista de fato. Um artista não desiste da força que vem da sua alma! Desculpem-me seus fãs, mas fatos são fatos...<br /><br />-Heloisa, este capítulo chama-se “Falando de Sexo”.<br />-Sim, e daí?<br />-Você falou de gnose, gnomos, irmão Grimm, Monteiro lobato, acabou com a Anita Malfatti e desenterrou mil citações, o que falou de sexo afinal?<br />-Agora você defende a Anita? Eu nada tenho contra ela, mas assumo minha postura crítica, sempre fui assim.<br />-Esqueça a Anita, minha pergunta foi o que falou sobre sexo?<br />-O que tinha que falar, não tenho culpa se não tinha mais.<br />-Ah, tem sim! Não vai me deixar aqui sem saber de tudo.<br />-Você esteve comigo, anta! Sabe que falei o que tudo quer que eu invente?Sabe que sou boa pra isso.<br />-Não, quero que descreva melhor e com mais detalhes seus raros momentos.<br />-Não vou fazer isso, já escrevi tudo do jeito que tinha que ser escrito.<br />-Você percebeu que fugiu do assunto assim que viu uma fenda no labirinto?<br />-Você virou uma devassa ou o quê?<br />-Quero saber porquê foge desse assunto.<br />-Eu deveria ter trancando melhor essa porta..<br />-Tonta só você acredita nessa metáfora idiota.<br />-Olha, não sei onde você está, mas eu estava bem, antes de saber que tinha que te buscar.<br />-Você estava uma merda! Lembra?Ou quer que eu fale?<br />-Cala a boca, o livro é meu!<br />-É nosso tudo que falta em você eu tenho em mim.<br />-Eu não quero virar uma devassa como você!<br />-Essa é boa, ambas sabemos que vai virar!<br />-Por sua causa!<br />-Sim, porquê você me baniu.<br />-E se não tivesse banido? Eu seria o quê? Uma dona de casa assistindo tv aos domingos?<br />-Não, mas talvez alguém que já estivesse em paz.<br />-Olhe, o que fiz, fiz, tinha que fazer e pronto! Estou voltando pra te buscar, depois veremos o que vai acontecer, enquanto isso fique quieta, assim só atrasa!<br />-Quer um conselho?<br />-Fala, já que vai falar mesmo.<br />-Mude o título do capítulo, coloque “Falando sem Nexo”<br />-Vaca! </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><br /><br /><br /> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-302266508159233811?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-29677927817670380582007-06-29T05:17:00.000-07:002007-06-29T05:23:32.384-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RoT5dJYggeI/AAAAAAAAAHA/aXedNlCheVw/s1600-h/fofolete1ab.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081460558710997474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RoT5dJYggeI/AAAAAAAAAHA/aXedNlCheVw/s320/fofolete1ab.jpg" border="0" /></a><br /><div>O Incêndio no Chiado</div><br /><div></div><br /><div>Fofolete Assassina.<br />Com seu pomponzinho.<br />Riscou a caixinha de fósforos.<br />Em Lisboa faz um tempo.<br />25 de agosto de 88.<br />Não tempo bastante<br />Para o esquecimento<br />O Chiado virou carvão<br />Centro histórico no chão.<br />Portugueses “inda contam exta hixtória”<br />Seu Manoel disse lembrar-se.<br />Da bonequinha rosa.<br />Que chegou num navio cargueiro.<br />Vindo do Rio de Janeiro.<br />-Meigamente “rixcou-se” na caixa,<br />se pôx no “Largo de Camõex”,<br />e “queimou-xe” junto, a todo mundo.<br /><br />Isso pensa Seu Manoel.<br />Fofoletes têm magia Troll.<br />Renascem a cada atentado.<br />Ali fê-la renascer; um fado.<br /><br />Fofoletes são culpadas.<br />Do incêndio no Chiado.<br />Do meu verbo “enduendado”.<br />Sadismo adocicado.<br />Anarquismo “Lorqueado” </div><div> </div><div> </div><div><br /><br /><br />.<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2967792781767038058?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-88041604362318896482007-06-28T13:21:00.000-07:002007-07-20T07:39:19.823-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RoQZxZYggdI/AAAAAAAAAG4/EiJMJEcvQDY/s1600-h/Imagem%20047.jpg"><span style="font-size:+0;"></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5081214615998726610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RoQZxZYggdI/AAAAAAAAAG4/EiJMJEcvQDY/s320/Imagem%2520047.jpg" border="0" /></a><br /><div>A areia, primeira escola.<br />Entre baldes, primos<br />Pais e pás<br />Sempre besuntada com creme rosa<br />Que me fazia parecer uma índia<br />Uma indiana<br />Guerrilheira da areia<br /><br />Ali dei meus primeiros passos<br />Como um ser independente<br />Vagava sozinha, olhando o mar<br />As vagas e carrinhos de sorvete<br />Só voltava quando alguém me achava<br />E me colocava debaixo do guarda sol amarelo<br />O cárcere adequado<br />A uma eterna fugitiva<br /><br />Assim dentro da sombra torta<br />Fazia desenhos na areia<br />E mostrava<br />“Lindo” diziam sem ver...<br />Meus castelos, meus monstros<br />E cidades encantadas<br />E assim sem platéia alguma<br />Atuava sozinha<br />O que percebi ser melhor<br /><br />Inventava as histórias<br />E a mente escrevia as palavras<br />Que eu não conhecia ainda<br />Na hora de ir embora<br />Destruía tudo feliz<br />Meus contextos eram isentos<br />Despossuidos de mim<br /><br />Havia o dia seguinte<br />E com ele outras areias<br />Passos a diferentes rumos<br />Cárcere de todas manhãs<br />Novos desenhos e histórias<br />E longos mergulhos no mar<br />Nos braços do meu pai<br /><br />Foi ali, ainda de fraldas,<br />Besuntada de rosa<br />Que conquistei minhas sardas<br />Meus reinos solitários<br />E de tudo a melhor parte;<br />A Arte!<br /><br />Esculpida de sereia<br />Guerrilheira da areia! </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8804160436231889648?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-39521789209941440112007-06-27T14:57:00.000-07:002007-06-27T15:16:42.815-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RoLfppYggcI/AAAAAAAAAGw/OcyYm4XfSBI/s1600-h/huns.jpg"><span></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5080869236203618754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RoLfppYggcI/AAAAAAAAAGw/OcyYm4XfSBI/s320/huns.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div><span><span><span>Hoje roubaram meu sonho<br />Não um sonho quimera<br />Mas o sonho sonhado no laço<br />Ritmado na noite<br />Lapidado em seus braços<br /><br />Comecei falar dormindo<br />Teci no sonho uma história<br />Embalada em seu colo<br />Cerzida com fio de Morfeu<br />Ao som da harpa de Apolo<br /><br />E quando meu sonho postei<br />Na caixa do inconsciente<br />Desviou-se de mim<br />Por um buraco da mente<br /><br />Cavado pelo bando<br />De ladrões que moram em mim<br />Estão eles com o conto<br />Que fiei começo ao fim<br /><br />Entraram de certo pela fenda<br />Que existe em minha testa<br />São ladrões daquela tribo<br />Que ali em outros tempos<br />Tempos esses de braveza<br />Me mataram a machadadas<br />Bem no meio da cabeça<br /><br />Que será que em tantas vidas<br />Buscam dentro de mim?<br />O paradeiro do Graal<br />O portal do Eldorado<br />Ou o segredo velado<br />Da pedra filosofal?<br /><br /><br /> </span></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3952178920994144011?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-9434194069371342692007-06-24T13:05:00.000-07:002007-06-24T13:13:17.606-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rn7QUO3OoWI/AAAAAAAAAGo/TnNWiPUTyIU/s1600-h/sentimentos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5079726475726201186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rn7QUO3OoWI/AAAAAAAAAGo/TnNWiPUTyIU/s320/sentimentos.jpg" border="0" /></a><br /><div>Nasci com um balaio grande pra caber meus sentimentos<br />Cabiam quando era menina, depois balaio estourou.<br />Sentimentos povoaram o mundo<br />E soltos de mim, foram trazendo outros.<br />Tolos, lindos, profundos<br />Rebentos de uma alma perturbada<br />Aflita de tantos quereres<br />Tantas perguntas, desejos insanos<br />Meus sentimentos invadiram o mundo<br />Entraram em ruelas tortas<br />Arrombaram portas<br />Sentimentos vermelhos<br />Se encontram para desacatar a sanidade<br />Todas as terças, em frente a banca de frutas.<br />No escuro da praça da Sé... </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-943419406937134269?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-40864367986747979292007-06-23T17:33:00.000-07:002007-06-23T17:39:25.135-07:00Você é o Portal por onde entrei<br />E entre tantas fantasias que encontrei<br />Estava em você o Sorriso do Gato de Lewis<br />A esperteza da Raposa de Esopo<br />De Zéfiro o Doce Sopro<br />O charme hedonista de Wilde<br />De Fawcett, o Eldorado.<br />Da erva de Carlos...O efeito.<br />Pequena Sereia, de Andersen...<br />Da princesa e a ervilha, o Leito.<br />De Lorca o Duende Gitano<br />Loucura sã de Dionísio<br />De Rosa, a terceira margem do rio...<br />De Homero, Helena de Tróia.<br />Das Moiras, precioso Fio<br />De Borges o Aleph “polividente”<br />De Shiva, “kundalinica” serpente...<br />Lucíola de Alencar<br />De Verne, misterioso mar...<br />Dreamland de Poe<br />Pasargada de Manoel<br />O Vinho do crânio de Byron<br />De Epicuro o Jardim<br />De Bosch as Delícias<br />Santa Teresa de Deus<br />Lágrimas dos olhos meus...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-4086436798674797929?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-19125632162022037192007-06-20T08:29:00.000-07:002007-07-10T07:41:59.387-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RnlIiu3OoUI/AAAAAAAAAGY/1Y3STQKsea0/s1600-h/MM35_PG153b.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5078169816369373506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RnlIiu3OoUI/AAAAAAAAAGY/1Y3STQKsea0/s400/MM35_PG153b.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />As formas, não me interessam mais!<br />Sou aquilo que você vê dentro do caleidoscópio.<br />Cones ovais, losangos destroçados.<br />Trapézios interceptados por círculos quadrados.</div><br /><div></div><div>"Espelhos quebrados..."<br /><br />Meu coração tem a porta de um poço...<br />Não abra jamais!<br /><br />Dentro dele adormece um hipogrifo.<br />Cavalo com asas de águia, o grifo e a égua.<br />Trégua ou entrega, sem opção.<br />Sou eu a Senhora da Besta.<br />Quando te amei o feto brotou-me no coração.<br /><br />Vem que ele esta por rebentar-me!<br />Vem cavalgar em nossa cria!<br />Vem criar o que sonhamos!<br />Quantos planos, quantos planos...<br />‘Inda é cedo, ouça a madrugada...<br />E as fadas, e as fadas!<br /><br />Venha agora ou não venha nunca mais<br />Meu coração tem a porta de um poço<br />Não abra então, não mais...<br />Sem você será jazigo de um sonho.<br />Hipogrifo algum despertará jamais.</div><div>Voar...Sonhar, viver...</div><div>Jamais...</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div> </div><div>======================================</div><div> </div><div> </div><div>A COMUNIDADE POETA UM ETERNO APRENDIZ AGRADECE A TODOS OS PARTICIPANTES DO 3º CONCURSO DE POESIAS E CONCEDE O DEVIDO MÉRITO AO VENCEDOR : Hipogrifo-Heloisa Galvez</div><div> </div><div> </div><div></div><div></div><div></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-1912563216202203719?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-62131247736618926892007-06-19T01:06:00.000-07:002007-06-19T06:35:11.653-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RnePk-3OoTI/AAAAAAAAAGQ/szfuom5V5zc/s1600-h/sonhos-proibidos41.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5077684970396229938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RnePk-3OoTI/AAAAAAAAAGQ/szfuom5V5zc/s200/sonhos-proibidos41.jpg" border="0" /></a><br /><div>O passado não passa.<br />Lembranças criam pernas e correm atrás de mim.<br />Boas, más; lembranças...<br />Desfaço do meu presente, o passado é onisciente.<br />Onipotente, "oni-presente".<br /><br />O presente é açoitado.<br />Esquecido entre fatos que vagam na mente.<br />Arrancado de mim, como se arranca um jasmim.<br />O presente não brota, é um broto natimorto.<br />O passado serpente vem de repente e me enterra.<br /><br />Estou soterrada de recordações.<br />Pás de terra sobre mim são momentos que vivi.<br />Vermes imateriais comem o agora.<br />O presente não vivido, ao chorar já é passado.<br />As serpentes na mente, prendem o livre-arbítrio da hora.<br /><br />Da canoa furada, vivo a tirar baldes de água.<br />Não navego, deságuo.<br />Não sinto o vento no rosto, sou o que aconteceu.<br />De tentar tirar lembranças da canoa.<br />Viro Sísifo, viro Tântalo, viro Prometeu.<br /><br />Lembranças tantas...<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6213124773661892689?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-54204422274768753612007-06-09T03:23:00.000-07:002007-06-09T03:34:43.600-07:00Não tenho muitas referências desse primeiro dia é como se fosse “uma foto em negativo”, dele só tenho as emoções e algumas pequenas cenas que marcaram.<br />Havia um menino mais desesperado que eu, eu estava ao menos quieta, ele se contorcia e tentava chegar até a porta,<br />as tias o seguravam, tentavam acalmá-lo, mas ele não escutava nada, gritava que queria sua mãe, chutava cadeiras e chorava sem parar.<br />Sei que eu não me importava com nada à minha volta, nem estava preocupada com que outras crianças achavam<br />de mim, pelo fato de saberem que minha mãe estava lá. Não importava parecer medrosa, nem bonita, nem simpática, não me importava nada.<br />Lembro que minha mãe depois um certo tempo me acenou, como dizendo- Estou indo, logo mais volto pra te buscar. Fiz um sim com a cabeça, estava estranhamente mais calma. Descobri depois de muita observação, um mecanismo<br />para me confortar.<br />Eu não precisa “ser”, só precisava “estar’. Foi a resposta que encontrei. Isso foi a definição que dei “ao ato de ter que ir à escola”. Se já tinha tudo que queria em casa, se ali era meu mundo, ali estavam as pessoas que eu amava, os amigos de todas cores e sabores, todos os cantos mágicos onde eu brincava, se já tinha tudo isso e não sentindo falta de<br />mais nada, eu poderia sim, e porque não? Estar na escola sem me mostrar, sem ser, sem querer, sem desejar ou esperar nada...<br />Estava ali porque todas as crianças precisavam estar. Mas se eu precisava estar, estava, e estando era o bastante pra mim e também deveria para meus pais (quanto a eles me enganei). O resto eu já tinha em casa, não desejava nada além.<br /><br />Então a escola passou a ser apenas quatro horas de “não ser”, apenas “estar”. E assim, mesmo sendo quatro longas horas, mesmo sendo um momento de tédio e saudade, eu não sofria mais, não sofria pelo simples fato que nada desejava ou esperava dali.<br /><br /><span style="color:#ffcccc;">(Amor, os desejos quase sempre são os geradores principais dos grandes sofrimentos, assim nos diz a poesia, literatura, religiões, filosofia e até a ciência. Eu não tinha essa sabedoria, mas tinha o instinto e a intuição, era mais sábia, antes, que agora....Só eu sei o quanto sofri depois, por tantos desejos afoitos que precisava realizar...)<br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5420442227476875361?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-34487791859666785832007-06-08T12:16:00.000-07:002007-06-08T12:23:29.910-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rmmsju3OoSI/AAAAAAAAAGI/5jfXSKIEdZY/s1600-h/Fievel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5073776185084649762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rmmsju3OoSI/AAAAAAAAAGI/5jfXSKIEdZY/s320/Fievel.jpg" border="0" /></a><br /><div>Você me sonhou e eu acordei, </div><div>você me contou e eu já sabia.<br />-Caminhamos para o mar cheio de pétalas coloridas...-Você de azul, eu de branco<br /></div><br /><div>Depois desse sonho, sumiu o ex-pranto e instaurou-se o espanto.<br />Vi ser possível amar no acalanto, aconchegar-se no peito e dormir.<br />Aprendi ser possível o respeito a paixão e os dias risonhos.<br />Comecei a acreditar no amor, voltei a acreditar em sonhos... </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3448779185966678583?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-69279605002845398932007-05-31T15:55:00.000-07:002007-05-31T16:18:29.104-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rl9XI_rXhEI/AAAAAAAAAF4/VO3UHxO7KxY/s1600-h/ATgAAAAQgQKKNz3T-CVr9CdaUZ5z_sCuL8SIObEkzfBcF_yWG513OXZDQbZguSuiM621P5wVhWstr_AYjUuI67yobQa5AJtU9VCEf7znHVrBGztWOr06b753hDE7jg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5070867517486367810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rl9XI_rXhEI/AAAAAAAAAF4/VO3UHxO7KxY/s400/ATgAAAAQgQKKNz3T-CVr9CdaUZ5z_sCuL8SIObEkzfBcF_yWG513OXZDQbZguSuiM621P5wVhWstr_AYjUuI67yobQa5AJtU9VCEf7znHVrBGztWOr06b753hDE7jg.jpg" border="0" /></a><br /><div>No chão rodopia ao redor do fogo<br />Na copa rodopia entre cacos dos pratos<br />No palco samba que nem rainha,<br />Na cozinha samba no piso oleoso<br />No teatro ganha aplausos em todos atos<br />Nas panelas, tenta lembrar, qual era o cardápio.<br />Na sala, mãos aos céus, ganha palmas<br />Na pia, tenta esconder fundos de panelas queimadas<br />No quarto só movimentos exatos<br />Na mesa, olho o banquete e prefiro ir pro quarto.<br />No meu corpo é a melhor bailarina do universo.<br />Na cozinha...Por isso fiz esse verso... </div><div> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6927960500284539893?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-74894045408727133942007-05-31T07:39:00.000-07:002007-05-31T07:49:45.831-07:00<div align="justify">Primeiro dia de aula- Um ato Fúnebre<br /><br />Minha avó me acordou mais cedo aquele dia, me deu banho mais bem dado e esfregou meus cabelos com mais força, também me penteou com mais vontade, e esticou mais do que nunca minha testa quando colocou as duas Marias-chiquinhas com enfeites de bolinhas.<br /> Depois trouxe meu uniforme cheirando a roupa muito bem passada e me vestiu cuidadosamente. </div><div align="justify">Calcinha branca novinha e a saia azul-marinho toda pregueada que descia até meus joelhos, depois a camisa branca de abotoar, com golas engomadas e um símbolo do colégio no bolso que ficava na altura do peito. Colocou as meias<br />brancas que tinham sulcos entre as tiras planas verticais. Esticou-as até a metade das minhas pernas, até onde era possível esticar. Depois foi até ao armário e pegou as botas pretas ortopédicas que eu precisava usar por ter um pé muito cavo e pequeno. Só as crianças com problemas ortopédicos podiam usar essas botas. As botas estavam brilhando de tão bem<br />escovadas (apesar de novas). Colocou uma a uma, e amarrou os cadarços (eu não sabia amarrar ainda). </div><div align="justify">Depois fez um<br />julgamento final, me olhou de cima a baixo e disse:<br />-Pronto Lolinha você está pronta!<br /> <br />(Eu não estava...)<br /><br /> Meus pais e meu irmão esperavam embaixo, não houve a famosa foto do primeiro dia que todas as crianças têm (até meu irmão). Não houve indagação alguma, peguei em silêncio o que me disseram pra levar, uma sacola azul-marinho, que para ser diferenciada de todas as outras iguais, deveria ter um bordado especial, minha sacola tinha um ursinho vermelho. </div><div align="justify">Na sacola havia um calção branco para a hora do recreio, escova e pasta de dentes e uma toalhinha também azul- marinho.<br /> <br />Minha avó colocou no meu ombro a lancheira rosa com um desenho de um trenzinho.<br /></div><div align="justify">Dentro da lancheira havia uma garrafa com laranjada, um sanduíche recheado de queijo e manteiga e umas barras de chocolate, todos cuidadosamente embrulhados em papel alumínio.<br /> <br />“Minha avó colocou no meu ombro a lancheira rosa com todo peso do mundo.<br />Dentro da lancheira havia uma garrafa com um fundo de oceano, um sanduíche recheado de medo e umas barras de prisão , todos cuidadosamente embrulhados em papel de escrever adeus.”<br /><br />Fui...<br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-7489404540872713394?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-59832415234211230472007-05-29T13:17:00.000-07:002007-05-29T13:23:03.130-07:00Desacelero sim Djalma,<br />Tanto; que hoje pois,<br />Nem sei quem sou<br />Sei que sou o que chamam<br />De "desassossego"<br />Respiro em segredo<br />Medo<br />Medo<br />Medo de não voar mais<br />Medo de tudo<br />Medo<br />Medo de ser medrosa pois nunca fui,<br />Desacelero sim Djalma,<br />Quem tem alma<br />Dilacera, quando morre uma quimera<br />E quantas morreram em mim...<br />Tantas quantas,<br />Um filme que não tem fim...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5983241523421123047?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-40026383612066005782007-05-27T10:23:00.000-07:002007-05-27T10:31:11.592-07:00<div align="justify"><strong><span style="color:#66ff99;">A Escola</span></strong></div><div align="justify"> </div><div align="justify">Finalmente chegamos ao terreno fundamental , para o nascimento da minha tragédia. Mas como todos os processos, ela também foi surgindo aos poucos. E o “aos poucos” tem seu prólogo aqui.<br />Estava chegando a hora de ir pra escola, as férias até então eternas, estavam acabando.<br />Eu sabia que meus pais já haviam me matriculado no colégio Dante Alighieri , o mesmo do meu irmão, eu entraria já no pré-primário, não sabia o que era isso, mas sabia que era o começo de uma grande etapa, e que ali ficaria por muitos anos.<br /> <br />“Na verdade o que não sabia é que uma parte minha, a melhor parte, ficaria presa ali até hoje. É por ela que estou voltando, é por ela que escrevo, é por ela que enfrentei e ainda estou enfrentando todos enfrentamentos do mundo, é por ela que choro, é por ela que sofro, só eu posso salvar o que resta dela, só o que resta dela, pode salvar o que resta de<br />mim....”</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-4002638361206600578?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-82095363340541281342007-05-25T18:38:00.000-07:002007-05-25T18:58:37.693-07:00Amor, amor meu...<br />pedacinho...<br />que editar, que nada...<br />a saudade está nessa tela...<br />imensa, azul como seus olhos...<br />imensa e azul como a terra...<br />amor, pedacinho, cadê?<br />não quero fazer poesia..<br />não quero rimas, nem boas palavras<br />só quero você...<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8209536334054128134?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-23362865454702282822007-05-25T11:01:00.000-07:002007-05-25T11:07:44.041-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RlclooH-JQI/AAAAAAAAAFo/fY8HT0VKDlw/s1600-h/holandes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5068561285524628738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RlclooH-JQI/AAAAAAAAAFo/fY8HT0VKDlw/s320/holandes.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffffff;">Holandês Voador<br />Navio fantasma do mal<br />Voador, não sei quem diz<br />É pelos oceanos que vaga<br />E vagará eternamente<br />Tripulação fantasma<br />Aparece de repente<br />Bernard e sua gente<br />Atacam como serpente<br /></span><span style="color:#ffffff;"><strong>O bom de se estar morto<br />É não ter medo de morrer<br /></strong>Penso ser uma pantomima<br />Da minha própria vida<br />Terra a vista jamais,<br />Jamais porto, jamais cais<br />Quebrei também as regras<br />Joguei dados com demônios<br />E trapaceei...<br />Da gávea só o oceano e o além<br />Porventura um outro navio,<br />Diversão da solidão<br />Naufragar este também...</span></div><div><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2336286545470228282?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-72370957650659627952007-05-24T14:46:00.000-07:002007-05-25T18:11:54.489-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RlYKy4H-JPI/AAAAAAAAAFg/5k4BobaxuO4/s1600-h/avila_teresa_big.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5068250299827627250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RlYKy4H-JPI/AAAAAAAAAFg/5k4BobaxuO4/s320/avila_teresa_big.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#cccccc;">Bom aqui deu “um tilt”<br /></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Estou há 2 dias sem escrever amor, me deu um “tilt”, comecei a ler sobre epilepsia, sobre Jung, sobre Adler, Freud, entre outros...Fui conversar com um amigo psicanalista, enfim, uma epopéia atrás dessa “anomalia” que chamam epilepsia. Descobri muitas coisas, coisas sobre a “própria” e outras coisas também, as “também” foram as mais importantes.<br />Sobre a epilepsia descobri correlações fascinantes, como grandes personagens históricos que sofreram desse “mal” .<br />Dentro da medicina é somente uma patologia derivada de inúmeros problemas cerebrais, como traumatismos cranianos, choque elétrico, abuso de cocaína, etc...<br />Dentro da concepção cristã, era uma possessão. Um espírito maligno “entrava” na criatura e a fazia, espumar, cair no chão, gemer, falar coisas sem nexo...Enfim era sempre necessário o chamado de um padre exorcista para arrancar o demônio.</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Na visão coordenada, entre a filosofia e a ciência moderna mais sensorial, a epilepsia é ainda um enigma. </span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Interessante como quando não se tem respostas é fácil inventar uma. E quando se têm muitas, se torna quase impossível descobrir a certa. </span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Bem, dentro de tudo que pude pesquisar, dentro do que minha intuição buscava, encontrei muitas vertentes, mas não me cabe resolver o enigma. Só acalmar minha alma com alguns resultados interessantes, ou perturbá-la ainda mais; o que era na verdade a intenção, mas disso eu não sabia.</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Santa Teresa de Ávila (a ébria de Deus, como é chamada) era epilética, fiquei pasma! </span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Você sabe das visões que ela teve, no meio de seus “delírios” como a de um anjo transpassando seu coração com uma flecha, mostrando nesse momento que deveria sair de sua omissão e começar sua missão!<br /><br />Foi a partir de então que realmente incorporou a mulher “santa”, fez seus votos de pobreza e correu Espanha afora, erguendo mosteiros em nome da nova ordem que criara,(Carmelitas Descalças) seguindo os desígnios de Jesus, sim, das longas conversas que ambos tiveram, segundo ela... Amor, escrever “segundo ela” já mostra a mim, minha indagação quanto a este mito....<br />A pergunta é; existem seres tão sensíveis quanto ela, que de tal iluminação, encontram seu verdadeiro caminho, sua “Grande Obra’ através de ataques que nessa divagação nada mais são que outro nome para big-bang, metanóia, iluminação, individuação?<br />Ou será que a dor advinda desses ataques, os deixa realmente loucos, e como tábua de salvação encontram (são encontrados) por uma força intensa do inconsciente, que os foca em algo de muito grande, transformando assim essa loucura em algo realmente edificante?<br /></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Ora, se acima não escrevi a mesma coisa de maneiras diferentes!</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">-Perdão Santa Teresa, se já te amava, agora então....</span></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-7237095765065962795?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-82166085719347010842007-05-24T11:01:00.000-07:002007-05-24T11:39:26.656-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RlXT24H-JOI/AAAAAAAAAFY/9aw8_D-ozTg/s1600-h/imagem.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5068189895407576290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RlXT24H-JOI/AAAAAAAAAFY/9aw8_D-ozTg/s400/imagem.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffff;">As coisas ordinárias sempre me pareceram ordinárias, chamo de ordinário, as coisas comuns, como uma gaveta arrumada, uma mulher só bonita, um homem machista, TV ligada durante o dia, fazer o mesmo todo dia, rir de uma piada besta pra agradar o locutor, adorar uma tragédia, usar roupas da moda, trabalhar o dia todo e não ficar rico nunca. Ah...Mas são tantas coisas ordinárias nessa vida que muitas vezes me pergunto o que estou fazendo por aqui. Fazer supermercado e olhar os precinhos de cada produto me causa ânsia., não porque eu possa comprar tudo, porque não posso, mas causa. Almoçar no mesmo horário e temperar uma salada me desespera, ter que arrumar a cama, pegar ônibus, por pijama. E guarda-chuva então. Não há nada que me irrite mais que pessoas que têm o costume de usar guarda-chuva. Tomar chuva é tão bom, não é ordinário. Ordinário é ler “o segredo” e achar que agora a vida vai mudar. Ordinário é reclamar de todo mundo, quando a gente que tem que mudar. Ordinário é sonhar e não buscar, é amar e não roubar um beijo, é viver na laje da vida e nunca saltar. Ordinário é não chegar no mar, por nojo da areia, é não acreditar em saci nem em sereia, é rir da desgraça alheia. Ordinário é seguir o rebanho, ficar em fila de banco, nunca ter dado barraco na rua, ordinário é fazer deposito na reza, é palitar os dentes na mesa, ordinário é não saber amar como se deve, nunca cometer loucuras obscenas, ordinário é ser sempre platéia. Ordinário é ficar velho sem ter histórias pra contar, não meia dúzia, mas centenas, porque a vida só não é ordinária, quando a gente fala o que pensa, e isso causa tanta fúria por aí, que ah, como vale a pena...</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div align="justify"> </div><div><span style="color:#ffff66;"></span></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8216608571934701084?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-4577453887245795072007-05-21T09:33:00.000-07:002007-05-21T09:36:54.352-07:00<span style="color:#ffffff;">Me chamaram pra um lugar,<br />Que tem gosto de beijo na boca<br />Ali não hei de entrar,não hei de estar<br />Se não for pra ficar louca.<br /><br />Me chamaram prum lugar<br />Que lembra vinho e risada<br />Lembra aquilo que fui<br />Quando estava fora da estrada<br /><br />E agora não sei se vou,<br />Esse lugar é tudo que eu era,<br />E agora já não sou,<br />O problema é que o gosto do beijo ficou...<br /><br />Então tô assim, assim<br />Pensando em me dar asa,<br />E esquecer que a boca beija,<br />Ou deixar a boca em casa.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-457745388724579507?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-8560517435149610092007-05-18T08:35:00.000-07:002007-05-18T08:43:12.789-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rk3I54H-JNI/AAAAAAAAAFQ/VJu_1voZWaw/s1600-h/fofolete1ab.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5065926052505593042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rk3I54H-JNI/AAAAAAAAAFQ/VJu_1voZWaw/s320/fofolete1ab.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><span style="color:#ffcccc;">Eu colecionava fofoletes<br />vinham em caixas como fósforos<br />um dia, esfreguei aquele gorrinho<br />com o pomponzinho<br />do lado da linda caixinha<br />fofolete pegou fogo<br />eu joguei numa valeta,<br />o esgoto ignorou</span></div><br /><span style="color:#ffcccc;">Rio de Janeiro incendiou<br /></span><div><span style="color:#ffcccc;">fofoletes, quem diria<br />pequenas assassinas<br />com pompons tão delicados<br />mataram todos cariocas<br />fizeram dos milhos, pipocas<br />da minha infância; paçoca<br />fofoletes são culpadas<br />desta vida adulterada<br />desse peixe sanguinário<br />desse marte em sagitário... </span></div><div><span style="color:#ffcccc;"></span> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-856051743514961009?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-53039865069950207752007-05-16T06:53:00.000-07:002007-05-16T07:02:24.624-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RksOsoH-JMI/AAAAAAAAAFI/9UbaBcvN7oU/s1600-h/netuno2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5065158365756138690" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RksOsoH-JMI/AAAAAAAAAFI/9UbaBcvN7oU/s320/netuno2.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><span style="color:#99ffff;">Quando uma jovem dormia na beira de um rio,<br />Acordou com o som de um galope<br />Um galope de um ciclope que passou por ela e nem viu<br />Esmagou sua cabeça na beira do rio.<br />O caldo de seu cérebro se misturou com as águas azuis,<br />Um único neurônio se salvou e como um pequeno girino nadou.<br />Chegou no oceano já como uma serpente azul,<br />Netuno ao ouvir a notícia ordenou que a trouxessem.<br />Nenhum tritão foi capaz de tal proeza, a serpente era invencível.<br />E ao perceber-se perseguida, gritou aos sete mares:<br />-Não temam, sou invencível porém não lhes quero mal.<br />Netuno não contente bramiu:<br />-E quem pariu um monstro assim tão virtuoso?<br />-A Pata de um ciclope foi meu pai, minha mãe uma mulher que sonhava, eu sou o sonho,<br />que sobreviveu.<br />-Com que sonhava sua falecida mãe?<br />-Sonhava que encontrava um grande amor entre as águas do oceano...<br /><br />Assim, a serpente azul, nadou por todo mar, e por onde passou, espalhou o amor que sua mãe sonhou... </span></div><span style="color:#99ffff;"></span><br /><p><span style="color:#99ffff;"> </p><br /><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5303986506995020775?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-31759782409891608072007-05-15T12:44:00.000-07:002007-05-15T12:55:56.909-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkoQEmuET1I/AAAAAAAAAFA/XmXLQ5S7Kk4/s1600-h/roses.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5064878402230832978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkoQEmuET1I/AAAAAAAAAFA/XmXLQ5S7Kk4/s320/roses.gif" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ff9966;">Óleo (A Noite)<br /></span><br /><span style="color:#ffff99;">Óleo é uma cidade muito pequena do interior de São Paulo, ali, perto de Avaré. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffff99;">Fiquei muito feliz quando vi que o Óleo, estava no mapa do Estado. Eu sempre amei e ainda amo viajar pelos mapas.<br />Ali nasceu minha mãe, foi em uma fazenda das redondezas que minha avó foi criada, foi no Óleo que depois de Casados meus avós foram morar. Ali nasceram todos os filhos.<br /><br />“ Avó usa grampo.<br />Avô usa chapéu.<br />Avós voltam pro grampo.<br />O feminino é sempre plural.”<br /><br />A casa do Óleo, ficava na rua principal, ao lado da antiga “venda” da minha vó, nessa época apenas um enorme galpão fechado com prateleiras velhas e alguns objetos esquecidos que eu gostava de descobrir. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffff99;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffff99;">Eu não entrava ali sempre, era escuro e as paredes que falavam comigo choravam muitas lembranças, eram poucos momentos com cheiro de mofo e esquecimento..<br />A venda tinha uma pequena porta “nessa época sempre trancada” que dava exatamente na sala da casa que posso<br />chamar de “coração”.<br /><br />(Amor, aquela casa foi e ainda é , embora tenha sido vendida, embora nem saiba se ainda está de pé o coração da minha<br />infância.)<br /><br />Não tinha quintal na frente, só uma enorme varanda com cadeiras de madeira onde minha vó passava horas conversando com suas velhas e inseparáveis amigas, Dona Luzia e Dona Maria, que sempre choravam quando íamos embora. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffff99;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffff99;">Ainda vejo a cena de dentro do carro partindo. Olhava pela “janela de dar tchau” e via as duas velhinhas em pé acenando e chorando. Enquanto iam diminuindo, sentia a pele quente da minha vó, ao meu lado, mas não olhava pra ela, não queria ver suas lágrimas.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffff99;">A varanda tanto levava para a sala enorme quanto ao jardim lateral onde minha vó cuidava de suas roseiras, havia muitas rosas, outras flores também, mas só lembro das rosas, minha vó cuidava mais das rosas, e eu só cuidei de lembrar delas..</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffff99;"></span> </div><div align="justify"> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3175978240989160807?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-54305609410341759392007-05-15T09:12:00.000-07:002007-05-15T15:46:35.574-07:00<div align="justify"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RknfkWuET0I/AAAAAAAAAE4/GLQ4hVbMA-4/s1600-h/monstro8xh.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5064825071621918530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RknfkWuET0I/AAAAAAAAAE4/GLQ4hVbMA-4/s320/monstro8xh.jpg" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-size:130%;color:#33ff33;">O Zé Catraca</span></strong><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcc33;">Foi também no quintal que presenciei outra cena terrível.<br />Dessa vez eu estava só, estava no quintal de cima, um quintal acima do pomar, que ficava do outro lado do “jardim das rosas”<br /></div></span><br /><span style="color:#ffcc33;">Nessa época Amor, na casinha branca do pomar, morava um casal de caseiros, eram velhos, mal os via, depois percebi que não eram de fato caseiros, moravam ali numa casa minúscula por caridade da minha vó. </span><br /><br /><span style="color:#ffcc33;">Esse casal tinha um filho conhecido como “Zé Catraca” . Eu tinha muito medo dele; tinha um rosto cavernoso e parecia um personagem de algum filme de David Linch, aqueles do mal. </span><br /><br /><span style="color:#ffcc33;">Sua pele era de um tom cinza-esverdeado, tinha um cabelo sempre oleoso e cheirava mal, </span><br /><br /><span style="color:#ffcc33;">sei que andava pelas ruas e que não trabalhava, quando não estava bêbado, também estava, acho que nunca ouvi sua voz, só via seus vultos sempre escuros vagando pelo pomar.<br /></span><br /><span style="color:#ffcc33;">Na casinha minúscula que os velhinhos moravam não tinha lugar para ele, então minha vó o acomodou numa espécie de porão, que na verdade estava abaixo da casa e só tinha uma entrada pelo quintal. </span><br /><br /><span style="color:#ffcc33;">Era uma espécie de caverna, tinha uma entrada, mas não tinha porta. Nesse lugar, pensava que além daquele homem, também moravam outros monstros, eu olhava para o buraco e sempre tentava me desviar, mas claro que eu ansiava o momento de entrar e ver o que havia de fato por lá.<br /></span><br /><span style="color:#ffcc33;">A sintonia, que agora entendo é que a cena terrível se deu no mesmo dia que entrei pela primeira vez naquela caverna assombrada.<br />Resolvi entrar e levei comigo a sensação de "euforia que o medo traz” estava em pânico e apaixonada pelo instante.<br /></span><br /><span style="color:#ffcc33;">Sorrateira e sozinha, cuidei para que o homem cinza-esverdeado não estivesse por perto e fui...</span><br /><span style="color:#ffcc33;">Era escuro, não tão grande, olhei tudo em um segundo, vi um colchão listrado, um “trabissero” sem fronha, umas garrafas vazias (de pinga certamente) e roupas jogadas por todo lugar, um instante de divagação passou por mim...<br />”Como alguém podia viver assim?” “A mãe não cuidava dele?” “Porquê será que ele era assim?”<br /><br /></span><span style="color:#ffcc33;">Saí sem ver monstro algum. Os monstros sei agora que estavam dentro de mim, aquele buraco era apenas um botão que acionava essa sensação. Mas naquela época minha fantasia não me deixava questionar a existência dessas e outras criaturas</span><br /><br /><span style="color:#ffcc33;">Foi logo depois que aconteceu... </span><br /><br /><span style="color:#ffcc33;">Entrando ali e profanando o habitat do monstro real , achei que de alguma forma o chamei. </span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcc33;">E assim, no quintal de cima, onde estava perdida em meus questionamentos , foi que ele apareceu, em carne e osso, o “Zé Catraca”.<br /></span><br /><span style="color:#ffcc33;">Apareceu por trás de mim, pensei que fosse me pegar, mas não. De repente olhei pra ele e vi que estava tremendo, tremendo mais e mais, até que caiu no chão, onde continuou e se contorcer, emitia sons guturais, seus olhos giravam sem destino, eu fiquei congelada, acompanhando a cena, quadro a quadro:</span><br /><br /><span style="color:#ffcc33;">Foi o monstro se revelando finalmente, por um minuto pensei que ele estava se transformando, logo me engoliria, esse pensamento me tirou do papel de espectadora e me levou ao de vítima, como vítima, fugi desenfreada, pulei o portão e subi a rua até chegar à casa da prima da minha mãe, onde sabia que todos estavam.<br /></span><br /><span style="color:#ffcc33;">Cheguei e contei, devo ter contado assim:<br />-Mãe!- o Zé do porão ta lá caído no quintal, ta se revirando, vem depressa ver!<br />Foram, mas já o tinham socorrido, me explicaram que teve um ataque epilético, eu não sabia o que era isso, mas enfim, não era sobrenatural. </span><br /><br /><span style="color:#ffcc33;">Fiquei de mal com a fantasia. Mas só por alguns dias...</span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><span style="color:#ffcc33;"></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5430560941034175939?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-19788365574101390322007-05-14T15:48:00.000-07:002007-05-14T16:33:53.271-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rkjo92uETzI/AAAAAAAAAEw/NUSJJMpTFW4/s1600-h/cortina_derecha.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5064553930336522034" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rkjo92uETzI/AAAAAAAAAEw/NUSJJMpTFW4/s400/cortina_derecha.gif" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ff6666;">estou na platéia<br />ouço o segundo chamado<br />começa o primeiro ato<br />a cortina não se "descortina"<br />a orquestra não se move...<br />mas não ouço as vaias<br />as pessoas não vão embora<br />todas as cadeiras estão vazias<br />só eu existo deste lado<br />onde deveria ser o lado do "assistir"<br />a orquestra se dissolve<br />a cortina imóvel...<br />a angústia chega finalmente<br />me dá a mão e com ela subo no palco<br />abro de leve a cortina<br />e no instante que vejo você<br />tão amedrontada<br />uma guerreira manchada em lágrimas<br />agradeço a todos que não vindo<br />foram embora<br />me aproximo lentamente<br />e percebo que a angústia que segurava minha mão<br />com a outra segurava a sua...<br />e no fim do primeiro ato juntou nossas mãos e partiu<br />no intervalo te abracei<br />e o som de outros planos pudemos ouvir<br />e enquanto rodopiávamos, compreendi..<br />que nessa peça não existe outro papel<br />platéia e palco se iluminam<br />só pra mim, só pra você...<br />e o segundo ato só vai começar<br />quando o primeiro "jamais" acabar...</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-1978836557410139032?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-67129919121099711652007-05-12T12:33:00.000-07:002007-05-12T12:46:00.569-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkYZSmuETxI/AAAAAAAAAEg/wXrfRDgSkIs/s1600-h/palhacoalegria1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5063762638446808850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkYZSmuETxI/AAAAAAAAAEg/wXrfRDgSkIs/s320/palhacoalegria1.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#cccccc;">Existem coisas especiais, dessas que causam ao mesmo tempo medo e fascínio. Desde menina me atenho muito a essas coisas, seres e sensações. São os presentes da fantasia postos aqui, neste mundo que é o que nos parece real.<br />Entre essas coisas que chamo especiais, havia os seres protagonistas, ainda há, não nego; são os anões.<br />Eu não podia ver um anão na rua que cutucava minha mãe e apontava com aflição e euforia. Ela bronqueava. “Não é certo fazer cena, diante de pessoas assim”. Mas era inevitável, e fiz, durante toda minha infância.<br />Com 19 anos tomei orgulhosa, cargo do meu primeiro emprego. Uma grande editora; eu era desenhista de uma revista infantil, o personagem principal era um palhacinho. O palhacinho criava vida no setor de promoções. Havia uma fantasia perfeita, quem a vestia era um anão.<br />Não me senti à vontade com isso, o anão não gostava de mim, isso nunca foi falado, mas eu sabia, aos poucos percebi que não gostava de ninguém.<br />Aparecia de vez em quando em nossa sala sem fantasia e por mais que eu tentasse, não conseguia desviar meu olhar do pequenino, usava roupas de menino, sapatinhos ortopédicos, e suspensórios permanentes, nunca o vi de outro jeito.<br />Eu sabia que ele estava perfeitamente ciente do que eu sentia, pois sua metade fantástica outorgava ao pequeno ser, além da forma, o conteúdo, e este eu sabia....Estava a par de tudo.<br />Um dia cheguei atrasada, o elevador demorou, subi correndo as escadas,e ali entre um andar e outro, vi caído o anão.<br />Nem sei o que senti, ficaria aflita se fosse uma pessoa como eu, mas sendo o anão fiquei estática sem ação. Não sei o que foi, houve ali uma dessas sensações mágicas que relatei antes, que misturam medo e euforia, sei que o anão caído com seus suspensórios encardidos, pediu meu colo e o peguei, não era tão leve como pensava, desci com ele pelas escadas vazias. Cheguei à recepção e gritei pra telefonista chamar uma ambulância.<br />Chegou quando um tumulto já estava à porta do prédio. Levaram-no às pressas. Soubemos depois de algumas horas que tivera um enfarto, não morrera por um triz, fui eleita heroína. Não sei se me orgulhei.<br />O anão jamais voltou, estava cansado e fraco pra vestir a fantasia pesada. Em seu lugar veio um menino, simplesmente um menino. Ele andava pela sala, com roupinhas da moda se sentindo o tal porque era um semi-ator. Algumas vezes vinha em minha mesa e dizia que eu desenhava mal. Eu o ignorava, e quando aparecia desviava meu olhar.<br />Um dia veio a notícia; o anãozinho morreu. Parece que a esposa ligou e avisou o local do velório.<br />Da empresa fomos uns três, eu tive que ir pra ver o anão. Sei não ser direito pensar isso, mas ver um anão morto era pra minha mente torta, aventura sem igual.<br />Lá entre dez pessoas, fui muito bem recebida por uma linda mulher. Uma mulher como outra qualquer. Era a esposa do anão e em cada uma das mãos segurava diminutas mãozinhas de um casal de anõezinhos. Nesse dia imaginei muitas coisas; imaginar os dois na cama foi inevitável.<br />Antes de me despedir quis pegar as crianças no colo, dois anõezinhos em botão, mal sabiam todos dissabores que lhes reservava a vida. A vida de ser anão.<br /><br />Isso aconteceu há 20 anos, hoje Pedro e Clara são grandes amigos, desde a morte de seu pai não consegui me desgrudar deles. Me chamam de heroína, e outro dia voltei pra casa com uma sensação “daquelas”.<br />Pedro, 16 anos mais novo e setenta centímetros mais baixo, me deu uma cantada.<br />Fiquei um pouco decepcionada, esperava isso de Clara....<br /><br /><br /></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6712991912109971165?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-45775532080499661442007-05-10T07:30:00.000-07:002007-05-10T08:02:42.784-07:00<div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkMwbWuETwI/AAAAAAAAAEY/0DCi8Z6Bj-A/s1600-h/ditadura.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5062943652607971074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkMwbWuETwI/AAAAAAAAAEY/0DCi8Z6Bj-A/s320/ditadura.jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#ffcccc;"><span style="color:#66ff99;">(Fragmentos da "Menina da Lancheirinha")</span> <strong><span style="font-size:130%;">O Terrorista</span></strong></span><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Lembro de minha vó e mamãe exclamando “Meu Deus”!<br />-As balas passaram quase na cabeça das crianças!<br />Claro que comecei a perguntar, afinal agora já havia uma história a ser explorada:<br />-O que é terrorista?<br />-Em que posição ele caiu?<br />-Tem sangue na calçada?<br />-Porquê fizeram isso?<br />As respostas vieram de maneira bastante didática. Me falaram que terroristas eram homens que lutavam contra o governo.<br /><br />(Amor, não se esqueça que estávamos em 69, 70, época do regime militar, e como nosso mais alto mandante, o General Emilio Garrastazu Médice. Seu governo foi considerado o mais repressivo do período, conhecido como “ anos de chumbo “. A repressão à luta armada crescia e uma severa política de censura havia sido colocada em ação. Jornais, revistas, livros, peças de teatro, filmes, e outras formas de expressão artística foram censuradas. Muitos, políticos,<br />músicos, artistas e escritores foram investigados, presos, mortos, torturados ou exilados. Foi nessa época que criou-se o Doi-codi (Destacamento de Operações e Informações ao Centro de Operações de Defesa Interna)<br /></div></span><br /><span style="color:#ffcccc;"></span><br /><br /><span style="color:#ffcccc;">Na época e da maneira como foi contada me pareceu assim:<br />-Nada, menininha- <strong>o mocinho matou o bandido.</strong><br />Eu não sabia dessas coisas de ditadura, nem grupos “extremistas” que se formaram para combater esse regime destruidor de almas e suas expressões “não convencionais</span><br /><br /><span style="color:#ffcccc;"></span><br /><span style="color:#ffcccc;">Quando soube de tudo, desde o golpe de 64, um ano antes no meu nascimento até o AI-5, já no regime Geisel em 78, e junto a isso, tudo que esses anos representaram para os “não comuns”, me senti meio enganada.</span><br /><br /><span style="color:#ffcccc;">Como meu pai, carregando tantos genes “anarquistas” não fez nada contra tantas crueldades? Como pôde achar normal um terrorista morrer, como pôde chamar um homem com um ideal de terrorista?<br /></span><br /><br /><span style="color:#ffcccc;">Não é cabido julgar, esse foi um padrão dele, foi o instinto de proteção por tudo que lhe foi contado, e pelas seqüelas destes danos que a infância deixa.<br />Penso em meu avô, e como ele talvez quisesse compensar todo sofrimento, não só dele mesmo mas de toda família deixada para traz, cuidando como um militar do seu novo rebanho que nascia num Novo Mundo.<br />Hoje entendo ainda mais a grandeza do meu pai, que mesmo tendo tantas células “esquerdistas” colocou-as adormecidas para, assim como meu avô também nos poupar. E poupou.<br />Só entendi o que realmente aconteceu nos bastidores do planalto, no momento da minha infância, muito tempo depois.<br />E não foi através da escola também “ditatoresca’ que cria as histórias assim como convém seu sustento. Mas em filmes, livros, músicas, fatos e relatos de pessoas que conheci.<br /></span><br /><br /><span style="color:#ffcccc;">E foi através dessas histórias e seus personagens, banidos do País. banidos de si mesmo, ao cortarem caules verdes que brotavam de suas almas, que entendi que a história sempre se repete, até o dia afinal, que possa ocorrer uma explosão tal qual houve em minha própria vida, mas isso não há de ser nem é possível; a explosão real de todos no mesmo segundo.<br />O que podemos fazer é acelerar esse processo para ajudar quem vem depois. Pois o mundo é ao mesmo tempo um palco atroz e fascinante.<br /><br />(E penso que é exatamente graças a este cenário engendrado tão torto, por genial artimanha de algum poder invisível, que cada ser humano carrega um imenso potencial de se perceber, e se enxergar , porque a partir desse instante tudo que você quer Amor, é o crescimento constante de cada um de seus semelhantes.)<br /><br />E a vida com seus sofrimentos, misérias, doenças, guerras e preconceitos de todas as qualidades, é afinal um caderno escancarado com todos os ensinamentos. Alguns lêem primeiro, outros demoram um pouco mais, alguns são “analfabetos”, outros eternos penitentes, mas se cada um que já o leu, estender a mão para outro alguém, haverá por certo um processo mais acelerado. E quem sabe um dia, um mundo mais sensato. </span><br /><span style="color:#ffcccc;"></span><br /><br /><span style="color:#ffcccc;"></span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-4577553208049966144?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-12564889785101131302007-05-09T14:35:00.000-07:002007-05-09T18:33:54.025-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkJ2NGuETvI/AAAAAAAAAEQ/93U1jJgKrfU/s1600-h/insonia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5062738898632068850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkJ2NGuETvI/AAAAAAAAAEQ/93U1jJgKrfU/s320/insonia.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><span style="color:#ffffff;">Longo dia de insônia<br />O pescoço tenta sustentar a cabeça<br />A cabeça pende, nada além do vazio<br />Um branco absoluto, e esse medo, esse frio<br /><br />Se na noite insone não dormimos<br />No dia insone não acordamos<br />É um dia catatônico, sem luz<br />Sombras alheias nos conduz<br /><br />Longo dia sem despertar<br />Mente sem abecedário<br />Corpo ausente, sem lugar<br /></span><span style="color:#ffffff;">Surdez de peixe no aquário</span></div><div><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-1256488978510113130?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-7959731294990248052007-05-09T08:40:00.000-07:002007-05-09T08:49:32.161-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkHtMWuETuI/AAAAAAAAAEI/AJIJM7dWWUs/s1600-h/image002.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5062588252654161634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RkHtMWuETuI/AAAAAAAAAEI/AJIJM7dWWUs/s400/image002.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ff6666;">Cortei profundo um pedaço da minha pele.<br />O sangue aprisionado em mim, fez esse pedido.<br />Antes expulsei do corpo qualquer fibrina; plaquetas, leucócitos e hamáceas.<br />Perigosos armistícios coaguladores poderiam ser engendrados agora.<br />O sangue tinha que vir..<br />Quando senti o sangue escorrendo, chamei todos meus sentidos.<br /><br />Cada um explicou como via esse movimento.<br /><br />A Visão muito objetiva, disse racionalmente:<br /><br />“A visão que tive no primeiro instante do esparramar do sangue é que ele era de um vermelho brilhante. A visão que tive momentos depois foi de uma outra cor escura misturando-se ao vermelho.Meu olhar final, constatou a total ausência do vermelho,<br />já não era mais sangue enfim. Era só um liquido pesado, cor de nanquim.<br /><br />O Olfato foi o segundo:<br /><br />“O que senti no primeiro momento foi um aroma de sangue natural, um aroma forte e vivo.<br />No momento seguinte senti cheiro de água estagnada, um cheiro dividido entre o acre e o doce. Senti por fim, um cheiro de algo putrificado, um cheiro de incineração, de água parada, o aroma do sangue se esvaiu, ficou somente o cheiro podre de um rio.<br /><br />O Paladar veio em seguida:<br /><br />“Quando o sangue começou a jorrar, coloquei meu palato ali, senti um gosto seleto, de sangue fresco e correto.No instante da segunda degustação, senti um gosto de fel, aos poucos se misturando. Quando já muito enjoado, tentei provar mais sereno, o que senti foi um gosto de veneno”<br /><br />A Audição mais sensível, expôs sua tese baseada em sons invisíveis só inteligíveis por ela:<br /><br />“À primeira explosão do sangue, ouvi gritos aliviados, percebi a velocidade, porque ouvi a agitação. O segunda murmúrio que ouvi foi de imenso pesar, ouvi choros e lamentos conformados.O que ouvi ao final eram berros e sons de desespero, de despejo, de fúnebre cortejo.<br /><br />Não entendi tanta erudição, esqueci o “tato” e chamei meu melhor sentido; a Intuição.<br /><br />Ela explicou assim:<br /><br />“O corte eu mesma fiz, ele era o passaporte...”.<br />O sangue que veio primeiro foi seu sangue saudável, porém já corrompido pelas células negras, implantadas em você por “algo desconhecido”<br />As células estavam pelo corpo todo, quando as obriguei a entrar na corrente sangüínea, se sentiram ultrajadas, mas foram sem muita luta, eram aquelas mais fracas.<br />As que estavam em sua mente e em seu coração, estavam em total apego, gritavam desesperadas , tive que arranca-las à faca, fugiram todas decepadas por suas veias,<br />e estão agora, do lado de lá.”<br /><br />A intuição foi até a geladeira e me trouxe um suco de laranja.<br />Beba isso todos os dias, um novo sangue está brotando.<br /><br />Olhei para meu corte: coagulando... </span></div><div><span style="color:#ff6666;"></span> </div><span style="color:#ff6666;"></span><br /><span style="color:#ff6666;"><div><br /></div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-795973129499024805?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-27779692842984319392007-05-06T08:08:00.000-07:002007-05-06T08:17:09.148-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rj3wrWuETtI/AAAAAAAAAEA/-lHj1bh6J0w/s1600-h/agua-thumb.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5061466183858147026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rj3wrWuETtI/AAAAAAAAAEA/-lHj1bh6J0w/s400/agua-thumb.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#66cccc;">Sou Água<br /><br />E sendo água, sou tudo e nada.<br />Oceano que ameaça o planeta.<br />Rio que leva embarcações,<br />transporto sobre mim, cartas, pessoas, esperanças...<br />Repousam em meu leito, espíritos de afogados que formam ali seu clã.<br />Assim me transformo em inferno e paraíso.<br />Morte e vida.<br />Sou vida, quando sou chuva,<br />Mato nas tempestades,<br />Salvo quem morre de sede,<br />Mato quando “explodo” as barreiras, que prendem: Eu Represa.<br /><br />Sou Água<br />A Lagoa das lavadeiras<br />O Esgoto de imundos dejetos<br />Sou passiva, sou nociva,<br />Necessária, corrompida,<br />Todos têm muito de mim...<br />Ninguém tem tudo que sou.<br /><br />Sendo água não sou porto,<br />Eu nenhum lugar me encontro<br />Se me prendem, evaporo...<br />Se me soltam, seco e morro.<br /><br />Mas renasço em cada lágrima,<br />De dor, de alegria,<br />Acolho ecossistemas, escrevem coisas sobre mim,<br />Contemplam minha beleza, me execram, amaldiçoam...<br />E assim eu venho e vou<br />Subo, desço,<br />Mato e salvo,<br />E nunca Sou.<br /><br />Porque sou Água.<br /></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-2777969284298431939?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-56877364871476737812007-04-29T18:14:00.000-07:002007-04-29T18:30:40.955-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RjVFoWuETsI/AAAAAAAAAD4/NwWjSFVLc7Q/s1600-h/images.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5059026316016504514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RjVFoWuETsI/AAAAAAAAAD4/NwWjSFVLc7Q/s320/images.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong>O Sonho Australiano</strong> <span style="color:#ccffff;">(contos)<br /></span></span><br /><br /><br /><span style="color:#ccccff;">A mãe estava com as malas prontas pra embarcar pra Espanha, tudo premeditadamente<br />organizado; apartamento, colégio pro filho, papéis e vistos de trabalho, tudo arrumado. O pacote do sonho hispânico estava finalmente pronto, depois de anos ela conseguiu fazer com que a empresa que prestava serviços esporádicos, finalmente a contratasse, e melhor, seria gerente geral de produtos e lojas, o salário? Astronômico. Ela sabia; eles precisavam dela.<br />Havia um pequeno problema:<br />- Mãe! - Eu odeio a Espanha, eu não vou!-Quero ir pra Austrália, quero ter um canguru!<br />-Filho, mamãe falou há tempos, você tem 13 anos e não tem escolha vai comigo e pronto, vai amar a Espanha!- Já falamos muito sobre isso!<br />-Detesto a Espanha, detesto essas coisas velhas, prédios velhos, na Espanha todo mundo é velho mãe!<br />-Você mal conhece, foi uma vez, e era um menininho.<br />-Mãe não vou!-Vou ficar na casa do Vovô.<br />-O vovô também é velho...<br />A mãe não lhe deu ouvidos, ele iria com ela e pronto. Sabia que no fim, ela sempre cedia.<br />No dia do embarque eram duas almas na contra mão, a mãe exultante, o filho funesto.<br />No avião um pouco de paz, o menino sentado na janela via nuvens “de cangurus” por todos os lados, via aborígines com bumerangues nas mãos, via o mar, menininhas lindas surfando nas praias de Queenland......Num solavanco do avião mudou o foco, sua mente inverteu-se para a realidade e viu arenas com touros sangrentos, estátuas de reis usurpadores, catedrais assustadoras, ruínas de castelos árabes, e velhos, muitos velhos. Quis chorar, mas esforçou-se e tentou dormir.<br />Quando o avião aterrisou no aeroporto de Barajas em Madrid. O menino sentiu-se descendo para uma masmorra secular com velhos pendurados por correntes, velhos comendo ratos, velhos loucos andando em círculos. Já estava ali, não havia jeito.<br />O táxi os levou para um pequeno apartamento do bairro central “Puerta Del Sol” onde ficava o escritório que a mãe iria trabalhar. Despachou-os correndo, não podia parar ali, a Calle Carmen onde ficava o apartamento era uma imensa calçada só para pedrestes, levaram as malas imensas por 200 ms, o menino lembrou que antes de irem pras masmorras os velhos que não eram tão velhos e faziam serviços pesados.<br />Chegaram, tocaram a campanhia do pequeno prédio e um senhor de uns 80 anos abriu.<br />-Si?<br />A mãe explicou que era a nova inquilina do 31, mostrou os papéis e o velhinho os fez entrar.<br />-Tendrán que subir por las escaleras, el acendedor está roto....Disse, dando as costas.<br />-Roto mãe? –que quer dizer roto?<br />-Quebrado filho.<br />-Três andares de escada com toda essa bagagem? Nem pensou em pedir ajuda pro velho, qualquer frasqueira o faria esfacelar-se....<br />Subiram. Depois de 3 viagens, chegaram mortos, a Mãe por um momento pensou nas praias da “Gold Coast” e nas modernidades australianas.<br />O apartamento era bom, tinha uma varanda para a rua de onde podiam ver a estátua do urso alcançando a maçã; símbolo de Madrid.<br />-Olha o urso filho!<br />-Quem liga pra ursos? - quero ver um canguru, um coala, um demônio da Tasmânia!-quero ver praia, pessoas bonitas, aborígines, aqui tudo é velho mãe!<br />-Amanhã te levo pra passear no bairro moderno, vai ver que nem tudo é velho aqui.<br />-E olha essa tevê! –nem canal a cabo tem!<br />A mãe queria estourar, mas controlou-se, imaginava mesmo que os primeiros dias seriam difíceis, mas tinha esperança que com o tempo ele iria se acostumar...<br />E o tempo passou. O menino começou na escola e detestou:<br />-Mãe essa crianças da Espanha são chatas, só falam em futebol, e as meninas pensam que já são velhas, usam batom e laquê no cabelo!-mãe estou num pesadelo!<br />-Filho estou trabalhando!- vai tomar uma orchata e traz uma pra mim.<br />-Detesto orchata queria uma água de coco.<br />-Filho agüenta um ano, nas férias vamos pra Austrália. Prometo!<br />-Um ano mãe! –até lá vou estar com rugas!- aqui todo mundo tem rugas!<br />Nada adiantava, a mãe nos fins de semana o levava pras cidades das redondezas, Ávila, Segóvia, Toledo...<br />-Agora entendo esses caras do eta!- jogavam bombas pra fazer um país mais moderno!<br />-Não aprende nada nas aulas de história?<br />-Sim, sei tudo sobre a dinastia Habsburgo,a invasão dos mouros, a descoberta das Américas, onde idolatram Pizarro e não falam nada que roubou o ouro dos incas!<br />-Ai Meu Deus!<br />O tempo passou mais um pouco. Federico, um menino da escola, o chamou pra fazer parte do time de futebol, afinal brasileiro é brasileiro.<br />Ele foi meio contrariado mas foi, em pouco tempo era o capitão do time, todos o chamavam de Ronaldiño. Tornou-se popular.<br />Pilar uma vizinha linda, embora tímida, um dia criou coragem e perguntou de onde ele era.<br />-Brasil.<br />-Verdad ? A mí me gustaría conocer Brasil.<br />E conversa vai conversa vem começaram uma amizade, Pilar mostrou-lhe os pequenos lugares mágicos de Madrid, nada como uma guia local. “Pensou ele”.<br />Levou Pilar e a Mãe pra ver a final do campeonato na escola. Fez 3 gols. Ganharam.<br />Deram duas voltas pelo campo segurando “Ronaldiño” pelos braços!<br />A mãe ficou encantada<br />Pilar mais apaixonada.<br />A escola ganhou o campeonato. Tornou-se um ídolo por lá.<br />Chegaram as férias, hora de ir pra Austrália.<br />Não negou, mas foi meio contrariado. E Pilar? E os treinos? E a viagem de férias com os amigos pra esquiar na Itália?<br />No avião ficou mudo de novo, consolou-se com as nuvens rosas do fim de tarde. Viu Pilar sorrindo pra ele, viu a bola e viu o gol. Viu o Caminho de Santiago, mesmo sem nunca ter visto, ele e pilar combinaram ir pra lá quando tivessem 16 anos.<br />Num solavanco sua mente desviou o rumo, viu as menininhas de Queenland, nenhuma deveria ter os olhos de Pilar, viu os aborígines com bumerangues na mão. Já preferia as espadas de Toledo. Viu os cangurus...Alegrou-se. Tinha um plano, faria a mãe comprar um canguru e voltariam pra Espanha. Dormiu feliz....<br /><br />fim</span></div><div><span style="color:#ccccff;"></span> </div><div><span style="color:#ccccff;"> </div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5687736487147673781?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-61549708032355276762007-04-26T12:21:00.000-07:002007-04-26T12:33:45.195-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RjD-emuETrI/AAAAAAAAADw/aD8u5xC0iJA/s1600-h/ponegro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5057822183280365234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RjD-emuETrI/AAAAAAAAADw/aD8u5xC0iJA/s320/ponegro.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ff9966;">Metade <span style="color:#ccffff;">(</span><span style="color:#99ffff;">poesias)</span></span></div><br /><div></div><br /><div><span style="color:#ccccff;">Ela é apenas metade<br />Por isso anda sempre de um lado<br />Do outro joga um guarda pó<br />Ela é de meias palavras<br />Por isso no meio de uma conversa<br />Sua frase dá um nó, emudece e vai embora<br />Sempre só com seu guarda pó<br />Ela tem meio coração, por isso só sente metade<br />Metade da saudade, metade da paixão<br />Ela tem somente meia alma<br />Por fica no prefácio, onde é mais fácil<br />Estar longe da compreensão<br />Ela é apenas metade, e se conforma com isso<br />Não busca completar-se deste estado de ser “pó”<br />Contenta-se em andar com seu eterno guarda “só”</span></div><div><span style="color:#ccccff;"></span> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6154970803235527676?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-8066718260477110232007-04-25T07:24:00.000-07:002007-04-25T07:42:45.234-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Ri9oTGuETqI/AAAAAAAAADo/6Fa5OaNucPo/s1600-h/xiregilabelha.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5057375583990992546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Ri9oTGuETqI/AAAAAAAAADo/6Fa5OaNucPo/s200/xiregilabelha.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong>A Dança dos Orixás</strong> <span style="color:#99ffff;">(poesias)</span></span></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Ela tem a força de Ogum</span></div><div><span style="color:#99ffff;">As cores de Oxumaré<br />Valentia herdou de Oxóssi</span></div><div><span style="color:#99ffff;">De Nanã, Sabedoria<br /></span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Yemanjá lhe deu "Ser Mãe" com a garra de Xangô<br />Oxum, lhe deu ser "Mulher"</span></div><div><span style="color:#99ffff;">Como um verbo a ser conjugado<br /></span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Yansã que dela é a Guia<br />Deu o raio e a teimosia que irradia, irradia...<br /></span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Ela pode até pode pensar </span></div><div><span style="color:#99ffff;">Que Oxalá a esqueceu</span></div><div><span style="color:#99ffff;">Por isso às vezes chora </span></div><div><span style="color:#99ffff;">por isso, às vezes tem medo<br /></span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Ela ainda não sabe</span></div><div><span style="color:#99ffff;">Que Oxalá, sempre demora</span></div><div><span style="color:#99ffff;">e só sai de seu Congá<br />Pra neste mundo aparecer<br />Quando sabe que chegou a hora<br />Daquilo que tem que ser...</span></div><div><span style="color:#99ffff;"></span> </div><div><span style="color:#99ffff;"></span> </div><div><span style="color:#99ffff;"></span></div><div><span style="color:#99ffff;"></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-806671826047711023?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-13651110964456965742007-04-23T17:40:00.000-07:002007-04-23T17:53:40.469-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Ri1UqgAuDgI/AAAAAAAAADg/yiVDT3ViH4I/s1600-h/gp-lnd03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5056791045731126786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Ri1UqgAuDgI/AAAAAAAAADg/yiVDT3ViH4I/s400/gp-lnd03.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:130%;color:#ff9966;">Desabafo</span></strong><span style="color:#99ffff;"> (poesias)<br /></span></div><br /><div><span style="color:#ffcc99;">Olha que não ta fácil...<br />Eu to ficando louca, ou to virando Budha<br />Tudo está em movimento, tuda fala;<br />O tapete do banheiro, o isqueiro, só falta entender a língua do porteiro<br />Achar o Graal e a pedra filosofal<br />E isso é tarefa mais fácil afinal.<br />A banca de revistas, virou a melhor diversão,<br />E o chamado do livro, uma bula papal.<br />As perguntas do meu filho<br />Viraram as minhas respostas,<br />Vejo filmes e falo as frases antes de mim.<br />Não existe dia e noite, nem começo, muito menos fim<br />Do tempo já não tenho noção<br />Matei Kronos e não tenho sono.<br />O anarquismo me possuiu<br />Me casei com uma ninfa yansã<br />Que tem muito de “yan”, e nada de sã<br />Estamos juntas há três chicos<br />E três Tpms iradas<br />Ambas recebemos os cruéis no mesmo dia.<br />E sangro tanto que perece que matei um bode<br />Assisti irmão urso 2, e depois efeito borboleta<br />Dormi entre deus e o capeta<br />Acordei, só depois que não dormi.<br />Vejo poesia em tudo, menos futebol e big brother<br />E como penso que já vejo o cume<br />Até música do Benito de Paula<br />Ando baixando no emule<br />Transformei o carnaval<br />Em visões da aurora boreal<br />Shiva, esse vejo todo dia,<br />Assim como Afrodite<br />Que.....?<br />Nem espero que ninguém acredite<br />É só um desabafo<br />Afinal sou uma Hereita,<br />A preferida de Safo...</span></div><div><span style="color:#ffcc99;"></span> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-1365111096445696574?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-80131186855333337112007-04-23T07:39:00.000-07:002007-04-23T09:19:00.871-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RizKBgAuDfI/AAAAAAAAADY/zFSZoEyq1H8/s1600-h/sisifo-agrande.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5056638608751857138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RizKBgAuDfI/AAAAAAAAADY/zFSZoEyq1H8/s320/sisifo-agrande.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:100%;color:#ccffff;">(Fragmentos da Menina da Lancheirinha)</span><strong> <span style="color:#ff9900;">Papai</span></strong></span></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"></span></strong></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">Meu pai era e ainda é na minha visão, um homem muito bonito, dele herdei esses traços mouro-hispânicos típicos da Andaluzia. Alto , moreno, lábios grossos e um sorriso cativante. Só não veio pra mim sua cor levemente mais escura, que a do resto de nós. Mas estava em mim o poder de ficar negra ao sol, só eu e meu pai, minha mãe e meu irmão viravam pimentões. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">Lembro como o achava o meu, o mais bonito dos pais da minha infância, era um homem que inspirava força, com um olhar sempre confiante. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">Porém dele também herdei os cabelos que com meus sete anos começaram a ficar enrolados, e talvez tenha sido por causa dos seus olhos negros, que os meus nasceram com uma cor confusa. Hoje dizem que é mel, nunca gostei de ter olhos cor de mel, queria ter olhos verdes, verdes como o de toda </span><span style="color:#ffff99;"><span style="color:#ffffcc;">família, tão verdes quanto os do meu irmão.</span><br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">É preciso, Amor meu, explicar um pouco de suas origens...<br />Meu pai é filho de espanhóis, que vieram fugidos de Málaga, na Andaluzia , na época da ditatura Franco, com o tempo descobri que eram anarquistas.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">Quando soube dessa história, lembrei-me de Lorca fuzilado por Franco, lembrei de todos artistas mortos em qualquer regime, onde criaturas têm que viver de acordo com a vida experimentada por uma outra mente. Nesses casos, mentes doentias obcecadas pela ordem, poder e outros sentimentos gerados pela incompetência de lidar com seu melhor, ( hoje sei que cultivar nosso melhor é a parte mais difícil), optam por lidar com o mais fácil e tornam-se<br />mitos de atrocidade pelo mundo...<br />Quando penso em meus avós fugindo de sua Terra, de suas terras penso em todos esses artistas amputados de suas expressões, penso em Buñuel, Neruda, Dali, Reinaldo Arenas, penso nos que puderam se esquivar ou muitas vezes dissimular seus dons para sobreviver, e penso nos que por serem tão intensos, lutaram até o fim sem sair do lugar, não traíram suas mentes, nem suas convicções. Foram até o fim...Mas penso em todos e por muito tempo e até hoje não nego, exalto quem sabe morrer por um ideal....</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">Acho que essa herança genética de rebeldia que herdei, liquidificou-se em outros anarquismos gerados por mim mesma, como o “Maravilhoso Anarquismo do Amor”. Tudo em mim era advindo do amor.<br />Amava as histórias de amores viscerais como em “Abelardo e Heloisa” onde Heloisa na hora de sua morte, “morte de amor”...Preferiu quebrar a cruz ao beijar o símbolo que destruiu sua possibilidade de estar com Abelardo ...Também morto por amor....<br />Por isso também sempre me fascinei pelas histórias de poetas e escritores e compositores que não agüentaram tanto amor em vida, e buscaram-na na morte, seja suicídio planejado, seja matar-se aos poucos através de substâncias que acalmam ou exacerbam sua pulsante criação...Seja descuidando-se de si mesmo, e entregando-se mais e mais para essa “vida morte” que em suas almas latejantes eram um lugar único. O templo idílico pra onde olhavam quando<br />produziam sua arte, ato supremo de expressão. Por isso, os mais intensos morreram tão jovens...<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">E foram tantos, Sylvia Plath no bico do gás, Alfonsina de encontro ao mar, Florbela, Ana Christina Cezar, Hemingway, Wilde, Cobain, Joplin, Augusto dos anjos, Álvares, e tantos..tantos...<br />Eu conhecia essas histórias desde menina, papai comprou um dia, uma enciclopédia, eram uns 20 livros, cada um com seu tema .Chamava-se “O mundo da Criança”, acho que como fui a única leitora compulsiva de todos eles, descobri muito cedo a história de grandes compositores clássicos.<br />Como Mozart, Wagner, Tchaikovsky , e suas vidas sempre difíceis, descobri a dificuldade dos poetas, escritores, li histórias de amor que mesmo na forma de contos de fadas ainda eram muito tristes...<br /></span><br /><span style="color:#99ff99;">(O mundo da criança Amor é muito intenso, se você o descobre nos livros sem arautos sensatos, isso pode trazer mais tarde, dor. Meu pai me deu o melhor presente que tive “O mundo da Criança” daquelas imagens e figuras foi feita uma parte de mim. Depois da tragédia, inverti um pouco as palavras e as imagens. Não... Inverti completamente) </span></div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-8013118685533333711?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-39211401202162836392007-04-23T07:31:00.000-07:002007-04-23T07:38:17.175-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RizEsgAuDeI/AAAAAAAAADQ/PRvmehaD2d0/s1600-h/15%20%5Bparadigma%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5056632750416465378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RizEsgAuDeI/AAAAAAAAADQ/PRvmehaD2d0/s320/15%2520%255Bparadigma%255D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong>Paradigma</strong> <span style="font-size:100%;color:#ccffff;">(poesias)</span></span></div><br /><div></div><br /><div><span style="color:#ffff99;">Sou um paradigma.</span></div><br /><div><span style="color:#ffff99;">Uma equação sem resultado.</span></div><br /><div><span style="color:#ffff99;">Pra quem me vê,</span></div><br /><div><span style="color:#ffff99;">apenas uma miragem.</span></div><br /><div><span style="color:#ffff99;">Sou um Coração de Romeu,</span></div><br /><div><span style="color:#ffff99;">no peito de um Cavalo Selvagem </span></div><div><span style="color:#ffff99;"></span> </div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3921140120216283639?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-67835330086046357022007-04-20T17:33:00.000-07:002007-04-20T18:03:35.308-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RilirwAuDdI/AAAAAAAAADI/O3KbR3J5E30/s1600-h/Pelmex2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5055680560461909458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RilirwAuDdI/AAAAAAAAADI/O3KbR3J5E30/s320/Pelmex2.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ff9900;"><span style="color:#99ffff;"><strong>(Fragmentos da Menina da Lancheirinha)</strong></span> Mamãe<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;">Minha mãe e sua aparência física é quase uma incógnita para mim. Quando criança ao olhar pra ela, percebia que não era um mulher linda, não tão bonita, quanto achava meu pai, nem um simples traço que lembrasse a beleza nas fotos antigas de minha avó.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;">Minha mãe, entre os quatro filho, acho que foi a única que herdou traços do meu avô,como a boca fina demais, os olhos tristes, embora verdes, como quase toda família. Também projetava um nariz agressivo, pequeno e muito fino, sua altura também não ajudava muito, um metro e cinqüenta.<br />Digo que sua aparência era uma incógnita porque algumas vezes olhava pra ela e via a mulher mais linda do mundo, via uma Elisabeth Taylor jovem, e muito mais bonita.<br />Um dia quando seus primeiros cabelos brancos apareceram , cheguei em casa e encontrei uma mãe loira. Nunca mais então tive aquela visão de musa. Algo havia saído do seu lugar.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;">Minha mãe como eu disse não era muito carinhosa, mas eu queria seus carinhos e quando queria muito sabia como conseguir, não era sempre, mas às vezes eu queria tanto que inventava uma dor, um queda, ou qualquer história pra me vitimizar, quando ela não entendia, quando minhas palavras não bastavam pra alcançar meu objetivo, eu corria chorar atrás da poltrona vermelha da sala de estar, aí sim, ela vinha:<br />-Que foi amor?<br />E me dava finalmente seu colo. "Aprendi que atrás da poltrona vermelha é que estavam escondidos os abraços da minha mãe."</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;">Eu lembro de momentos eternos, digo eternos porque quando você os têm, no momento que sente, você pensa “Este Momento Será Eterno” , claro que não pensa exatamente assim, mas sente....Existiu um momento precioso demais em minha infância, que veio tão desregrado que tenho que parar pra pensar.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;">Foi o momento que descobri o quanto amava minha mãe e quanto carinho e cuidado tinha por ela, foi assim, ela estava dentro do “Armarinho-que-ficava-debaixo-da-escada” eu estava passando e a vi, fiquei espiando o que fazia.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccccff;">Ela procurava uma lâmpada; lá era uma espécie de depósito, então achou a lâmpada olhou pra ela e a chacoalhou....<br />Hoje sei que se chacoalha uma lâmpada pra ver se está quebrada, mas naquele dia, não sabia. Não sei por que está visão me marcou tanto. Se fosse possível expressar o que senti numa frase diria assim “Nossa, eu amo imensamente essa pequena mulher que chacoalha a lâmpada” </span></div><br /><div align="justify"><br /><span style="color:#66ff99;">É fácil metaforizar isso de várias maneiras, livros, idéias, lâmpadas....Mas o que senti naquele dia não foi pensado, foi só uma explosão espontânea de amor profundo por um ser... </span></div><span style="color:#66ff99;"></span><br /><p><span style="color:#66ff99;"> </p><div align="justify"><br /><br /></div></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6783533008604635702?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-17432651320202251672007-04-20T15:12:00.000-07:002007-04-20T15:31:09.368-07:00<span style="color:#ffffff;"></span><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rik-zAAuDcI/AAAAAAAAADA/MySXoS6-l0s/s1600-h/mulher%202[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5055641102597361090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/Rik-zAAuDcI/AAAAAAAAADA/MySXoS6-l0s/s320/mulher%25202%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong>Quem é Ela<br /></strong></span><br /><br /><span style="color:#ffffff;">E alguém perguntou:<br />-Quem é ela?<br />E ninguém soube responder<br />Porque ela é indefinível<br />É um desenho de menino<br />Ânfora perdida da Atlântida<br />Cheiro de aurora boreal<br />Sereia abissal<br /><br />E alguém insistiu:<br />-Quem é ela?<br />E ninguém ousou definir<br />Porque ela é um ser entre-mundos<br />O coração de um arco-íris<br />Luz de boitatá<br />Espinho da flor de lótus<br />Consciência dos fótons<br /><br />E alguém mentiu:<br />-Eu sei quem é ela!<br />E todos quiseram saber<br />Porque ela é inexistente<br />Vive no sol poente<br />Caminha na minha mente<br />Miragem de um louco<br />De tudo que não há, um pouco </span></div><div><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div><span style="color:#ffffff;"></span> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-1743265132020225167?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-76065574434059641082007-04-20T06:07:00.000-07:002007-04-20T06:31:02.225-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RijAFQAuDbI/AAAAAAAAAC4/fiYJ7wy_QN8/s1600-h/criancas.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5055501778153246130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RijAFQAuDbI/AAAAAAAAAC4/fiYJ7wy_QN8/s400/criancas.gif" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#33ffff;">(Fragmentos da Menina da Lancheirinha)</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff9900;"><strong>Eu e meu Irmão</strong></span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Quando penso na rua das Hortências-86, tenho que pensar muito no Lalo, mais do qualquer outro lugar, pois essa foi a época que realmente convivemos, trocamos e ensinamos um ao outro, experiências e interesses que passaram a ser dos dois, embora, quem nos veja hoje, diga que somos parecidos fisicamente, no quesito “personalidade” sempre fomos opostos, por isso havia uma boa troca, uma infância extremamente criativa recheada de muitas brigas....<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Opostos são elementos incríveis para a “experiência da convivência”, éramos opostos em tudo , até nos signos, eu, escorpião , ele touro, eu fechada, ele aberto, eu intensa, ele plácido, eu profunda, ele um lago...</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Tantas diferenças nessa época, fizeram o jardim das nossa delícias, brincávamos tanto que passamos a incorporar elementos um do outro, pegamos nessa época, o melhor de cada um e formamos um par que passou a ter os mesmos gostos, os mesmos amigos, (apesar dos seus 4 anos a mais) e a necessidade do outro para compreender certas brincadeiras que eram só nossas.<br />Adorava acordar bem cedo nos fins de semana quando ele não ia à escola porque sabia que já estaria na sala brincando com alguma das nossas criações especiais.<br />Foi o que já falei antes amor, tínhamos um dom inerente de brincar com os objetos, não da maneira certa, mas recriá–los. Como disse "brincávamos do avesso"</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">O óbvio nunca nos contentou, figurinhas não eram coladas nos álbuns, mas sim personagens e seres , se fossem de carros, fazíamos uma cidade, com lojas, estradas e trânsito, se fossem animais fazíamos uma floresta, com reinos, mundos mágicos, história e contexto. Sempre cada um era um personagem, a primeira pergunta que eu ou ele sempre fazíamos antes de qualquer brincadeira era:<br />-Você vai ser quem?</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Nossas brincadeiras favoritas eram os carrinhos de ferro, brincar de “hominho” (forte-apache) ou Arfix, (bonequinhos diminutos, que quase ninguém conhece) “bichinho” onde com centenas de animaizinhos de plástico, criávamos um universo insólito, poli e ministeck. Estes dois últimos são brinquedos tipo Lego de antigamente, só que ao invés de fazermos casinhas ou brincar com as formas, fazíamos personagens e criávamos o conteúdo, era isso Amor. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Eu e o Lalo, queríamos conteúdo, aventuras, histórias, não brinquedos de montar, figurinhas de colar, etc...<br />Também brincávamos sem brinquedos. Nós éramos os brinquedos de carne e osso, mas sempre com um enredo, sempre com personagens.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Como o “só nós”, o melhor era brincar de escalar as paredes do corredor que ligavam os quartos. Esse corredor tinha um pé direito altíssimo, colocávamos o colchão da cama da minha vó embaixo, e escalávamos até o teto, com uma perna em cada parede, bem, eu chegava até o teto, ele não se arriscava tanto, e de lá nos jogávamos naquele mergulho delicioso ao colchão. Era delicioso demais, mas, essas brincadeiras do “só nós” sempre acabavam quando minha vó<br />chegava...</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Ela não gostava de coisas tão malucas, nessas horas dizia:</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">-Hilárinho! Olha as coisas que você ensina pra sua irmã! </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Mal sabia ela, que muitas dessas coisas eu que ensinava</span></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#99ff99;">(Amor, o Lalo foi para minha infância, um Dom Quixote e um Sancho Pança. Nossas aventuras eram tão inquietantes , e únicas...Éramos tão unidos. Mesmo quando me batia e eu corria chorar em algum lugar, não durava nem cinco minutos, pra voltarmos às brincadeiras, na verdade seus soquinhos nunca doeram demais. Eu compreendia naquela época que as brigas são também o avesso das brincadeiras, depois perdi esse talento. Depois da tragédia ganhei quase tudo e perdi quase todos...Todos que realmente interessavam...)</span></div><div align="justify"><span style="color:#99ff99;"></span> </div><div align="justify"> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-7606557443405964108?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-39025276116377892142007-04-18T15:41:00.000-07:002007-04-18T16:22:11.282-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiajwtZLUoI/AAAAAAAAACo/U7dDy7CUwrg/s1600-h/f58.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054907688984203906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiajwtZLUoI/AAAAAAAAACo/U7dDy7CUwrg/s320/f58.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ccffff;">(Fragmentos da Menina da Lancheirinha)</span><span style="color:#ff9900;"> </span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff9900;"><strong>Os Pintinhos Coloridos</strong></span></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ccffff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Vovó de manhã, antes dos meus pais chegarem me levava pra todo lado. Amava ir com ela ao supermercado.<br />Subíamos a ladeira tênue da rua das hortências-86 , e virávamos à esquerda na rua das Orquídeas, onde ficava o mercado, lá eu colocava no carrinho tudo que queria, vovó tirava algumas coisas, por isso eu sempre colocava mais do que realmente desejava.<br />Uma vez o mercado fez uma espécie de promoção, se comprássemos uma quantidade de alguma coisa, ganhávamos pintinhos coloridos, eu quis. Vovó pensou, mas não negou, peguei um verde e um rosa, o verde pro meu irmão. Imagine Amor, acho que só porque estava com ela é que escolhi o rosa..<br /><br />Os pintinhos fizeram minha festa por uma semana, depois morreram, eu não vi esse momento obscuro, simplesmente uma manhã disseram que morreram, eu perguntei onde estavam enterrados:<br />-Coloquei no lixo. Respondeu dona Geralda. Vovó ficou quieta.<br />Eu tinha que ver o pintinho morto... Amor, esse foi um momento terrível...Até hoje não compreendo como puderam fazer isso, mas eu vejo a cena como se fosse hoje havia me esquecido.<br />Fui para o quintal e abri a tampa da lixeira de metal...Amor, o pintinho rosa ainda estava vivo! Agonizando...<br />Fiquei muda, nunca questionei isso: “Pessoas são às vezes cruéis e podem surpreender”.<br /></span></div><div align="justify"><span style="color:#99ff99;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#99ff99;">Foi um alface que plantei contrariada no “pomar das minhas recordações”. Vovó não poderia ser cruel.<br /></div></span><span style="color:#ffcccc;"></span><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">(Os nossos mitos, Amor não podem falhar, quando falham, fingimos não ver, ou perdemos o mito. Hoje sei que não devemos ter mitos e, além disso, entender que todos falham, invariavelmente. Todos tem os seus motivos, todos “temos” nossos maus momentos, não nos cabe julgamento)</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">E eu queria minha vó mesmo que tivesse matado todos os pintinhos do mundo! Era uma menina descobrindo o mundo...Minha menininha...Em que fiz você se transformar?</span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3902527611637789214?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-47869206862641817432007-04-18T00:00:00.000-07:002007-04-18T15:09:46.987-07:00<span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:180%;color:#ff9900;"><strong>Tentações de Santo Antão </strong></span><br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiXDhNZLUnI/AAAAAAAAACg/YlLdtoWTuZY/s1600-h/TSA_Bosch_monstres_aeriens.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054661132091609714" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiXDhNZLUnI/AAAAAAAAACg/YlLdtoWTuZY/s320/TSA_Bosch_monstres_aeriens.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#ccffff;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;color:#ff9900;"><strong></strong></span></span></span><br /><span style="color:#000000;"><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span></span><br /><br /><br /><br /><span style="color:#cccccc;">-Ele disse:<br />Está sendo testada pelos Deuses!<br />Eu pensei<br />“Estou sendo testada pelos Deuses”<br />“Tentações de Santo Antão”<br />Há cada movimento<br />O tormento de não saber<br />Quem ou o que escolher<br />O que é certo, o errado o que é?<br />-Pergunte pra sua alma!<br />“Calma”<br />Não é tão fácil assim<br />Caminhos tantos<br />Tantos, parece nenhum nesse contexto<br />De tentações<br />Tentações de Santo Antão<br />Só podia ser obra de Bosch<br />O que fazer Antão?<br />O que fez você?<br />Santo Atanásio é que responde:<br />“Confrontou-se com demônios”<br />“Demônios de todos os planos”<br />E sobreviveu!<br />-Santo Atanásio, com respeito,<br />com demônios confrontei-me a vida toda.<br />E sobrevivi.<br />Hoje certamente está no céu.<br />-Não sabe de fato?-Não é Santo também?<br />-É grande o céu...<br />“É grande o céu”<br />-Foi então para o deserto.<br />-Todos vão para o deserto...Devia ser o que tinham por perto...<br />-Cruzou o Nilo, e viveu nas montanhas.<br />-Depois de 20 anos só, passou a ensinar outros monges.<br />-Ensinar o quê?-O que se aprende sozinho?-O som dos passarinhos?<br />-Depois foi para Alexandria, lutar contra o paganismo.<br />-Atanásio!-Chega por hoje.<br />“Atazanando vem de ti?”<br />-Que Santo Antão me perdoe,<br />Prefiro Olimpo que o céu.<br />Pagãos a cristãos.<br />Companhia a solidão<br />Confrontar Deuses é mais saboroso<br />Que lutar contra demônios.<br />Cada Deus, uma canção..<br />Vem aprender comigo “Antão” </span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-4786920686264181743?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-35179463270609729262007-04-17T08:10:00.000-07:002007-04-17T08:31:48.590-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiTmnJCgHXI/AAAAAAAAACI/HfBLREhE__4/s1600-h/tulipas-sq.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054418241932238194" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiTmnJCgHXI/AAAAAAAAACI/HfBLREhE__4/s400/tulipas-sq.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Eu estava só num jardim de tulipas,</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Não havia nada além de tulipas...</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Um campo imenso, rubro sob um céu escarlate que se misturava com as flores formando uma paisagem de sonhos...Eu também estava vestida de vermelho, e por dentro sangue.... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Podia sentir o gosto do sangue que jorrava por todos os lados do meu coração, cobrindo qualquer outro órgão, que não havia mesmo porquê existir... </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Você, não estava ali... E eu sabia que ninguém além de você, seria capaz de me tirar dali, estava certa agora, depois de tanto tempo, que nem os Deuses, talvez por não quererem, talvez por não saberem, jamais me trariam outro amor... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Nesse instante compreendi que nosso amor foi talhado por finas mãos divinas, formando uma escultura tão perfeita, que não havia como a vaidade da divindade, quebrar essas algemas...</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">E assim seria minha vida terrena, só sem você, eternamente... </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Porém não havia sofrimento, havia o contentamento de amar alguém assim... </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">E então apareceu do nada, três criaturas bizarras... Pude saber que eram as Moiras encarnadas a tecer o meu destino... Soube através de uma abelha sem asas, que sentada em meu joelho me contou onde estivera: </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">-Estive há pouco ali entre elas, entre a roca e a tesoura.-Vi Cloto a que tecia, rir e chorar ao ver o fino fio do seu destino que estava em suas mãos. Sabia que era o fio do seu destino porque pude ouvir seu nome entre os gemidos lancinantes que as três velhas pelos Deuses empregadas, ali muito alarmadas deixaram escapar.... Cloto a que tecia não entendia por que de repente o fio que nasceu da roca, no começo normal, de repente se transformava, e em um novo tom se mostrava, um tom de um vermelho carnal:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">-Não entendo. Disse Cloto com sua voz rouca esganada-Em todos destinos que fiz não encontrei nenhum assim...-Nasce fino como o sopro do vento, mas aqui, onde quase arrebenta nasce um pequeno fragmento, vermelho, forte como um fio de cobre, que diria ser de cobre se não sentisse o cheiro de sangue misturado com jasmim...-Nunca vi um fio assim... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">-Láquises a que segurava o fio por ser mais sabia explicou...-A vida dessa mulher abruptamente mudou de rumo... -Vê aqui, onde muda de cor? -Foi aqui, nesse instante que descobriu o amor... -Mas que amor è esse? Brandiu Cloto indignada -Já teci tantas vidas, de tantos amores intensos, verdadeiros e sinceros, este não é normal deve ser coisa de Eros... -Já tive nas mãos o destino de tantos; Tristão, Isolda, Abelardo, Heloisa, já tive Dante e Beatriz, tive Pedro tive Inês, mas nada como este parecido! Pelos Deuses do elegido, que terá acontecido? </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Átropo a que cortava, segurava a tesoura e nada dizia, mas pela primeira vez pude ver que sua velha mão tremia... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">-Bem, não há nada a fazer, esse fio do outro mundo esta finalmente cerzido, nossa missão para com esse destino há de acabar na tesoura de Átropo, tome tu ó própria morte, vamos!-Esse fio enfim corte!</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">E então na vasta imensidão do campo de tulipas,ouviu-se um berro sincero, vindo de dilacerada voz, ébria de medo e aflição e da boca de Átropo ecoou decisivo...</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">-Não! -Não ouso cortar esse fio, nem ousa minha tesoura, já viram algo assim?-Um fio de sangue com aroma de jasmim? -Do alto os Deuses nos vêm, e se vem deles essa obra não serei eu a destruí-la...-Prefiro cegar a tesoura, prefiro por vocês ser banida a sequer me aproximar de ceifar esta vida... </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Cloto ficou indignada:</span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">-Não compreende que há a lei? -Quantas vezes minha roca tecer, quantas vezes Láquises medir, sua tesoura há de cortar...-Não entende que é assim o destino dessa gente? -O que a faz tão demente? </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">-Se a questão é cortar, corto as asas dessa abelha, que nos ouviu o tempo todo sabendo o quão é proibido e sempre há de ser...Ver o nosso trabalho...Tecer, medir e ceifar, ceifar, medir e tecer... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">-E numa só tesourada fez sumir minhas asas e assim cai no chão morta de dor e tensão... E vim aqui te contar que nunca mais vou voar, porque o fio do seu destino era assim nem sei como, tão importante, que preferiram fazer pelo resto dos dias uma abelha rastejar que sua vida cortar..... </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ff6666;">Eu então olhei pra abelha, mas não fiquei compadecida, nem fiquei aliviada.... Sabia que quem salvou minha vida... Foi você, mais nada.... </span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ff6666;"></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-3517946327060972926?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-64874503047777690912007-04-16T14:01:00.000-07:002007-04-17T11:27:28.189-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiPnbZCgHWI/AAAAAAAAACA/WxP6uU46Gmw/s1600-h/hambre.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054137664603692386" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiPnbZCgHWI/AAAAAAAAACA/WxP6uU46Gmw/s320/hambre.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo mestres e sacerdotes de qualquer religião</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Que usam fantasias e alegorias, e não o coração</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo padres com seus vestidos brancos ou pretos</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Conforme a premissa da missa</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Cardeais avermelhados com "falos" na cabeça</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Madres e freiras que só mostram o rosto de um corpo velado</span></div><div><span style="color:#cccccc;">E se esquecem que Jesus morreu na cruz, quase pelado</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo monges budistas e jainistas com vestes de cetim vermelho e cabeça raspada</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Era entre trapos que Sidarta mostrava, sua alma iluminada</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo os pais-de-santo que colocam uma capa preta pra dizer “eu sou Exu”</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo os mestres espíritas que só se vestem de branco</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Como se a cor levasse ao céu </span></div><div><span style="color:#cccccc;">Kardec só chegou a isso, quando entrou em seu próprio carrossel</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo os swamis hinduístas com e seus colares floridos sobre um manto ocre quase cru</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Shiva e Krisnha mostravam somente a pele Azul...</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo os rabinos que pensam que barba, kipá e a leitura do torá</span></div><div><span style="color:#cccccc;">É o que agrada Salomão</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo muçulmanos que escondem suas mulheres com hijabs e defendem seu alá </span></div><div><span style="color:#cccccc;">A ponto de matar...</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo os tais pastores evangélicos, com seus ternos armani</span></div><div><span style="color:#cccccc;">E a maneira como aprendem com experts, o tom de falar sempre igual</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo os mestres daimistas, filhos de Irineu</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Que somente fardados cantam seus hinários</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Acham que a sem a farda não encontram Deus</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo sim sacerdotes wiccanos que só usam preto e no pescoço um pentagrama</span></div><div><span style="color:#cccccc;">A Mãe Terra que tanto amam, é o azul do céu, o branco da lua, o verde da grama...</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">Desprezo enfim o desejo que há em mim</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Ou em qualquer ser humano </span></div><div><span style="color:#cccccc;">De expressar a fé, e mostrar um coração.</span></div><div><span style="color:#cccccc;">Através de fantasias, patuás</span></div><div><span style="color:#cccccc;">E a arte da decoração</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;">O Amor está dentro, e não além</span></div><div><span style="color:#cccccc;">A Liberdade é meu amém...</span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><br /><div><span style="color:#cccccc;"></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6487450304777769091?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-60382050753115734782007-04-16T12:19:00.000-07:002007-04-16T12:51:17.452-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiPRu5CgHVI/AAAAAAAAAB4/9-2VgmHaDtA/s1600-h/alice11.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054113810355330386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiPRu5CgHVI/AAAAAAAAAB4/9-2VgmHaDtA/s400/alice11.jpg" border="0" /></a><span style="color:#ffcccc;"><span style="color:#66ffff;"><strong> (Fragmentos da Menina da Lancheirinha)</strong></span> </span><span style="font-size:130%;color:#ffcc33;"><strong>Imagens e Perguntas<br /></strong></span><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Sim, para mim, nessa época tudo era interessante, me entregava por inteiro a cada nova pequena descoberta, cada objeto, história, bicho, inseto, som. Toda impressão me impregnava, algumas apenas passavam. Eram entendidas mas por não fazer parte dos elementos que eu julgava imprescindíveis deixava-as ir. Outras me cativavam a tal ponto que entraram e se juntaram ao ser que eu era, para como pequenas sementes, crescerem em meu jovem e fértil terreno interno. Dessas coisas, essas, que nos cativam ao primeiro encontro posso definir; os livros e suas imagens, um gravador com cassete, "a vitrola nova", papel e lápis, e a mais fascinante, e relevante; “perguntar”.<br />Eu não sabia ficar sem respostas, nunca soube, perguntava sobre coisas, histórias e pessoas, e ia gravando tudo em minha mente. Tenho em mim, cada história intensa, ou banal que ficaram marcadas no meu imenso banco de dados.<br />Mais tarde, principalmente depois da tragédia, minhas perguntas foram ficando mais constantes, mais intimistas, mais insistentes, aflitas...Queria saber, necessitava saber, o que as pessoas pensavam de mim... Isso é peso demais pra uma criança; foi o primeiro abuso que a tragédia me causou...</span></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#66ff99;">(Logo mais essa minha obsessão, vai mostrar sua origem, e tudo vai parecer muito claro, tudo é claro meu amor... Tudo! )</span></div><div align="justify"><span style="color:#66ff99;"></span></div><div align="justify"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6038205075311573478?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-44545599733811686002007-04-16T08:06:00.000-07:002007-04-16T08:32:14.624-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiOWxJCgHUI/AAAAAAAAABw/4WxSJN5dxb0/s1600-h/shiva-hindu-god.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054048977823997250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiOWxJCgHUI/AAAAAAAAABw/4WxSJN5dxb0/s400/shiva-hindu-god.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><span style="color:#ccffff;">Shiva, Shiva,<br />Meu amor, meu destruidor.<br />Shiva, Om Nama Shivaia<br />Shiva não vá, ainda não...<br /><br />Por que me trouxe de tão longe?<br />Pra esse reino azul, pra sua pele azul, por quê?<br />Sua canção colocou ouvidos no meu coração.<br />Shiva, Shiva, isso não se faz não...<br /><br />Om Nama Shivaia<br />Seus olhos têm tantas janelas.<br />Por que me prendeu neles, e fechou todas elas?<br />Como vou sair, daqui...<br />Me solte ou não vá, não vá.<br />Shiva..não vá...<br /><br />Oh não vá Shiva, não vá...<br />Você já me destruiu...e estou tão feliz<br />Estou por um triz, por um triz de tão feliz!<br /><br />Sonhei tanto em amar você no Ganges,<br />Vi devotos do nosso amor, jogando flores de todas as cores azuis,<br />No mar onde navegamos nosso amor serpenteado,<br />Seu corpo quando ama fica dourado, eu quando morro ardo...<br /><br />Essa serpente em seu pescoço<br />Essa serpente era eu, como um colar<br />Te envolvendo , te mordendo, te esmagando<br />E você morrendo sobre seu próprio mar....<br /><br />Milhares de portos pra atracar tanto amor...Tanto amor.<br />Cobri o seu corpo de beijos até o momento supremo.<br />Que do alto do firmamento, apareceu um lamento do resto do mundo.<br />Como um grito de tédio a reclamar.<br />Todo vinho, todo vício, todo amor que eu roubei só pra te dar.<br />Pra te seduzir, te enfeitiçar...<br /><br />Shiva, sonhei tanto...<br />Não sabia o certo, nem o errado.<br />Sonhei que eu era sua Parvati.<br />E entendi que era só uma parte.<br />Da sua rota divina<br />(Mas eu já estava em sua retina)<br /><br />Por isso pedi, me destrua!<br />Sou sua, já sou sua!<br />Você me amou naquela noite<br />Chorou quando amanheceu,<br />E sem hesitação.<br />Destruiu-me e esvaeceu...<br /><br />Nataraja vem!<br />Shiva Nataraja vem!<br />Vem me reconstruir!<br />Nataraja vem!<br /><br />E dançando com seu Damaru.<br />Você, com outro nome voltou.<br />Pegou o pó que restou.<br />Trouxe pro Novo Mundo.<br />E aqui me plantou em solo mais fecundo...<br /><br />Calma Shiva, Shiva calma...<br />Vou crescer em um segundo...<br /><br /></span><span style="color:#ccffff;"><br /></div></span><br /><span style="color:#ccffff;"></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-4454559973381168600?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-66912406649159867652007-04-16T07:06:00.000-07:002007-04-16T07:14:40.802-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiOD-JCgHTI/AAAAAAAAABo/rBcRRgGBleQ/s1600-h/cavalo_marinho.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5054028310441368882" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiOD-JCgHTI/AAAAAAAAABo/rBcRRgGBleQ/s320/cavalo_marinho.gif" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffffcc;"><span style="color:#ffffcc;">-Ela não era definitivamente uma mulher como as outras.<br />-Porque não? –O que tinha de especial?<br />-Olha só...</span><span style="color:#000000;"><br /><br /><span style="color:#ff9900;"><strong><span style="font-size:130%;">Cavalo-Marinho Cor-de-Laranja</span></strong> </span><span style="color:#ffccff;"><strong>(Contos)<br /></strong></span><br /></span><span style="color:#ffffcc;">-Saco!-Existem sim...<br />-O que existe?<br />-Cavalos-marinhos cor-de-laranja, estou desolada...Hippocampus safados!<br />-E daí?<br />-E daí cacete? – E daí que falei pra uma amiga que não existiam e existem.<br />-Qual a diferença?<br />-Total!- Fiquei de dar a ela um cavalo-marinho laranja, porque pensamos que não existissem, mas existem olha aqui na internet, laranja como uma manga!<br />-Como daria se não existisse?<br />-Aí é que vem o melhor, dar a alguém algo que não existe!- Entende?<br />-Já deu algo que não existe a alguém?<br />-Diversas vezes.<br />-Péra aí que vou pegar uma cadeira, o quê por exemplo?<br />-Tantas coisas!-Difícil pensar agora.<br />-Fala uma!<br /></span>-Agora não dá cara!-Preciso procurar alguma forma de achar um cavalo marinho que não existe, embora exista .Beijo.<br />-Péra!<br />-Quê saco!<br />-Depois me dá uma coisa que não existe?<br />-Sim, o quê?<br />-Hummm.-Uma borboleta que cante!<br />-Mais fácil, combinado, beijo!<br />-Beijo, doida.<br />E ela foi, perdida entre lampejos desestruturados de derrota, não poderia dar algo que já existisse, poderia sim falar com a amiga, mas ela não era mulher de voltar atrás, precisava dar a ela um cavalo-marinho laranja que não exista, sendo que existem. Sentiu-se de repente dentro de um conto zen budista, isso era um koan, uma pergunta sem resposta, “mas segundo os mestres, nenhuma pergunta é isenta de respostas”. Pensou.<br />Uma luz veio a sua cabeça, resolveu procurar um mestre zen, sim, lembrou-se de sua época de estudante gnóstica e da terrível pergunta sem nexo que devastou sua mente por meses, meses de noites insones, até que desistiu:<br />"Qual o som de uma única mão que bate palmas?". “Ah, que pergunta besta! Sei que não entrei em estado de Shamadi nenhum , nem tive iluminação alguma, nem deixei a mente branca, sei que essas noites foram um saco!”<br />“Se desisti antes, agora não vou desistir, talvez seja uma prova de Budha! Vou procurar um mestre Zen. Na liberdade será que tem?” .<br />Antes se lembrou de uma amiga que fazia parte de um grupo zen ou algo assim, ligou:<br />-Leonor?<br />-Oi amiga, que manda?<br />-Leonor preciso de sua ajuda, você não me disse outro dia que fazia parte de um grupo zen ?<br />-Que?- não!- Faço jiu jistu!<br />-Mas é tudo meio igual né?<br />A amiga riu:<br />-Nada a ver, jiu jistu é uma arte marcial, mas vem cá, pra quê você quer um grupo zen?<br />- Não quero um grupo zen, tenho horror a isso desde a gnose, quero um mestre zen!<br />-Você que tá engajada nessas orientalidades sabe como eu posso achar um?<br />-Hum...dexavê...-Ah, meu mestre deve conhecer algum grupo, vou perguntar pra ele, tenho aula amanhã.<br />-Não Leonor!-Você não tá entendendo!-Preciso de um mestre zen agora!- Ontem!<br />-Mas porquê criatura? – Que aconteceu?<br />-Uma hecatombe em minha vida!- Me dá o telefone desse seu mestre de jiu jitsu.<br />-Olha só, você sabe que eu paquero ele, vê lá hein?<br />-Ah dá logo! –Sabe muito bem que esses fortões não são minha praia!<br />-Sei.-Peraí , 5674555, anotou?<br />-Beijo!<br />Ligou.<br />-Alô?<br />-Oi é o Otaviano?<br />-Sim?-Quem é?<br />-É uma amiga da Leonor, sua aluna, preciso da sua ajuda, preciso urgente de um mestre zen!<br />-Que Leonor?<br />“Cacete”<br />-Leonor sua aluna de jiu jitsu!<br />-Não lembro, são muitos alunos, mas porque precisa de um mestre zen?<br />-Conhece algum? –Questão de vida ou morte!<br />-Olha, até conhece o mestre Kin Lin, mas ele ta em Miami.<br />“Que um mestre zen vai fazer em Miami?”<br />-Mas deveria estar na China!<br />-Aí é com ele né?- Mas será que eu não posso ajudar?<br />-Conhece koans, contos sufis, acredita em milagres? Desesperou-se.<br />-Conheço um pouco.<br />-Pode assim, por fone mesmo me responder uma pergunta?<br />-Posso tentar, mas você não prefere tomar um café?<br />-Não tenho tempo, olha, presta atenção, tá prestando?<br />-Toda gata.<br />“Ai Leonor, fim de carreira hein?”<br />-Como acho um cavalo-marinho laranja que não exista, se existem cavalos-marinhos cor-de-laranja?<br />-Quê?<br />“Roubada”<br />-Nada cara, beijo!<br />-Ei péra!- é só explicar direito!<br />-É isso, preciso de um cavalo-marinho laranja que não exista, só que sei que existem cavalos-marinhos dessa cor!<br />-Entendi.<br />-Entendeu? Surpreendeu-se.<br />-Meu!-Difícil hein?<br />-Sabe ou não?<br />-Deixa eu pensar.-Cavalos-marinhos, laranjas, existem, mas não podem, hummmmm.<br />-Que tá fazendo?- Meditando?<br />-Eu tenho um cavalo-marinho laranja.<br />-Grande merda!-No pet shop também tem.<br />-Mas o meu não existe.<br />-Ah cara, ta tirando uma?<br />-Vem aqui em casa e te mostro.<br />“Sei o que ele quer me mostrar”<br />-Olha, valeu.-Beijo.<br />-Você que sabe gata.<br />-Explica.<br />-É um cavalo-marinho certo?<br />-Certo<br />-Laranja, certo?<br />-Sim.<br />-Mas não existe certo?<br />-Tá pensando que sou retardada?-Vá direto ao ponto! “Putz, falei merda, vai pensar que é indireta”<br />-Então gata, tenho um.<br />-Sei, vou chegar aí olhar pro seu aquário de peixinhos e você vai me falar “Olha ele tá lá, só que você não vê porque não existe.” –acertei?<br />-Você vai ver.<br />“Que faço agora Budha? Quero uma luz!”<br />-E como não existe se está aí e eu vou ver?<br />-E como não existe se está aqui e você vai ver?<br />-Porra isso é um Koan?<br />-Quê?<br />-Meu você nem sabe o que é koan?<br />-Sei sim.<br />-O que é?<br />-Qual o som de uma única mão que bate palmas?<br />-E descobriu essa porra?<br />-Claro!<br />-Me dá seu endereço, tô indo praí, mas ó , eu luto Box!<br />-Tranqüilo gata.<br />E ela foi. No carro pensou e repensou. “O cara deve ser um débil mental, primeiro falou que era difícil, depois falou que tinha, eu tô indo pra casa de um cara que me chama de gata! Meu, será que é um psicopata, um serial-killer que mata as vítimas com golpes de espada sempre com uma música de algum filme do Quentin Tarantino ao fundo e depois dá aquele gritinho besta de dor estomacal asiática? Bom, mas ele falou o koan lá da gnose, será que tava me testando? Ah, sei lá, tô completamente perdida”<br />Tocou a campanhia de um predinho na liberdade.<br />A porta abriu, apareceu um velhinho vestido de Kimono com a cara do Senhor Miyagi.<br />-Otaviano?<br />-No filha, tocou elado.<br />-Não tem Otaviano por aqui? –Nem conhece?<br />-No.<br />Sentiu por um minuto um alívio, noutro um pressentimento. Pegou o endereço e mostrou pro velhinho.<br />-É aqui mesmo né, que estlanho!<br />-O Senhor é o mestre Kin Lin?<br />-Sim filha.<br />-Mas não estava em Miami?<br />-Onde? Hihi -Nunca sai do Blasil, só antes né, quando molava na Cina! E riu aquela risadinha enigmática.<br />-O Senhor é um mestre Zen? Perguntou num golpe só.<br />-Nooooooo, so dono de lestaulante cines né? -Meio zapones também né?<br />-Já ouviu falar em cavalos-marinhos cor-de-laranja?<br />-Hihi, silvo no lestaulante.-No existe nada igual né?<br />“Não existe nada igual !?”<br />- É bom? E fez uma cara de nojo.<br />- É luim mas muito mágico né? Faz mulher englavidar!<br />Lembrou da amiga e como queria engravidar há anos, mas não conseguia, nem com todos os tratamentos. Ela acompanhou todo sofrimento. Sofria junto.<br />“Será isso Budha? Nada de Otaviano. Ele me mandou aqui, será que ele existe? Ele nem lembrava da Leonor! E o mestre não é mestre é cozinheiro! Vou dar um cavalo marinho frito pra ela? É isso Budha? Sou uma espécie de Deusa da fertilidade? Uma Virgem de Willendorf? Uma Yemanjá? Uma Afrodite? Será isso Budha? Sou uma mensageira? Um tipo raro de cegonha? Será isso Budha? Que seja!”<br />-E o senhor faz um pra mim? –Tem que ficar gostoso....-É urgente sabe?<br />-Faço filha, coloco uns tempelinhos e fica com gosto de yakisoba! Vamos plo lestaulante, eu já tava saindo pla lá.<br />E foram, o velho abriu a porta dos fundos que dava pra uma viela escura e úmida, cheiro de fritura e peixe podre. Dentro ele mostrou a ela um imenso aquário com dezenas de cavalos marinhos laranja:<br />-Qual a filha quer?<br />-São laranja, e depois de prontos não existe nada igual né?<br />-Isso filha.<br />-Qualquer um mestre. O fato de aquele velhinho ser realmente um mestre disfarçado já estava grampeado na cabeça dela. Ninguém tiraria.<br />Ele pegou um bem grande, bem laranja. Ela não quis ver o bicho morrer:<br />-Espero aqui tá mestre?<br />E foi para o salão pequeno ainda fechado, olhou pro relógio; 7 horas, correria pra levar o “brebage” para amiga, comer ainda naquela noite. Sabia que teria que ser naquele noite.<br />-Ta celto filha. –Mas a menina tem que comer hoje ta?<br />“Ele nem se assusta quando o chamo de mestre, está acostumado, que conspiração é essa Budha? E não falei pra quem era, como sabia? E comer hoje?..Serão os astros? Não viaja tanto! Claro, amanhã isso vai estar com gosto de rato podre...”<br />O prato ficou pronto, o mestre colocou outros quitutes, como legumes e pedacinhos de frango em volta, o cheiro estava muito bom. Ficou com água na boca.<br />-Quanto devo mestre?<br />-Eu que devo filha.-Venha semple que quiser, comida aqui é de glaça pla você!<br />Ela não entendeu nada, mas também não era hora de entender, tinha que voar pra casa. “Por quê o mestre falou que ela tem que comer hoje?”<br />Chegou.<br />-Que é isso?<br />-É o cavalo-marinho laranja. Meio diferente daquilo que pensávamos.-Mas come! –E vai ver que ele não existe mesmo!<br />-Bom, o cheiro está ótimo.<br />Comeu tudo. Foram dormir.<br />Na tentativa seguinte da inseminação artificial, ela milagrosamente engravidou, nasceu um menino. Chamaram-no Sidarta.<br />Depois de 3 anos vieram monges tibetanos e quiseram levá-lo .Ambas ficaram desoladas mas compreenderam.<br />O menino foi para o mosteiro de Dharamsala na Índia; residência do Dalai Lama. Elas foram junto morar nos arredores. Visitavam o filho todos os meses.<br />Chamavam-no; “Pequeno Budha”.<br />No Brasil, uma borboleta cantava...<br /><br /><br />Fim<br /><br /><br /></span><br /><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6691240664915986765?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-19593884358693663842007-04-15T22:07:00.000-07:002007-04-15T22:30:25.409-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiMHkpCgHSI/AAAAAAAAABg/3aFthiik6OE/s1600-h/furadeira%20gooldbell.jpg"><span style="color:#ff6600;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5053891532912860450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiMHkpCgHSI/AAAAAAAAABg/3aFthiik6OE/s320/furadeira%2520gooldbell.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#ff6600;"><br /></span><div><span style="color:#ff6600;"><strong><span style="color:#33ffff;">(Fragmentos da Menina da Lancheirinha)</span> </strong></span></div><div><span style="color:#ff6600;"><strong>O Quintal Dos fundos</strong></span></div><br /><div><span style="color:#000000;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">Havia ali um tanque e uma escada que subia para o quarto da Dona Geralda onde ficava uma velha máquina de costura, uma cama e um armário. Naquele quarto, nos momentos em que ficávamos sós eu e meu irmão com uma furadeira de mão, tentávamos abrir um buraco na parede pra saber o que havia “do lado de lá”, foram muitas tentativas, o buraco já estava grande mas nunca conseguimos acabar. O que será que ficava do lado de lá?</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#ffffcc;">Hoje sei que o lado de cá era mais que suficiente para nós, estávamos confortáveis, e por isso não fomos até o limite, senão, tenho certeza que iríamos...<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#000000;"><span style="color:#33ff33;">(Quando estamos insatisfeitos, quando o lado de cá já não tem mais nada a dizer, quebramos paredes pra não morrer sufocados. Alguns morrem...Já falamos sobre isso...)<br /></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-1959388435869366384?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-70089787346033969952007-04-15T18:47:00.000-07:002007-04-15T22:35:11.695-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiLZnpCgHRI/AAAAAAAAABY/xICfwEFUgyc/s1600-h/persephone[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5053841006917590290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiLZnpCgHRI/AAAAAAAAABY/xICfwEFUgyc/s200/persephone%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiLXmpCgHQI/AAAAAAAAABQ/gU5hmaQlTak/s1600-h/vivizinha.jpg"></a><div><br /></div><div><span style="color:#9999ff;"><strong>(Poesias)</strong> </span><span style="color:#ff9900;"><strong>Dilúvio <span style="color:#ff9900;">(Para meu Amor)</span></strong></span></div><div><br /></div><div></div><div><br /></div><div></div><div>Veio durante o dilúvio, e o diluiu </div><div align="left">Limpou os destroços e ergueu a cabana</div><div align="left">Tratou que fosse perto da mata e do rio</div><div align="left"><br />Depois soprou um vento quente</div><div align="left">Sobre minha mente afogada </div><div align="left">Tratou de deixar uma dor coerente</div><div align="left"><br />Quando abri enfim os olhos, a vi</div><div align="left">A cabana virara casa, e o rio cachoeira</div><div align="left">Tratou de me dizer que por ela renasci </div><div align="left"><br />O Amor entrou pra dizer o que armou</div><div align="left">Ela esqueceu que me salvou, eu esqueci que morri</div><div align="left">Antes de ir, o Amor de nos amar, tratou</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-7008978734603396995?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-51083804332874144792007-04-15T18:08:00.000-07:002007-04-15T18:44:06.299-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiLS2JCgHOI/AAAAAAAAABA/ERdjpmQMfGc/s1600-h/pacoca.jpg"><span style="color:#ff6666;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5053833559444298978" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiLS2JCgHOI/AAAAAAAAABA/ERdjpmQMfGc/s320/pacoca.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#999900;"><strong><span style="color:#ff6666;">(Contos)</span> </strong></span><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#999900;"><strong><span style="color:#ff9900;">O Homem da Paçoca<br /></span></strong><br /></span><br />-Pai! – O homem da paçoca!<br />O pai “dorminholando” não entendeu num primeiro momento, misturou em seu semi-sonho, o filho ainda de fraldas comendo a primeira papa com imagens de embalagens de biscoitos e paçocas , viu com a mente frouxa, captando o despertar, o homem da paçoca preso num navio negreiro, acordou finalmente com a cena de Castro Alves comendo pipocas numa gamela trincada.<br />“Senhor Deus dos desgraçados! Dizei-me vós, Senhor Deus, Se eu deliro... ou se é verdade Tanto horror perante os céus?!...”<br />-Paiiiiiiiiii!- O homem da paçoca!<br />O pai sabia que todo domingo era isso: O homem da paçoca passava com sua buzininha e a bicicleta. Na garupa, uma imensa caixa de vidro com “todos os tipos das melhores paçocas caseiras, receitas de velhos escravos! Faziam nos quilombos”. Ele dizia com sua voz de preto velho recém “descido” num pai-de-santo.<br />O menino amava aquilo, não só a paçoca sabia o pai, mas o conjunto da pantomima que ali se dissertava: Negro velho, tio Barnabé, gosto de amendoim dos cajuzinhos de aniversário misturado com histórias de palmares, de Serra Leoa, de saci, de pé de vento, de aparecimento.<br />-Já vou. Disse o pai pensando num não desapontamento e se ainda tinha cerveja na geladeira </div><div align="justify">“-Não! Muito cedo, mas hoje é domingo, mais tarde, depois do cinema”.<br />Lembrou do cinema, desenho animado, crianças gritando, shopping lotado. Pensou na cerveja antes do cinema, fez seu decreto, ninguém por perto. Tomou uma latinha num só gole.<br />-Paiiiiiiii! –O homem já vai!<br />Vestiu a roupa pelo avesso, não importa, ninguém na rua .Nove da manhã. “quem come paçoca nove da manhã?”<br />Foram.<br />O preto sorriu. O pai conhecia aquele sorriso; sorriso de lua crescente, entre imensas nebulosas vermelhas. Já havia pensado em perguntar como ele conseguia dentes tão brancos, desistiu quando se deu uma auto-explicação: relacionou-os ao marfim dos elefantes africanos.<br />Com o estômago gritando por socorro, pelo assalto inesperado do álcool perguntou:<br />-A mesma de sempre filho?<br />O filho sempre olhava pra todas, o pai já conhecia o ritual, sabia que ia escolher a de sempre, mas também sabia que ficava ali ao menos 10 minutos, “queria ouvir as histórias nascidas vai saber em quais quizumbas da cabeça do preto”. E o preto começou:<br />-Essa naqui fio. E apontou com o dedo bicolor, uma bem empelotada.-A bisavó do tio troxeu pra cá a receita, ninguém qui sabe, mas tem nas mistura leite de girafa das África.<br />O pai já conhecia todas as histórias e não agüentava mais.<br />O filho já conhecia todas as histórias e queria ouvir mais.<br />-Uau! –E tem alguma com leite de rinoceronte?<br />O pai lembrou que um dia antes o filho viu um filme na TV que falava desses bichos e como o menino achou aquilo incrível. Quis ver a reação do preto, “Ele nem deve saber o que é isso. Pensou”. Começou a gostar da história, até a cerveja deu trégua, virou laguna semi-seca pedindo mais.<br />O preto não fez cara de assombro, olhou pra tão diversificados tipos de “tijolos” e perguntou:<br />-O fio quer de rinoceronte branco o u cinza memo?-O de branco é mais raro, puis entonce mais caro. E apontou espertamente para o mais claro.<br />-Esse aqui é do rino branco.-Uma diliça fio.<br />-E vem da África também?<br />O pai percebeu que seria um domingo diferente. O estômago voltou a doer.<br />-Qui nada, esse leite vem das Índia!<br />-Uauu!<br />O pai pensou: “Será que tem rinoceronte na Índia? Rinoceronte dá leite? Pensou por uns minutos sobre ovos , rinocerontes não nascem em ovos como dinossauros?” Percebeu que estava meio mareado. Burro!”<br />O preto animou-se, esqueceu que precisava vender muitas paçocas e passar por muitas ruas ainda, sabia que não podia perder tempo, mas como criança carente, recém chegada na escola entrou na história. Duas crianças.<br />Três?<br />-Mas na Índia tem vaca e elefante!- Não tem rinoceronte!<br />O preto não esperava essa intromissão do pai.<br />-Mais ó! –Craro qui tem, pois num sabe que esses indius adoram eles pur lá? Qui nem qui fosse um deus?<br />-Mas os indianos adoram as vacas! O pai sabia disso.<br />-Mai qui vaca! Oia seu pai fio! -Quem vai adora vaca? Rino é qui tem um chifre só no mundio, diz outro animar?<br />O pai pensou, e sentiu diante daquele argumento um caos interior, veio tudo a sua mente, mil bichos estampados como num álbum de figurinhas, virou as páginas rapidamente: Veados, antílopes, bois, touros, vacas, búfalos, alces, gnus, bodes, cabritos...Parou no cabrito.”Até cabrito!”. Tinha que lembrar um de um chifre só. O filho agora olhava pra ele. Quis vomitar, a cerveja. Falou:<br />-Unicórnio tem um chifre só! Saiu...Ele nem se deu conta.<br />O preto levantou a cara pro céu, e riu, uma risada “hihi” que nem do Pai Tomás. “Pai Tomás ria assim na cabana pensou.” O filho olhou pro pai:<br />-Pai qui você sabe qui esses bicho nem existe!<br />Era uma hora fatal, o filho admirava mais o preto, já falava como ele, iria querer ir embora vendendo paçoca mundo afora. Justo o filho, tão inteligente...Precisava de uma solução:<br />-Existem! Quando eu era pequeno vi um!-Ele me prometeu segredo, mas não dá mais...Eles existem...-Eu me entrego, já é hora de falar!<br />O preto arregalou os olhos amarelos com bolas pretas.<br />O filho arregalou os olhos brancos com bolas azuis.<br />O preto ajeitou a bicicleta no meio fio. Queria ouvir.<br />O filho sentou no meio fio junto com o preto. Queria ouvir.<br />O Pai vestiu-se de ator mambembe e discursou num golpe só. A cerveja deu trégua, queria ouvir também:<br />-Bom, quando eu era pequeno, sua idade mais ou menos filho, eu fui com meus pais de trem pro pantanal, lembra né filho? O papai já falou que foi pra lá quando era moleque:<br />-Lembro!<br />O preto esqueceu do tempo, colocou as cortinas na carcaça de vidro. Queria ouvir aquilo:<br />-Então...uma noite meus pais estavam dormindo na fazenda, era uma fazenda grande dos meus tios. Parou e pensou um segundo: Era uma fazenda imensa, hoje deveria valer milhões, os tios não tinham filhos, era pra ser tudo dele.“Maldito pôquer” “maldita bebida”. O tio perdeu tudo. Foram morar numa palhoça. A tia começou a fazer cestas de vime pra vender na saída das chalanas, o tio foi cortar cana. Nossa que história triste....<br />-Pai vai!<br />Voltou.<br />-Então, nessa noite, eu tava sem sono e resolvi sair. Pulei a janela do quarto e fui pro mato, mesmo a vovó me falando mil vezes pra não sair a noite. “Muita cobra, muito jacaré, muito mosquito, muito perigo”. –Eu não tinha medo de nada...Falava ao mesmo tempo em que lembrava que nessa viagem não saiu do quarto porque viu uma aranha pela primeira vez.<br />-Tem paçoca de milho? Perguntou um freguês desavisado.<br />-Tem não fio, já vendi tudim hoje.<br />O preto estava incólume, nada existia, nem seus 6 filhos, nem a mulher doente com o intestino quase todo pra fora, nem a mãe com mal de Parkinson. Agora ele estava na história. Entrou, que nem paçoca que entra nos dentes. Só tira com escovação. Ele, nem com isso.<br />-Fui pro mato e com uma lanterna fiquei bem esperto pra nenhuma cobra me picar.- fui andando, tava lua cheia, e me disseram por lá que tinha um lobisomem, queria ver sabe? –Queria ver se isso existe.<br />-Uai, craro que existe! Interrompeu o preto.<br />O pai admirou-se, algo ali não combinava.<br />-Mas se acredita em lobisomem porque não acredita em unicórnio? O pai ficou com vontade de desistir.<br />-Porque uniscorno nunca vi.<br />-E já viu lobisomem?<br />-Craro!<br />O pai ficou entre a ira e a curiosidade, o filho resolveu esse impasse:<br />-Conta pai!<br />-Fui pelo mato, ouvi de longe uns uivos, percebi que ou era um lobo, ou era o “bicho” , fui atrás, tenho ouvido bom, fui pelo som. –Meu tio falou que o lobisomem tava comendo todas as vacas dele.-Eu queria evitar isso, sabia que um dia aquela fazenda iria ser minha, tinha que cuidar do que era meu.<br />-E cadê a fazenda pai?<br />“Ai que história triste” . O pai pensou:<br />-A fazenda filho, bom, isso faz parte da história, vai escutando.-Então eu segui aqueles uivos, quando senti que tava chegando perto, apaguei a lanterna e fui devagar, cheguei numa clareira e vi.<br />-Viu o que pai?<br />O preto parecia artesanato mineiro entalhado em madeira. Nem piscava.<br />-Vi o lobisomi prestes a atacar uma vaquinha, quase um bezerrinho, ai que me deu um dó! Pronto agora ele também estava falando como o preto. Percebeu e tentou se recompor.<br />-E aí pai?<br />-Aí sabe como o papai é né?- Não agüentei, peguei um pedaço de pau e fui pra cima do bicho.<br />O filho pegou no braço do preto.<br />O preto aceitou o braço do filho.<br />-Aí dei uma paulada bem na cabeça, pensei que ele fosse cair, que nada!-Olhou pra trás e vi aqueles olhos vermelhos olhando pra mim, com uma raiva sabe?- Uma raiva que eu nunca vi! O pai surpreendeu-se, ele também estava na cena agora, pareceu mesmo que viveu tudo isso, os olhos vermelhos eram reais...Empolgou-se.<br />-Aí o bicho veio correndo pra cima de mim, a vaquinha fugiu, e eu corri, corri tanto que parecia que tinha asas nos pés, o bicho correndo atrás!- Eu pensei em parar e brigar com ele, se já fosse esse homão que sou agora, ixi! “olhou pra barriga de cerveja” . Parou.<br />-Que pai?<br />-Nada filho, é que é difícil lembrar disso viu.-Bom, eu era pequeno, e não tinha jeito, o bicho tava quase me pegando, eu já sentia aquele bafo quente na minha orelha. –Comecei a rezar pra São Francisco, nem sei porquê rezei pra ele, acho que porque é o santo dos bichos, olha que nervoso que eu tava, correndo de um bicho e rezando pelo santo dele, mas ai entendi o porquê!- Quando eu já sentia sua unha roçando minha nuca, ele apareceu!<br />-Quem pai?<br />-O unicórnio! E olhou pro filho e pro preto, agora ele sabia. Eles acreditaram. “Devia ter feito teatro” pensou.<br />-O unicórnio chegou e deu uma patada só no bicho, eu pensei que fosse um cavalo, só quando o raio da lua bateu nele é que eu vi! “Raio da lua?”, bom. - Era todo branco, tinha um chifre torcido no meio da testa, os olhos eram azuis, sei que colocou o bicho pra correr.<br />-E aí pai!<br />Ai o pai pensou na promessa que fez pra sí mesmo de sempre manter o filho dentro da realidade e por um minuto achou aquilo tudo uma estupidez, olhou pro barzinho da esquina, e viu as mesinhas já postas na calçada, pensou em parar tudo, comprar a paçoca do rinoceronte da Índia pro filho, e meia dúzia de revistinhas, já era muita emoção prum dia só, o cinema ficaria pro domingo seguinte...<br />-E aí pai!<br />Olhou pro filho e percebeu que nunca vira um brilho assim em seus olhos, ele era finalmente um herói. Olhou pros olhos do preto e percebeu que ele levaria aquela história, bicicleta de paçoca afora e espalharia por todo bairro, encantando ou assustando as criancinhas. Não, não era hora de parar. Lutou contra suas auto-regras e seguiu em frente:<br />-E aí que eu fiquei paralisado, olha só como tá difícil de contar!- Ele era lindo, eu pensei que só existisse na Europa, sim, porque sempre acreditei!- Mas não, tava lá no meio do pantanal!- Só sei que ele chegou perto de mim e falou:<br />-Você foi bravo e valente, salvou a vaquinha de ser comida por esse bicho mal, você também sempre se comportou bem, e tira notas boas. Olhou de esgueira pro filho. –Você não poderia morrer, é um herói!<br />-Pai! –Verdade?<br />-Sim filho, e nesse momento aconteceu a coisa mais linda da minha vida.<br />-O que pai?<br />O preto ali, totem absoluto da cena.<br />-Aí que apareceram todos os animais da fazenda, vacas, porcos, galinhas, rinocerontes brancos e até girafas!- E o mais lindo! Veio um monte de unicórnios, azuis, amarelos e brancos, fizeram uma roda em volta de mim e falaram:<br />-Você é um guerreiro!-Saímos lá da Finlândia porque não havia mais mal a combater, já estava tudo em paz há muito tempo, e as pessoas começaram a ficar molengas, só queriam ir ao cinema ou tomar cerveja, então resolvemos vir pra cá, aqui sim ainda tem muito mal contra o qual lutar, e nós somos unicórnios da guarda militar, queremos lutar!<br />-Por fim um lá que parecia o general da milícia, chegou bem perto de mim, e falou assim:<br />-Sabemos que esta fazenda é sua e temos uma proposta a lhe fazer!<br />-Que pai?<br />-Falaram que se eu desse a fazenda pra eles, pra ser assim, tipo um quartel general, eles iriam combater todo o mal do pantanal, iriam sempre me ajudar e em troca me dariam...<br />-O que pai?<br />-Um filho! –Sim, disseram que quando eu crescesse teria um filho muito especial, viu, não era pra contar...<br />-Sou eu pai? O filho arregalou os olhos mais que pode enquanto se levantava.<br />-Sim, você! E abaixou-se estendendo os braços. Foi o abraço mais gostoso que os dois já tinham dado. Lágrimas começaram a cair pelos olhos do pai.<br />Lágrimas começaram a cair pelos olhos do preto.<br />-Disseram que em troca de tanta valentia e bondade, me dariam um filho como você, inteligente, forte, e com o poder especial de encantar o mundo inteiro, e disseram que quando você crescesse, se você se empenhasse, fosse estudioso e curioso como é; um desbravador de histórias, seria um homem conhecido no mundo todo!<br />Os olhos azuis do filho brilhavam, eram dois focos de luz.<br />-Eu pai?<br />-Sim filho, e disseram mais uma coisa.<br />-O que?<br />“O dia que ele comer uma paçoca de rinoceronte branco, mesmo que não seja verdade que seja de leite de rinoceronte branco, mesmo que seja de leite de vaca, mas, no dia que comer pensando ser de rinoceronte, alguma coisa vai mudar na vida dele e na sua também!”<br />-Eu perguntei o quê, mas não me disseram...<br />-Pai! Então vamos comer! –Quem sabe não ganho aquele computador?<br />E com lágrimas correndo pelos olhos, o pai falou.<br />-Vamos.<br />O preto levantou-se com os olhos amarelos e úmidos e falou:<br />-Mai qui o é leite de va..<br />O pai interrompeu.<br />-Não importa a raça do rinoceronte, queremos todas suas paçocas, o estoque todo!<br />-Todas? O preto nunca havia vendido todas num só dia...<br />-Todas? O filho nunca havia comido mais que uma paçoca por domingo.<br />-Todas! Reverberou o pai.<br />E o preto pegou algumas sacolas e empenhou-se em embrulhar uma a uma cuidadosamente.<br />O menino começou a comer a paçoca do rinoceronte branco. Cuidou de dar uma pro pai.<br />O pai entrou em casa comendo a paçoca, pegou dois litros de leite na geladeira e despejou numa garrafa grande , pegou o dinheiro guardado pro mercado e saiu.<br />-Aqui meu velho, disso o pai ao preto, mostrando a garrafa de leite.-Tem um segredo a mais.<br />-Avi! -Que é muita surpresa prum dia só homi.-Que isso?<br />-Os unicórnios lá na fazenda, sempre me mandam uma garrafa do leite deles, faça paçoca com elas!- Conte a história do seu jeito, vai vender demais!<br />-Mai que isso é raro pur dimais!<br />-Nem tanto, me mandam toda semana, já ando enjoado, faz assim, o menino pega duas paçocas por domingo, e eu te dou uma garrafa de leite de unicórnio.<br />-Duas é poco!–Ele pega meia-dúzia de paçoca entonce. Disse o preto ainda zonzo com aquela história, perfeitamente assimilada por seus neurônios ingênuos, mas “memoriosos”.<br />-Combinado! E pagou as paçocas com um desconto generoso que o preto deu.<br />O filho entrou em casa como formiga carregando as sacolas maiores que ele.<br />O preto foi embora segurando a garrafa de leite qual manobrista dirigindo a Ferrari do patrão.<br />O pai sentou-se na cadeira e começou a fazer contas:<br />-Se eu fizer hora extra na empresa, se eu não comprar mais cerveja, se eu não tomar mais pinga no boteco, se eu não entrar nessa roubada de sinuca toda noite, se eu fizer uns bicos aqui e ali, deixa ver....Dois, três meses eu compro o computador dele. Admirou-se.–Em três meses!<br />Depois foi até a geladeira, pegou umas dez latas de cerveja e mandou o filho dar pro vizinho.<br />O filho não disse nada, mas se pôs um sorriso na cara quando saiu de perto do pai. Essas coisas que as crianças entendem, quando os adultos pensam que não...Deu as cervejas e um saquinho de paçoca.<br />O pai começou a fazer o almoço certo que o filho nem iria relar, mas fez. Depois foi tomar banho e se aprontou para o cinema.<br />Ambos comeram calados. O filho comeu pra surpresa do pai, comeu calado de boca mas não de mente.<br />O pai comeu calado de boca embora arrotasse discretamente . Por um minuto sentiu falta da cerveja, depois pensou, não! A fazenda, meu tio, meu filho, o computador, os unicórnios...Unicórnios? –Pensei nisso? –Tô ficando louco...<br />Antes de chamar o filho pro cinema foi olhar na enciclopédia. Estava certo; rinocerontes brancos não são adorados na Índia, as vacas que são, a vaca que ele salvou! Pensou. Inocentemente uma estranha conexão pousou em sua mente:<br />-Eles também só vivem lá pela África.-Que preto safado! E riu.<br />Pois o livro no queixo e pensou em tudo que aconteceu naquela manhã. Olhou pro relógio.<br />-Vamos filho! –Hora do cinema!<br />-Ô pai, se importa se hoje a gente ficar por aqui?<br />O pai admirou-se:<br />-Como assim moleque?- Ta com dor de barriga?-Paçoca demais?<br />-Não pai, to escrevendo uma história.<br />-Que história filho?<br />-A sua pai, tudo que você fez pra eu nascer assim tão especial! E fez um muque com o braço.<br />O pai sentiu um baque! –Sem cerveja, sem cinema. Depois veio uma batida acelerada no coração. E situou-se naquele momento. O céu pareceu abrir-se em nuvens coloridas.<br />-Meu filho ta lá escrevendo minha história!- Mas não é mentira? –Não que nada!<br />-Mentira pode ser a minha, mas a dele não! -A dele é uma história de verdade, ai meu filho, que menino especial!-E com o computador então....<br />-Ô pai!<br />-Que meu filho? Respondeu do banheiro.Tanta emoção, fez o intestino pedir o vaso.<br />-E aquele leite hein? –É de unicórnio mesmo?-Eu tomo todo dia leite de unicórnio?<br />A barriga estremeceu mais, chegou a hora da verdade. Pensou na promessa de viver na realidade.<br />Pensou em tudo num segundo, Castro Alves, paçoca, o Pai Tomás, rinocerontes brancos, lobisomem, a fazenda “que história triste” a cerveja, a sinuca, o brilho nos olhos do filho, o herói, o computador...Sua cabeça tentou separar num sufrágio a fantasia e a realidade, percebeu ser impossível. É preciso viver com os dois. Rendeu-se. Apertou a descarga, lavou as mãos, se olhou no espelho, viu a barriga e deu adeus pra ela rindo.<br />Chegou perto do filho na sala, e falou:<br />-É leite de unicórnio sim.-Mas isso é segredo nosso!<br />O filho sorriu, sabia que dali pra frente tudo iria mudar.<br />O pai sorriu, sabia que dali pra frente tudo iria mudar:<br />-Seu computador filho!-chega em três meses, papai já encomendou! Encomendou na mente, mas dava igual.<br />-Iupiiiiiiiiiiii! E mais um abraço molhado.<br />Promessa feita, não poderia voltar atrás. Não voltaria.<br />Passou o resto da tarde respondendo as mil perguntas do filho, e lendo sobre rinocerontes e unicórnios. “Quando comprarmos o computador vamos descobrir muito mais!”<br />Dormiram abraçados como não faziam há muito tempo. O filho não gostava do bafo de cerveja, ele sabia.<br />Teve um último pensamento, tirou cuidadosamente o braço do seu filho de seu peito e admirou por um minuto o menino que dormia sorrindo. Chorou de novo.<br />Foi até a sala e leu a história do filho, “como escreve bem!”.<br />Pegou um lápis e escreveu em outra página:<br /><br />“Filho, não se esqueça nunca. Tudo em um segundo pode mudar na nossa vida! Mas pra isso acontecer, temos que ter sempre os olhos, os ouvidos, a mente e principalmente nossos corações abertos. Te amo...ass: Papai”<br /><br />Dormiu com o lápis na mão como se fosse uma varinha mágica.<br />Antes molhou o travesseiro inteiro.<br /><br /><br />Fim<br /></div><div align="justify"> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-5108380433287414479?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7575533842429469119.post-61169938249768267392007-04-15T12:06:00.000-07:002007-04-15T14:51:44.925-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiKV95CgHMI/AAAAAAAAAAs/ROiUsiPTycI/s1600-h/picture.jpg"></a><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiKVI5CgHLI/AAAAAAAAAAk/J7e-xq_VUzE/s1600-h/picture.jpg"></a><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiKDS5CgHKI/AAAAAAAAAAc/rkL9OOSZbKg/s1600-h/Mouse4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5053746092435315874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_z5eiWDVh2Kc/RiKDS5CgHKI/AAAAAAAAAAc/rkL9OOSZbKg/s200/Mouse4.jpg" border="0" /></a> </div><div></div><div><strong><span style="color:#66cccc;">( Fragmentos da Menina da Lancheirinha )</span></strong> </div><div></div><div><span style="font-family:georgia;color:#ff9900;"><strong>Começou quase assim...</strong></span><br /></div><div align="justify">Não sei quantos anos eu tinha, ou se já tinha um ano completo, mas a primeira lembrança da minha existência foi como um sonho...Não por ser idílico, mas por ser tão <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">abstrato</span>, por isso sei que eu ainda era muito pequena, estava no mais puro <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">extrato</span>.<br />Eu estava deitada na cama entre meus pais, uma cama imensa e eu muito pequena diante de tudo que via, tudo muito amplo, muito branco, lembro que olhava a parede a minha frente e via como numa tela a figura de uma zebra e de um rato, o rato sumia aos poucos, e aparecia como em “<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">power</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">point</span>” a zebra, então sumia a zebra, e vinha o rato...Agora este sonho está muito claro, era uma metáfora <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">exata</span> do que eu era e do que me transformaria...</div><div><br /></div><div><span style="color:#ff9900;"><strong>A Sala de Jantar <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">Marrom</span>...</strong></span></div><div></div><div align="justify">Na sala de jantar também havia um armário baixo onde ficava a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">vitrola</span> e os <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">Lps</span>, que graças a minha aptidão de saber como pedir, iam aumentando a cada semana. Também uma estante onde ficavam mais livros e o telefone. Encostado em outro canto um sofá de lã com tons <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">marrons</span>; “O sofá da vovó fazer <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">crochê</span>”....<br />Descobri o por que dessa preferência geográfica da casa no seu ato mais sensível de se expressar, quando perguntei para vovó quem era o <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">menininho</span> com <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">roupinha</span> de marinheiro do quadro que ela não cansava de olhar...<br />E com seus olhos verdes estonteantes e <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12">úmidos</span>, respondeu quase orgulhosa, (responderia muito mais orgulhosa e inflamada se não adviesse de sua dor mais profunda)<br />-Esse é seu “Tio <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">Zezinho</span>”, meu filho mais velho.<br />-É <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">nenê</span> ainda <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">vó</span>! Eu não compreendia isso ainda, quando meu avô morreu eu era pequena demais para interpretar a morte, não me recordo de nem um detalhe</div><div align="justify">-Era para estar grande <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">Lolinha</span>, mas foi para o céu, pegou uma doença quando era bem pequeno, ficou muito fraquinho, foi para o céu quando era só um rapazinho.<br />Era um universo inédito a ser explorado, ali fiquei horas no colo dela, tentando compreender o que era isso de ir para o céu e virar anjinho, o que era isso de morrer pequeno, como era possível e admissível a morte <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17">que</span> nos tira uma pessoa amada. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18">Porquê</span> não haviam remédios para todas as doenças?<br />Ali no colo da minha avó, o ser mais querido da minha vida, foi onde descobri os mais incríveis mistérios.<br />"A vida, um dia acaba” “Podemos morrer antes de nossos pais”<br />E no meio do turbilhão da minha pequena mente, achei um monstro:</div><div align="justify">O Sofrimento. </div><div align="justify">Existia um monstro chamado sofrimento que enchia de lágrimas os olhos da minha avó.</div><div></div><div><span style="color:#33ff33;"></span></div><div><span style="color:#33ff33;">Foi o alface mais severo, e talvez o mais dominante, que plantei silenciosa no ‘Pomar das minhas assombrações’<br /></div></span><div align="justify"></div><div><br /><br /></div><div align="justify"><strong></strong></div><div><br /><br /></div><div align="justify"><span style="color:#ff9900;"><strong></strong></span></div><div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7575533842429469119-6116993824976826739?l=heloisagalves2.blogspot.com' alt='' /></div>Heloisahttp://www.blogger.com/profile/18063252821491896363noreply@blogger.com0